Pau ja està ací

Li diuen Pau i és el meu quart nebot. El fill del meu germà Pepe i la meua cunyada Carol.Un altre xic, que anem a fer!! Arribava a les sis del matí del dissabte. Un Leo com la seua tia. Tot ha anat molt bé i com podeu veure el xiquet és molt guapet, dieuen que més bonico que els seus cosins quan van naixer. I és que els LLorca sembla que millorem l'especie amb el temps. Clar que aixó és ben fàcil. Amb els nostres nassos i els dits del peu, molt hi ha que millorar!! I estos quatre micos (Pau, Tomás, Mario i Sergi) sembla que han eixit molt ben fetets. Pau, per ara, és un sant. Encara no l'he sentit plorar. Te una pell fineta, quasi finiua, tant dolçeta que sembla s'escapa al tacte. No té ulls encara, només dos ratlles de xinet, i una boqueta molt dibuixada i pintaeta. La meua cunyada va tindre el detall de parir-lo abans d'anarme'n de viatge. A ella i al meu germà els desitje des d'ací molta paciència i responsabilitat. I com diu Isabel clara Simó en el seu llibre La Salvatge :

"Si tens un fill, complau-t'hi; però tremola pel dipòsit que se't confia. Fes que fins als deu anys et temi, fins als vint t'estimi i fins a la mort et respecti.Fins als deu anys, sigues el seu mestre, fins als vint, el seu pare, i fins a la mort, el seu amic. Pensa a donar-li bons principis abans que bones maneres; que et degui la claredat de la rectitud i no frivola elegància. Fes-ne una persona honesta abans que una persona hàbil"

Home sweet home!

Per fi a casa! Tres setmanes d'exili forçós acaben per descol.locar a una. Els obrers saps quan entren, però mai quan eixen. Es norma de la casa. Em van dir una setmana i mitja i han estat tres. Tres menys un dia, fins i tot s'assembla a una condemna. I mentre , jo, d'okupa en cases de dos amics, repartint la molèstia. Des d'ací moltes gràcies a Elena i a Gus. Ells m'han fet l'espera i la desesperació més còmoda. Però tot i estar perfectament acollida (amb room service i tot) ha sigut com si estiguera d'acampada, amb quatre camisetes i dos pantalons, el necesser bàsic, dos llibres, el MP3, i poc més.I clar hi ha moments que tires a faltar tot allò que no sabies era imprescindible i ara ja ho saps: els teus huit parells de sabates i el balsam-contorno de ojos. I es ací quan et planteges el significat de la paraula necessitat. Perque ja veus, fora de casa, sembla que ho necessitem tot. I com pot ser? Perque quan m'en vaig de viatge vint dies, porte tot en una motxila. Es què quan estic en altres mons, quan són dies de "vino y rosas",la necessitat es diferent? No ho sé però vos jure que estes últimes setmanes eixa manca de propietats doméstiques m'han fet deprimir-me i tot. Però torne al tema obrers. Algu saps si són d'una especie diferent? Ho dic perquè la comunicació client-obrer no funciona. No sé si es tracta de manca d'atenció, de lenguanjes diferents, de passotisme...En fi, que tu dius vull la paret pintada a paleta i el sostre inclinat,i a l'endemà et trobes amb la paret inclinada i el sostre pintat a paleta. Cal estar damunt, i donar la mateixa explicació mil i una vegades. I no deixar d'anar per l'obra cap dia. Si ho fas estàs mort. Pot ser quan arribes no siga ta casa.

Lecturas de verano

Llegó el verano y con él los libros. Y no es que el resto del año no se lea, pero es apretar el calor y no sé porqué nos entra como una especie de fiebre lectora. A los que tenemos el hábito de leer es llegar agosto y se nos acumulan los libros. Incluso estos dias circulan libros de mano en mano, como en una especie de mercado negro de las letras, e incluso pides consejo de lector, ávido de nuevos descubrimientos. También es el tiempo de revolver la biblioteca de casa, a la caza de una relectura que nos lleve En busca del tiempo perdido. Será que todavia estamos en La edad de la inocencia, cuando con un libro nos evadiamos de Los amores dificiles o nos resguardamos El corazón de las tinieblas. A mi las lecturas de verano me alargan las noches hasta arrastrarme hacia la madrugada, justo antes de caer en brazos del Tiempo de silencio. Y por la tarde, después de comer, ya sople Viento del este, viento del oeste, luchan cara a cara con la siesta. El sueño reparador de 15 minutos viene predecido por algún capítulo, y en despertar, nada mejor que coger el libro y averiguar algo más de esa historia que ya has hecho tuya, antes de salir escopetada hacia el trabajo, a vivir esa otra historia que sí es la tuya, aunque no tenga nada de novela y mucho de Cumbres borrascosas.
Una, que es un poco maniatica en muchas cosas, forra los libros que voy a llevar de viaje. Porque no hay viaje sin libro, o un par de ellos. Uno lo empiezo antes de irme, y el otro lo acabo al regresar. Es como alargar un poco más las vacaciones antes de volver al caos de Los dominios del lobo. Aunque en realidad en los viajes poco tiempo hay para leer, es el Crimen y castigo de los dias que escapan de la rutina.
Supongo que como muchos de vosotros, tengo novelas totalmente asociadas al verano : Un jardinero fiel de Le Carré , Ensayo sobre la ceguera de Saramago, Una mujer dificil de John Irvin, El sueño de Africa de Javier Reverte, etc. ojalá tuvieramos Cien años de soledad para disfrutarla leyendo, como si hubieramos encontrado La montaña mágica o El árbol de la ciencia.

!Si hay miseria , que no se note!

Anoche me invitaron a una copa de vino. Era una de esas "quedadas" rápidas, sin ningun tipo de previsión ni preparación. De las de tú pon el vino, yo llevo algo de picar, fulanito ha dicho que coje el cava, y menganito la cerveza. Y ya se ha liado. Además era una reunión improvisada hasta en los invitados. Era justo lo que necesitaba ayer. La cosa fue que me llamaron unos amigos, amigos de mis amigos ( uf vaya, lio!), que a su vez llamaron a una vecina argentina ( conversación interesante asegurada) y despues se unió también el vecino del ático de al lado. La argentina llegó con vino y un bote de galletitas saladas, y saludando al personal y ofreciendo lo que traia dijo : Si hay miseria que no se note! Nos llamó la atención a todos esa frase. Es toda una filosofia positiva de la vida. Y empezó la cosa a liarse: que si los boludos de los "bolsillistas" ( los que manejan dinero ) que si la señora de Kirhsner que ahora quiere ser presidenta, que si el partido de Nadal, que si Estambul es una pasada, que si el vecino està en quinto de piano y toca de puta madre, que si copa va, que si prueba este vino que me han regalado, que si copa viene. Total que el estrés acumulado, que horas antes me habia hecho estallarla la cabeza y el alma, ahora se destilaba hasta desaparecer dejándome la sonrisa puesta y el ánimo espabilado. Era noche de domingo, ese franja horaria de fin de semana que todo el mundo da por perdida. Grave error y peor costumbre, no hay nada mejor que despertar el lunes sabiendo que todavia has tenido buenas jugadas en tiempo de descuento.

Nit de festa

No és difícil acabar plorant una nit de festa. Supose que l'alcohol desferma la llengua, afluixa el rigit rictus diari, i deixa laxos els conductes lacrimals. Es prou habitual que les emocions es desborden , que passem de la rialla al plor. Fins i tot amb unes copes de més és quan es fan les grans confesions, quan es comparteixen les penes, quan el cos es desfà de la vergonya...a qui no li ha passat?. Són les consecuències de l'efecte balsàmic provocat per eixe últim gintònic. Copes de més que també poden produir l'eufòria, el descontrol, l'amnèsia i el mal rotllo.



Però parlem de les borratxeres positives. Eixes que a l'endemà analitzes amb un somriure camuflat i amb un lleu maldecap que cal assumir com a penitència. Eixes que t'han obert el ulls, que t'han descobert a una persona, que t'han facilitat demanar un perdó, o que t'han fet passar un inesperat fi de festa per al teu cos i per a la teua autoestima. I que quede clar que estes lletres no són una apologia de l'alcohol. Però de tant en tant, un sopar amb amics, una festa d'aniversari amb coneguts que fa temps no veus, unes festes majors de poble, són trobades de celebració, i està clar que el vi ve de la mà.
I perquè serà que amb dos copetes ens estimem més? Penseu-vo perquè sería molt trist no poder demostrar la nostra estima a aquells que volem si no és amb un cubata de més.

Frase para pensar.

Hay partidos en los que 44 piernas corriendo equivalen casi al presupuesto de un país africano como Chad. Que eso ocurra...Es obsceno.

Jon Sobrino. Jesuita y teólogo de la Liberación.

30 anys de democracia

El 15 de juny de 1977 es van celebrar les primeres eleccions en llibertat, després de la dictadura de Franco. Jo era molt xicoteta i no m'enrecorde d'eixe dia, però hui, fent un pensament, sé que per a els més grans és una data clau en la nostra història. Ells han viscut l'abans i el després, i han pogut sobreviure a la manca de llibertat.
Per tot aixó pense que hui és un dia alegre, encara que estiga nubolat. Per tot aixó també deixe este pensament de Miquel Martí i Pol sobre el significat de la Democràcia. Un divertimento amb el qual el poeta ens fa l'ullet. Perquè en dates com hui cal llevar-li solemnitat a l'assumpte. Va ser tota una conquesta, al cap i a la fi de la Democràcia diuen que és el menys roín de totes les formes de govern. Pues eso!

Els figurants que seuen a la dreta
de l'escenari, que intercanviïn
regularment amb els de l'altra banda,
és a dir, amb els que seuen a l'esquerra.
Quan es trobin al mig, es poden dir
tot el que els passi pel cap, des d'insults
a paraules amables, circumspectes,
poden adoptar un aire disciplent,
o bé irritat, o de perdonavides,
i fins i tot poden iniciar
un simulacre de baralla física
que el públic sempre sol aplaudir amb ganes.
Un cop ben asseguts a les poltrones
que reprenguin la representació,
però tenint en compte que els papers
són canviants i cal posar més èmfasi
per tal de fer versemblant l'espectacle.
Comptaré fins a tres
- I jo?
- Un moment.
Vós..què? vós a aplaudir i encara gràcies.

Y si lo fueran, qué?

Un amigo mio tiene la teoría de que Epi y Blas son gays. Yo, seguidora fiel de las aventuras trepidantes de Barrio Sésamo, jamás vi conductas, detalles o dialogos que me hicieran pensar algo sobre las apetencias sexuales de estos señores de camisetas rayadas y pies redonditos. Es más, supongo que no me interesaba lo más mínimo.


Todo mi interés era ver como Epi se comia las galletas en la cama por la noche, para fastidio monumental de Blas. Y todavia hoy, ese continua siendo mi interés. Puro, níveo y sin malicia. Por esta razón me ha sorprendido, casi hasta el limite del escándalo, la noticia de que en Polonia han decidido que los Teletubbies no son gays. Ahora resulta que sesudos señores continuan cuestionandose el sexo de los angeles. Según la agendia de noticias AFP de Varsovia, la mediadora polaca para los Derechos de la Infancia, ha llegado a la conclusión de que la serie Teletubbies no fomenta la homosexualidad de modo encubierto. Habían "temido" que sí, porque uno de los personajes llevaba bolso. Y se quedan tan anchos despues de decir eso. Dicen que el hecho de que Tinky Winky, uno de los cuatro Teletubbies, llevara un bolso, le hacía temer una publicidad subliminal de la homosexualidad. Y encima rematan con la siguiente sentencia : "Hay que estudiarlo. Si existe promoción de actitudes inapropiadas, habrá que actuar". Actitudes inapropiadas. Habeis oido bien. Menos mal que la portavoz de los Derechos del Niño ( que en menudas manos está la infancia polaca!), sostuvo que, a su juicio, los niños pequeños tienen otra forma de percibir los dibujos animados y que por eso no cree que "una criatura de menos de cuatro años pueda ser manipulado con ayuda de un objeto".Os juro que todo esto no me lo estoy inventando.


La serie de los Teletubbies, producida por la televisión pública británica, la BBC, ya fue descalificada por los mismos motivos por parte de grupos conservadores cristianos en Estados Unidos. Claro, ya nos conocemos, y al otro lado del charco seguro que hasta sospechan de la pantera rosa por ir vestida de ese color.

Ohhh,no he ganado el Gabriel Miró !

Y no entiendo el porqué. Total, a esta edición del concurso literario solo se han presentado 1900 cuentos. ¿Por qué no iba a ser yo? Bueno , pues ya que está escrito espero que alguien lo lea, por eso , evidentemente, lo cuelgo aquí. El cuento se llama La moneda viajera.


Dejaban escapar la tarde, sentados en el penúltimo escalón del parque de las choperas. Las vacaciones de verano cruzaban ese mismo día el ecuador del calendario escolar. Mario y Quico volvian de la piscina municipal, después de pararse a apedrear la lámina de aguas verdes de la charca del tío Ginés. Ahora, con la merienda en las manos, memorizaban cálculos para estirar al máximo el único euro que les quedaba.

Con un euro la felicidad de dos chavales se puede alargar por un buen rato. En el horno de Joaquina por sesenta céntimos tenían dos bollos de pan dulce, por treinta más, seis canicas, y todavía quedaban diez para dos chicles. Pero al marido de la señora Joaquina le dio por morirse esa mañana, y encontraron el horno cerrado a cal y canto. Así que se acomodaron en el poyete del ayuntamiento y empezaron a imaginar que hacer con ese euro. Las posibilidades de consumir su tesoro en aquel pueblo eran limitadas, y guardarlo para otra ocasión parecía restarle valor. Pasada media hora, se sorprendieron contando las vueltas que dio ese euro antes de llegar a sus manos. Y a Mario se le ocurrió que a partir de ese momento había que seguirle la pista.

No era muy difícil. En los pueblos el dinero va de mano en mano y todas esas manos corresponden a caras conocidas. Era un plan perfecto. Primero había que cerciorarse que el euro en cuestión no se mezclaba con otras monedas. El suyo era de la república irlandesa y, para más seguridad, le pintaron una de las caras con un punto de esmalte de uñas rojo. Ya lo tenían identificado. Ahora sólo les quedaba ponerlo en circulación.

Venían paseando por la alameda y les pareció buena idea empezar tan estimulante viaje en el bar del pueblo. Era fácil, una coca -cola valía un euro. La compartieron después de dejar su tesoro en manos del tabernero, como quien deja el rosario de su madre en la casa de empeños. Y se quedaron esperando asomados a la barra, a la altura de la caja registradora. Así estuvieron como tres cuartos de hora. Al acecho de un movimiento en falso. Y éste llegó con el cura y sus sobrinas. Pidieron dos cafés, y dos refrescos. Y sobre ellos dos pares de ojos abiertos como las lechuzas en plena noche. A la hora de ir a pagar los tres euros ochenta de la cuenta, el señor cura sacó un billete de cinco euros. Estuvieron bien atentos. En ese cambio podía ir la moneda. Efectivamente la vieron saltar directamente al bolsillo de su nuevo dueño.

Empezaba el trabajo más arriesgado. Había que espiar con olfato de sabueso. Lo habían visto en las películas. Pero aquí las calles de Arriba, Abajo y En medio, poco tenían que ver con las avenidas de Nueva York. Son las ventajas de las dimensiones rurales. El espacio se reducía a sus medidas y eso les permitió hacer guardia delante de la puerta de la casa del párroco. Y así estuvieron hasta las diez de la noche. Era poco probable que la moneda cambiara de propietario esa misma noche.

Al día siguiente, ni la madre de Quico, ni la de Mario, entendieron porqué sus hijos se levantaban a las ocho de la mañana un día de vacaciones. Pero lo tenían todo bien planeado. Con una pequeña mochila a la espalda dijeron que se iban a pasar el día a la piscina del pueblo vecino. Había que ir en las bicicletas y llegar pronto para coger buen sitio. La mentira estratégica era creíble. Volverían a la hora de comer.

Sorprendieron al cura abriendo la cancela de la Iglesia. La saeta arañaba los últimos minutos de las nueve de la mañana al reloj del campanario. A esas horas era bastante improbable que Don Tomás se hubiera deshecho ya del euro. Como todo el pueblo, Quico y Mario sabían los movimientos diarios del cura. Había poco donde gastar el dinero. Y no se hizo esperar el momento. Se dirigía hacia el quiosco. Consiguieron adelantarse y esperarle mientras miraban los tebeos al lado del mostrador. En una mano ya tenía el periódico, y en la otra la moneda les hizo un guiño. ¡Ahí estaba! La identificaron correctamente por el punto rojo, mientras ella se despedía deslizándose dentro de la caja registradora.

Empezaba un nuevo desafío. Y a la vez que crecían los nervios, la misión iba cobrando cierta importancia. Porque en el quiosco de prensa, la caja registradora tenia una actividad que nunca hubieran imaginado. Necesitaban ayuda. Y la encontraron cuando Nuria apareció por la puerta de la rebotica. Nuria era hija del propietario, además de compañera de escuela de Mario y Quico, y una de las pocas chicas de la clase con la que se podía contar. La llevaron fuera de la tienda y le explicaron el plan. A esta edad los chicos hacen de la novedad y lo inesperado un nuevo juego con el que entretenerse. Así que Nuria no tardó ni dos minutos en aceptar. Su misión consistía en averiguar si la moneda continuaba en la caja, y en controlar a quien iba a parar.

Y la moneda estaba allá. Pero por poco tiempo. Nuria pronto daría el aviso. Don Julían, el farmacéutico, era el nuevo propietario. Ahora si que se les escapaba de las manos. Don Julián, el mejor pescador de truchas de toda la comarca, vivía en la capital y las probabilidades de que la moneda viajara hasta allá eran muy altas. Por otro lado, controlar la caja registradora de la farmacia era casi imposible. Hicieron guardia delante del establecimiento hasta mediodía, pero no hubo suerte, desde allí era imposible ver las vueltas de las medicinas.

Era mediodía y la dictadura de sus estómagos hizo que admitieran la derrota antes de ir a comer. La aventura les había distraído durante dos días, no estaba mal de todo. Hicieron recuento y vieron que habían superado cuatro etapas. El euro había pasado del tabernero al cura, del cura al quiosquero, y de este a Don Julián. Como cuando jugaban con la Playstation de su amigo Daniel, que iban superando fases dentro de una partida.

Esa tarde, concluido ya el juego del euro, volvieron a coger las bicicletas. Porque las bicicletas en verano corren más y saben perderse mejor. Eso lo sabían bien Quico y Mario, que descubrieron gracias a ellas las ruinas del molino viejo, el camino borrado de la ermita y el misterioso chalet del ingeniero. También volvieron a tirar piedras al río, y a merendar en las choperas. Y así continuó el verano. Y llegó la noche de San Lorenzo y salieron a buscar estrellas. Y llegaron las fiestas del quince de agosto, y bailaron con las niñas forasteras en las verbenas. Y ya solo quedaba ir descontando el tiempo en el almanaque de la despensa, donde las madres apuntan con aire de notario, los nacimientos y los entierros.

El verano daba los últimos coletazos y en el pueblo flotaba el aire de la uva recién cortada. Era una de esas tardes en las que el pueblo se quedaba vacío. Todo el mundo estaba en la vendimia. Aprovecharon para acercarse con las bicicletas hasta la charca del tío Ginés. Volvieron a apedrear el agua, esta vez, contabilizaban las ondas que conseguían formar con los lanzamientos horizontales de cantos rodados. En eso eran unos maestros. Era el resultado de muchas horas de entrenamiento. Pero a esa edad donde la infancia se resiste a desaparecer, y donde la adolescencia todavía no encuentra hueco, los juegos tienen un tiempo limitado. Así que dejaron descansar a las piedras y subieron de nuevo a las bicicletas.

Llegaron al río después de un pedaleo de media hora por la vereda del molino, y se sentaron a la orilla de un recodo donde el agua formaba un pequeño salto. Quico iba hablando todo el rato del final de las vacaciones, el inicio del colegio y las expectativas que se presentaban. Mario lo escuchaba de refilón, pero su atención estaba unos metros más a su derecha. Se levanto y fue hacia la orilla. Ahora lo vio más claro. En el fondo del agua un euro brillaba entre la blancura de las piedras. Y no había duda, el agua era tan transparente que dejaba ver todavía restos de pintura roja.

Don Julián, el farmacéutico, pescaba la trucha. Tuvo que caerle la moneda desde algún bolsillo uno de esos días que paraba a pescar por allí, antes de volver a casa. Había que comprobarlo. Volvieron corriendo al pueblo después de sortear quien se metía al río a coger la moneda. Y así fue. El farmacéutico afirmó que el sorprendente viaje de la moneda era tan probable , como romántico.

Y así fue como la aventura de ida y vuelta del euro de Quico y Mario fue la historia que puso el punto y final a un verano de cuento.

Iniciativa.

De vegades, apretant el botó de rebobinat que tenim al cervell, segur que heu pensat en dos paraules : ...i si..., i si haguérem dit allò, i si haguérem fet açò...... ...potser...seria diferent?. Imagineu que si en aquell moment haguérem aceptat eixe treball, ...si haguérem possat una mica de la nostra part amb eixa persona, en definitiva,.....si ens haguérem donat una oportunitat.
Moltes vegades mirant el passat (que de vegades està ahí, a l'última conversa de barra de l'últim bar) he comprobat que he malbaratat un moment. I de vegades, en un moment se'n va la vida. Esta última frase sembla un títol de cançó. Però es ben certa. Pensant i repensant ( a lo millor deuria de deixar de fer-ho) en tot acó, que segur vos ha passat alguna vegada, he tret una conclusió : Cal jugarse-la moltes vegades, cal arriscar-se, cal pendre l'iniciativa.
Jo fa ja un temps que ho estic fent, i no estic penedint-me per a res de estes xicotetes passes. Perquè fins i tot en la resposta de la decisió presa , siga la que siga, veus la recompensa. He passat molt de temps tallant-me en moltes decisions que no vaig pendre per por, per vergonya, per timidesa, per mandra. Perquè és millor no saber a dur-te una decepció, a que et diguen un no clar, a no sentir el que volies sentir. Greu error. Perque una resposta que no és la que voldries sentir, pot convertirse en una llum aclaridora. L'última decisió que he pres va obtindre una resposta que podia ser sí, o podia ser no. Donava igual la resposta, el que necessitava era fer la pregunta. Aclarir-me. Fins i tot, llevar-me un pes de damunt. Moltes vegades arribem a tindre el cap embotat de coses que voldriem demostrar, de coses a dir que no saps com dir, de dessitjos que de vegades simplement són dubtes, pero sobre tot de pors, de temors. Pendre l'inicitiva i jugarte-la és el millor que pots fer. Perquè sempre serà una batalla guanyada. Amb baixes o sense, però amb l'orgull intacte. Tal vegada siga perquè el que pren la iniciativa juga amb ventaja. Sap sempre per on poden arribar les fletxes,i portarà col.locada la cuirassa.

25 de Mayo

El 25 de mayo de 1938 , a las once de la mañana, nueve aviones arrojaron 90 bombas sobre la ciudad de Alicante. Eran los Falchi delle Baleari, aviones italianos que venian de la base de Mallorca, un "regalo" de Franco. Murieron unas 300 personas. En cualquier ciudad ese maldito episodio de la historia hubiera sido recordado con aniversarios, homenajes , y sobretodo, enseñando en la escuela que pasó en la ciudad hace 69 años. Pero no, yo llevo diez años viviendo aquí y jamás oí nada al respecto hasta hace un par de años. La amnesia histórica de esta ciudad es tremenda. Y tal dia como hoy, otro 25 de mayo (ahora mismo cinco minutos antes de la hora en que empezó el bombardeo) pienso que quiero escribir esto para que alguien más se entere. Simplemente eso.

Un tiempo después del bombardeo la Comisión Investigadora concluyó : Ataque deliberado a una zona civil. Y así fue, el centro de la ciudad, Benalúa, el casco antiguo y,sobretodo el Mercado Central y la Lonja de verduras (parquing del ClanCabaret) se llevaron lo peor.



Un amigo me ha dejado el libro de Miguel Angel Pérez Oca titulado 25 de mayo. La tragedia olvidada. Narra de forma novelada que ocurrió ese dia. Yo tuve la suerte hace una año por motivos laborales de hablar con el autor , y también con alguno de los supervivientes. Aunque en aquel momento solo tenian 9 o 10 años, recuerdan ver las barrigas de los aviones italianos soltando las bombas sobre ellos a muy poca altura, y también recuerdan como la gente corria aterrorizada, sorteando los cadaveres por las calles que yo habitualmente piso. Por eso se me hace muy dificil imaginarme todo esto convertido en un dantesco paisaje: los depósitos de Campsa ardiendo, los refugios antiaéreos repletos de gente, los edificios destruidos, los cañones antiaéreos en el Castillo de San Fernado...

A lo mejor són bombas que no nos creemos porque no las hemos visto en el Telediario. Pero fueron bombas que mataron a nuestros abuelos, solo por eso merece la pena conocerlo y recordarlo.

Adicta al chocolate

Mi relación con el chocolate es la relación más larga que he conseguido mantener. Y creo que va para largo. Y no, no vayais al recurso fácil, ese que dice que el chocolate es el sustituto del sexo. Pero la verdad, y comprobado está, es una fuente inagotable de placer. No lo digo yo, lo dicen los científicos del Mind Lab, un laboratorio fundado por empresas de la industria alimentaria. Se dedican a investigar como ciertas sustancias que comemos y bebemos, pueden afectar nuestra actividad cerebral, nuestro humor y nuestro comportamiento. Pues se han puesto a estudiar el chocolate y han vuelto a confirmar la teoria de la serotonina. Aquello de que el chocolate estimula la segregación de esta hormona en el cerebro. La prueba de laboratorio era dejar fundir una onza de chocolate negro en la boca de unos cuantos voluntarios, y a continuación estos mismos conejillos de indias se besaron. En los dos momentos les estaban controlando los latidos del corazón y la actividad cerebral. Saboreando el chocolate sus corazones se aceleraron de 60 a 140 pulsaciones por minuto, muy por encima de las pulsaciones obtenidas cuando se besaron. Además , dicen que cuando el chocolate se derretía, todas las regiones de sus cerebros recibieron estimulos más largos e intensos que durante el beso. El estudio concluye que no hay diferencias por sexo. Los dos responden igual.

Yo todo esto me lo creo. Creo además que crea adicción. Aunque me quedo tranquila porque ayer en El Pais habia un artículo que decia que habia que consumir 15 kilos diarios para tener adicción. Así y todo, yo estoy colgada. Necesito la dosis diaria, y la necesito después de comer. En ese momento me tiro en el sofá tranquilamente con mi pedacito de chocolate negro sacado directamente de la nevera. Lo mordisqueo primero y luego lo dejo derretirse lentamente hasta que desaparece. Ohhhhhhh, será hasta el dia siguiente.

Aprovechando esta información que os hago llegar sobre tan placentero hábito, voy a dejaros una selecció de mercado de lo mejor que he probado. y me gustaria también que si sabeis de algun nuevo descubrimiento chocolatil, me lo hagais saber.

- tableta chocolate negro 72% pepitas cacao de Hacendado
- tableta chocolate negro 85% Lindt
- tableta chocolate Puro Valor
- tableta chocolate puro con almendras de Valor
- tableta Neuhaus negro con naranja extra dark
- torta de chocolate con almendras de la fabrica de la Vila del meu amic Pepe.
- chocolatinas cacao 72 % en paquete de Hacendado (al ir envueltas de manera individual són muy practicas para los viajes)
- Trufas surtidas de Godiva
- cacao puro en polvo Valor (sin azucar)(si se mezcla una cuchara con otra de Cola-cao pude disolverse con leche fria y te sale un cola-cao más auténtico)
- After Eight
- este último era un olvido imperdonable, que me han recordado unos buenos amigos : el chocolate a la taza del Café Tortoni de Buenos Aires.

También tengo una selección de los peores: los Ferrero Roche, Merci, Caja Roja de Nestlé y todo el chocolate con leche.

Dos anys

Els "meus" bessons fan ja dos anys. Era ahir quan els donava el biberó a l'hospital i apuntavem en una llibreta qui menjava a cada toma per no equivocar-se i que un dels dos es morira de fam. I aixó que des d'un principi es podien diferenciar prou bé. Mario des que va naixer té tres repels en el cap que l'identifiquen inmediatament. Mai podrà pentinar-se, com a molt està condemnat a dur el monyo tallat a l'u. Dieuen que els repèls són síntoma de ser de la pell de Barrabàs, i per ahí va, perque no fa una bona. Té molt de geni, i com els "Llorca Impars" quan s'enfada es tira a terra. Pel que fa a Tomás, també té una senyal física que li va amb el seu caracter. Se li formen dos foraets a les galtes quan riu, no cal dir que és el més rialler.
Els dos estàn marcats per ser els xicotets, per vindre darrere d'un altre germá, Sergi. I davant eixe referent cada un d'ells respón de manera diferent. Mario ha parlat i caminat abans, simplement perque fa tot allò que veu fer a Sergi. Es el seu deixeble i Sergi el mòdel a seguir. Sempre va darrere d'ell. Tomás, no. Tomás no va tindre pressa en caminar, i pel que fa a la llengua, es pren el seu temps. Parla ,però no saps que diu. I sempre va al seu aire, és més independent.
Els dos tenen dos manies. Mario té una idea fixa: els elefants. Li encanten, té un que no el solta ni per a dormir. En general li agraden tots els animals. Quan està molt ruc i li parles, ell et contesta fent el lleó, i clar de tant fer-ho moltes vegades està com afònic. Tomás té una especie de predilecció malaltissa per els mòbils i les càmeres de fotos. Té els ditets dissenyats per a les noves tecnològies,com sa tia.
Ja han fet dos anys, i estàn ara que te'ls menjaries. No hi ha alguna manera de que es queden per sempre així?

La última de Yimou

Al salir ayer del cine uno de mis amigos me dijo: ¿tu estás segura que esta peli no es americana? Creo que esta pregunta dice mucho de La maldición de la flor dorada, del director chino Zhang Yimou. La exhibición casi impúdica de decorados, extras, efectos especiales ,vestuario... es tal que poco o nada tiene que envidiar a las grandes superproducciones de Hollywood. ¿ Que ha pasado con el Yimou intimista y rural de Sorgo Rojo, de La linterna roja? Ya nos dio un aviso con La casa de las dagas voladoras, y ahora ha dado el tripe salto mortal. La maldición de la flor dorada es un ejercicio de equilibrio magistral, de como hacer pasar un culebrón venezolano por un "chino" y que el pure resultante apabulle hasta el éxtasis colectivo a millones de chinos. En la película hay incesto, adulterio, conspiraciones de palacio, rivalidades familiares, sangre....Vamos un paquete de lo más completo. Aunque yo prefiero el envoltorio. Supongo que en esta película hay que hacer una lectura fantàstica: es decir, es un cuento que se rige por las reglas de la cultura popular china. Con sus soldados ninja ,sus sedas y brocados, sus farolillos de papel de colores....Pero que quereis que os diga, yo prefiero el otro Zhang Yimou, el más intimista, el de las historias contadas casi de tú a tú. Y por último, hacerme eco de la vuelta como protagonista de Li Gong ,la musa de Yimou. Pocas actrices aguantan esos primeros planos como hace ella.

El Bateig d'Altea

Dormir

Desde pequeña he tenido la manía de pensar que dormir era una perdida de tiempo. Ahora lo compruebo con mis sobrinos. Ellos deben de pensar lo mismo. A dormir por la noche no se pueden negar, además al final caen rendidos, aunque peleen por mantener el ojo abierto. Pero ya dormir la siesta es una batalla perdida. Supongo que la tradición española más envidiable es, a una tierna edad, el reloj de arena que se come el tiempo de juego. Lo raro es que de joven continue pensando que habia que dormir lo justo y necesario. El tiempo continuaba apremiando. Y es que Omnes vulnerant, postuma necat. Si salia de marxa y me acostaba a las tantas, raro era que me dieran las diez a pierna suelta. Que le vamos a hacer, no le encontraba yo gusto a la vuelta y vuelta. Pero la edad no perdona y acabamos convirtiendo rutinas en placeres. Es el precio de la falta de tiempo. De pequeño tienes todo el del mundo, de mayor, rateas los minutos y deseas la jornada de 25 horas para llegar a todo. Pero desde hace pocos años para mi dormir es un consuelo, un placer, un pecado, un chute de endorfinas que administro con mano de usurero. Yo duermo ocho horas diarias, unos dias más y otros menos, y por esa razón esa hora de más de un sábado o de un domingo, es el regalo que no tiene precio. Despertar, darte la vuelta hacia el otro lado , y volverte a dormir, sabiendote reina y señora de un paraíso de un metro 35, tu cama. O abrir el ojo, reconocer el espacio y sonreir, mientras vuelves a dejar que se desmayen las pestañas. O en la hora de la siesta ,arremolinarte en el sofà abrazada al cojín y dejar que el despertador sea un hilo humedo de baba ,y no una estupida alarma de despertador. O dormir en una habitación de hotel, despues de un dia "destroyer", y no reconocer ni el dia ni la ciudad hasta pasados los minutos. Es el llamado sueño reparador. El que necesitamos , y el que a veces nos dejamos regalar. El que anhelamos , y el que envidiamos. Dormir. Dormir. Zzzzzzzzzz

Primer aniversario.

LLevo ya un año escribriendo en este pedacito de la red que me he fabricado. Una guarida donde esconderme, y a la vez donde poder estar comunicada. De 365 dias que tiene el año he dejado constancia en esta bitácora en cien ocasiones. No está mal. Se que a veces no me entendeis , no sabeis de que estoy hablando, pero a mi me sirve para ordenar esta cabecita loca. Como dije un dia aquí, tener un blog para mi es como sentarte en la ches-longe del psico-analista peró sin tener que pagar luego la factura. Puedo hablar de lo que quiera, puedo decir la verdad, o puedo ocultar mi identidad hablando de otros, puedo imaginar, y puedo criticar, puedo llamar la atención sobre algo, o puedo recomendar una película. Y tengo que decir que si lo hago es porque sé que hay alguien al otro lado. Durante todo este tiempo he tenido comentarios vuestros que me han alegrado el dia. Palabras que valen un tesoro. Sobretodo cuando a veces nos cuesta tanto decirlas cara a cara. También queria aprovechar para decir que sé que tengo muchas faltas de ortografia,pero esto de escribir en dos lenguas lo llevo fatal, ya no escribo bien en ninguna de las dos. Y otra,cosa, esto del blog me ha servido para ponerme al tanto un poco en nuevas tecnologias. Vosotros habeis sido testigo de que tardé un montón en colgar una foto. Por cierto hoy pongo una mia, que nunca salgo. He ido poquito a poco. Y me queda mucho. Hace nada puse los enlaces a otros blogs amigos. Para mi es todo un mérito este nuevo aprendizaje. Y quiero teneros a todos ahí viendo como esto avanza. Mil gracias a cada uno de vosotros que desde el otro lado me haceis compañia.

Por Sant Jordi, un libro.

Són los que están pero no están los que són. Con motivo del Dia del Libro aqui dejo los últimos con los que he disfrutado. Por favor, dejarme alguna recomendación, que tengo mono de dar con algo interesante.

La sombra del viento. Carlos Ruiz Zafón
Novela imprescindible, de las que enganchan y no te sueltan. Necesito una de estas ya.

El sueño de Africa. Javier Reverte.
Libro de viajes de manual de estilo. Reverte una vez más se muestra como uno de los maestros en esto de contar otras culturas,otros lugares, vivirlo en primera persona y saberlo transmitir.

La iglesia del mar. Ildefonso Falcones.
Como la de La sombra del viento, se trata de otra novela imprescindible y también con Barcelona como protagonista. Emocionante hasta llegar a las lagrimas.

La pell freda o Pandora al Congo. Albert Sánchez Pinyol
Dos sorpresas inesperadas. La primera te descoloca,la segunda te arrastra. Una revisión del genero de aventura que te hace recordar a Conrad y Verne.

Cinco mujeres y media. Francisco Gonzalez Ledesma.
Este es un libro que me llego por casualidad y no me defraudó. Novela negra para sentirte un detective por un rato. Acaba de publicar bajo el seudónimo Enrique Moriel su última novela, La ciudad sin tiempo. Alguien la tiene?

Una orxata, per favor.

La brisa de llevant refrescava l'ambient xafogós, però el passeig per la seua benvolguda Malvarrosa li havia cansat les cames i secat la gola. Era el millor moment per fer una parada a una de les terrasses que a l'estiu creixen a banda i banda del passeig marítim, com els caragols quan amaina la pluja. Es va sentar en una de les taules que quedaven lliures, i amb l'alè desemparellat va tancar els ulls buscant així la concentració necessaria per reviure la història ,la seua història. Bernat ja feia temps que havia perdut el tren de les possibilitats, ara només esperava retrobar-se amb els amics, a les partides del casino del poble. I en alçar espaiet les parpelles cansades, la vista li va jugar una mala passada. Allí estava la dona més bonica del món. L'havia somiat tants anys que a força de recordar-la diariament dins dels seu cap, li va estalviar el pas del temps. La jove que estava a tres metres evidenment no era Teresa. Però per a Bernat aixó no importava ara. Perquè ara la tenia davant. Els seus ulls es van concentrar en seguir el fil d'orxata que li regalimava per la línia del coll fins buscar l'amagatall d'uns pits daurats. Va voler guardar la imatge ,però un moviment d'uns dits llargs i ràpids van fer desapareixer l'emprenta dolça i enganxosa d'eixe riuet d'orxata. Teresa podia haver fet eixe mateix moviment, a mig camí entre la seducció i l'innocencia, però aixó seria quaranta anys enrerre.....

Solters amb parella.

Los solteros están unidos a una pareja aunque no sean conscientes de ello. Esta frase captada per casualitat d'entre les pàgines d'un diari fa ja uns dies em va fer gràcia. I he estat pensant. Perquè clar,ara resulta que tinc parella, i jo sense saber-ho.
El text començava dient que el inconscient te molt a dir en l'elección del company sentimental, i que tots, inclús els solters-singles-impares (cada un que es bateje com vulga),tenim una parella, encara que ni nosaltres som conscients d'esta novetat. Esta és una de les principals conclusions del psicoanalista Vicente Palomera. Ho va dir en una xarrada sobre la parella al segle XXI que va donar al Club Información. Per a Palomera, en la convivencia entre homens i dones hi ha alguna cosa que no funciona, des de sempre. ....Aixó si, diu que el matrimnoni o la parella hui en dia no està en crisi, no, molt al contrari, la gent, masoques tots, ens separem per a tornar a unir els nostres destins.
El psicoanalista diu que triar parella es molt complicat (mira tu quin decobrimetn!), i que en eixe procés de tria hi han condicions determinants de les que no som conscients, i que a més estàn en relació amb tres factors essencials: l'amor, el dessig i el goig.
Este metge també parla de la proliferació de l'estat civil de la solteria, sobretot a les ciutats. Un estat que ha canviat de perfil en els últims anys. Es la fi dels solterones-as. Les estadistiques diuen que som persones lligades a la tecnologia, a les droges o a les trobades esporàdiques. Són tres eixemples d'eixes noves "parelles" inconscientes a les que ens lliguem ara. Parelles a les que estem lligats de manera totalment inconscient.
Com podeu comprobar este home té raó en algunes coses, però no sé, hi han altres conceptes massa moderns per a mi. Per molt xulo que siga el meu nou ordinador, no em veig descordant-me un botó de més, quan vaja a sentar-me davant d'ell. Vamos, que no me pone! Inconscient o no, jo preferiria una parella-parella.

La vall del Cabriol

Entre Conca i València el riu Cabriol dibuixa una frontera natural que és uns dels últims racons naturals que queden a l'est de la península ibèrica. La població de Garaballa en la serrania baixa de Conca ha sigut el campament base en este viatge de Setmana Santa. La primera parada Moya, un poble totalment abandonat, que encara guarda entre pedres l'esplender del seu passat medieval com a punt referent de tot un marquessat.

Tot i que l'oratge no ha acompanyat hem trobat activitats complemetaries per passar un bon temps a l'aixopluc d'un aigua que ja cau beneïda. En Cardenete, al casino del poble, dos rondes de cervesa o vi, cacaus i tramussos per a sis persones, huit euros. Ací deu de ser habitual Zapatero.

Dissabte ens apetia més aventura i ens vam decidir pel kayak. Una baixada de dos horetes pel Cabriol. Trams d'aigues tranquiles i alguns ràpids divertits. Sí, ja ho dic jo, l'única que es va caure a l'aigua vaig ser jo. Ja sabeu tots que no sóc molt destra, però no per aixó vaig a quedarme a casa sense tasta noves experiències.

Quatre dies de natura,i descans en bona companyia, tant la coneguda, com la recent.

Una frase.

"La vida es como una película Dogma, a veces el sonido no te deja entender lo que se dice,pero eso no quiere decir que lo que se diga no sea importante."
El jefe de todo esto (Lars Von Trier, 2006)

Malvinas Argentinas

Mañana hace 25 años de la Guerra de las Malvinas. Eso me ha hecho recordar que este pasado octubre, cuando viaje por Argertina, me salió al paso esta pintada, de la que deje constancia fotográfica y ahora recupero.
De esta guerra solo recuerdo la imagen de Margaret Thatcher asociada a la noticia y que durante mucho tiempo fue primera página en diarios y informativos. Era 1982, faltaban dos dias para que naciera mi hermana pequeña ( Felicidades mi sita) y poco o nada me importaba a mi la política internacional.
Pero hoy cuando veo los periodicos del domingo la curiosidad por saber algo más me pica. Es uno de los buenos efectos secundarios de viajar : que luego te interesas por todo aquello que tenga relación con un país que has pisado (recuerdos desde aquí para Nano y Paula).
Los argentinos, por desgracia tienen muchos problemas, entre ellos comer y tirar adelante, por eso las encuestas publicadas con motivo del aniversario , arrojan que solo un 50 % piensa que se deberia hacer algo para recuperar las islas, y eso sí, siempre de un modo pactado. Supongo que los mil muertos, entre argentinos y británicos, que hubieron entonces no se olvidan.
He leido sobre las duras condiciones de vida allí, sobre las testadurez de los cargos militares,sobre la supremacia de la Gran Bretaña en este David contra Goliat, y sobre la renta per capita que hoy tienen los habitantes de estos territorios inhospitos, que es la mayor del continente americano. Tambien sé de la verguenza que les provoca a muchos argentinos el tema (la guerra de las Malvinas les trae el fantasma de la dictadura) ,peró también del sentimiento de perdida de algo "suyo". Yo personalmente no he estado allí, pero por lo que sé y lo que me puedo imaginar, habiendo estado en Ushuaia , no deben ser precisamente unas islas caribeñas. Las islas además están ocupadas desde 1833. Si ahora solo viven menos de 3000 personas, en aquel entondes debia ser poco más que otro "Perejil" inhabitado. Así que tampoco le veo mucho el interés o el encanto. Hasta que he llegado al párrafo de un articulo donde dice que al norte de las islas ya se ha extraido el primer petroleo. Con la nueva Iglesia hemos topado!!

El café, 80 céntimos.

Un café, 80 céntimos. Y un alquiler 800 euros. Algo no cuadra. O Zapatero no paga nunca una ronda, o en el mercado inmobiliario es la cueva de Alí Babà Es la cara y la cruz de la realidad diaria. La cara la pone aquí concretamente, la Volvo Ocean Race, que se celebrará en Alicante. Lo publicitan como el mejor de los festorros. Como si todos tuvieramos el titulo de patrón de yate. Y la cruz la trae la encuesta de la OCU. La que situa la ciudad alicantina como una de las más sucias de España. Algo no va bien.
En este país continuamos sin parir lo suficiente y solo ofertamos trabajo barato. Pero tenemos más cines y más campos de golf per capita que nadie. Algo huele mal. Aqui al sur, los arboles se secan, y arriba, al norte, los rios se desbordan. Algo no funciona.
Delante de la puerta de mi mercadona un mendigo barbudo ruega un bocadillo, y en el parque encuentras tres bollicaos mordidos y papeles de los kinder sorpresa. Algo està apunto de estallar.
Mi jefe tiene una nómina casi vitalicia, y el becario de verano no tiene ni para el alquiler compartido. Algo me está cansando.
Los fabricantes de "primeras piedras" no dan abasto y los periodistas vomitan inauguraciones pre-electorales. Estoy a punto de ponerme a chillar.
El jefe de la Iglesia Católica sanciona al jesuita y teologo de la Liberación, Jon Sobrino, peró en los fastos del encuento del Papa en Valencia se gastan más de 60 millones de euros. Algo me sube por el esofago.
Por cierto, que no se le ocurra a nadie enviarme propaganda electoral. Seria un derroche innecesario de papel, y la selva del Amazonas no está para tirar cohetes.

Irak, quatre anys després

Ahir es complia el quart any de la invasió d'Irak, i encara continuen dient que no hi ha una guerra. Però la realitat és que Irak és una gran ferida que no tanca. Una nafra infectada per les bactèries que han inoculat els que presumien de ser metges, els que sempre pensen que ells tenen la cura de tots els mals.
Com he dit, fa ja quatre anys de la invasió nordamericana, i la sang continua banyant els carrers. Bagdad és hui una ciutat fantasma marcada per l'odi entre germans. La guerra entre sunies i schiíes s'ha enquestat en un cos feble mutilat per la llarga malaltia que va supossar per el país la tirania de Sadam.
Més de dos milions d'habitants han fugit i els calculs dels morts pujen als 600.000. Bush ja no sap si quedar-se o marxar-se. Però els nordamericans de carrer ho tenen clar, huit de cada deu, volen l'eixida inmediata de les seues tropes. S'ha parlat de la vietnamització d'Irak. Es "l'efecte col.lateral" que ha provocat una invasió brutal, una guerra mai batejada com a tal, però que ha dixat rancunia, mort i violència en un país al que no van deixar ni saborejar el punt i final d'un era maleida. Abans ningú es plantejava si en la casa del costat vivien sunies o chiíes, hui molts abandonen sa casa i el seu treball atemorits pels propis germans.
I és suposa que tenim organismes internacionals per pacificar estes situacions, per sol.lucionar estos conflictes. Han passat quatre anys ja, que algú em diga que és el que han fet, on estàn, i si dormen amb la conciència tranquila.

Eliane Elias

Feia molt de temps que no anava a un concert. Parle d'un concert dels de veritat. Diumenge vaig tindre l'oportunitat amb el concert del cicle de Jazz de la Dipu (alguan cosa bona tenen que fer, per variar). El cartell d'este cicle és del milloret del panorama internacional. Eixa nit era el torn de la pianista brasilera Eliane Elias. Es dificil explicar les emocions que pot arribar a produirte la música, i com pots gaudir d'eixe sentiment. Per començar he de dir que va estar simplement fantàstica. Va començar fent homenatge als seus mestres, Vinicius de Moraes i Antonio Carlos Jobim. La veu elegant i sobria d'Eliane va destilar un "Agua de beber" digna dels aficionats més assedegats. Després va anar despullant-se de la bossa nova, i també de les seus sabates, per arribar a un latin-jazz més acadèmic. Ho va demostrar en els temes del seu últim album "Arround de city". Ací els músics que l'acompanyen van començar a jugar de valent: una bateria, una guitarra i un contrabaix a l'alçada professional de la brasilera. Els canvis de ritme els marcava ella, i ells es deixaven voler. Es increible com d'una melòdia suau es pot passar a un ritme desfermat i encomanadís. Va haver temps per uns "solos" improvisats o no, que feien pujar la temperatura del públic ( comprobat). Després va vindre una versió de Sinatra del "The way you look tonight" que em va costar reconeixer perque sonava molt diferent, però igual de tendra. I amb els Bises va arribar , com no podia ser d'una altra manera La Garota de Ipanema. Un clàssic de cor i acadèmia per a una brasilera com la Elias. Che, tu!! Espectacular. Sense deixar de banda la grata companyia.

La rutina

He estado pensado que las rutinas esconden misteriosas historias. En realidad muchos grandes argumentos para libros,canciones o peliculas salen de la misma rutina. Cuando hablo de rutina hablo de esa cadena de acciones que dia tras dia hacemos sin parar a pensar en ello. Yo diariamente hago un camino dos veces al dia. Son doce minutos de ida, y doce de vuelta. De casa al trabajo y del trabajo a casa. Una ida y venida automática que sirve para estirar las piernas, y también la mente. Durante todo ese paseo diario,que cada dia hago exactamente a la misma hora, me cruzo con otra gente que hace un paseo inverso al mio , cada dia , a la misma hora. Primero me tropiezo con una mujer vestida siempre de oscuro,aqui todavia estoy en mi calle. No sé si me suena solo de verla diariamente, pero creo que la conozco porque trabaja en algun comercio del centro. Siempre camina como enfadada. La segunda persona que veo es la abuelita que arrastra la mochila-carro de su nieta, y la nieta que a su vez arrastra de su abuela. Solo tiene unos 4 años y ya se para delante del escaparate de Zara Niños. Increible. A continuación me tropiezo con la Sra. Extravagante. Es una mujer entre los 40 y los 50, esa edad indecisa que segun los lleves eres joven o eres señora. Siempre lleva medias de rejilla, bailarinas y faldas muy "peculiares". Debe de ser abogada. El último habitual de mi paseo lo encuentro a la vuelta, a las doce y cinco de la noche. Está en la esquina de Aguilera con Maissonave. Es un chico de no más de cuarenta años. A esa hora està paseando a su perro, uno de esos de orejas largas tipo anuncio de Hush Puppies. Podria ser médico, pero estoy segura de que esconde un rockero dentro. Seguro. Conforme pasa el tiempo, cada nuevo dia me imagino algo más de ellos. Ellos, ¿haran lo mismo conmigo?. Así puede que pase mucho tiempo. Mes tras mes, nos veremos cinco dias a la semana. Dentro de un año les habré inventado una vida. Más feliz...más desdichada? A mi me pica la curiosidad. Quiero saber que les pareceré yo. ¿Tendré pinta de enfermera divorciada? ¿Y de maestra cascarrabias?

La vida de los otros

Ir a verla. Seràn cinco euros bien gastados. La Vida de los otros es una de esas películas, sin marketing y sin estrellas, que consigue dejarte K0. De esas películas que cuando llega el final te levantarias a aplaudir. Una de esas historias que cuenta mucho más de lo que deja ver.
Berlín ,principio de los 80. Un oficial de La Stasi, la policia secreta de la antigua RDA, tiene una misión : vigilar a un escritor y a su pareja, actriz de teatro. Son sospechosos por el simple hecho de que manejan un arma arrojadiza muy peligrosa, el arte . Profesionales capaces de remover conciencias, de hacer pensar, vamos. Y eso, claro, ha de ser controlado por el gobierno de turno.
Y durante toda la pelicula no dejas de pensar que todo eso ocurrió hace dos dias, y en un país europeo. Que todos nosotros ya habiamos nacido!
El personaje del oficial es bestial. Con un interpretació sobria y contenida deja ver como funciona la naturaleza humana. Como el hombre puede acabar haciendo aquello que es lo contrario de lo que pensaba que creia. Como las emociones pueden sorprendernos y afectarnos tanto en nuestra vida. Hay planos donte te emocionas y solo estás viendo su cara y oyes lo que en ese momento pasa en la casa que vigila. Pero dicen tanto!. Y el final es absolutamente genial. Agrio como la jodida vida , con un punto dulce como la anhelada esperanza.

Els 80 de Gabo

Amb motiu dels 80 anys que fa hui Gabriel García Márquez,deixe ací penjat este fragment de "Sobre el amor y otros demonios", com a homenatge cap a este mestre de la literatura.

Lo vio por primera vez en un corral de feria, enfrentado a un toro bravo al descubierto, medio desnudo y desprotegido. Días más tarde volvió a verlo bailando el cumbé en una fiesta de carnaval, a la que ella asistia llevando una máscara. Judas estaba en el centro de un grupo de curiosos y bailaba con cualquier mujer que quisiera pagarle. Bernarda le preguntó cuánto costaba. Judas replicó mientras bailaba : "Medio real". Bernarda se quitó la máscara. "Lo que quiero saber es cuánto cuestas para el resto de tu vida".

Eclipsi de lluna

Fins el 2029 no hi tornarà a haver-hi un altre. Així que l'ocasió no es podia desaprofitar. Però més que l'eclipsi el que em tirava més d'esta proposta era pujar de nit a la Serra Gelada. Vore la mar des dels penyassegats, mentre la lluna s'amaga per partida doble. Allà dalt enmig d'un cel negre i espés, i allà baix, en el reflexe de l'aigua.

La nit acompanya, fa una temperatura ideal. Es més, en la pujada em sobra el polar, però dalt l'aire justifica el nom de la serralada. Fa olor a murta i timonet. Ens col.loquem en primera fila per vore l'espectacle. Ningú més ha tingut esta idea, cosa que es d'agraïr. Però a les esquenes d'on estem hi han milers de persones. Es dissabte per la nit.



Les vistes de Benidorm a les nostres esquenes són impressionats. Milers de llums contaminen un cel que a este costat es mostra negre amb una gran lluna blanca. Està perfecta.



No hi ha un núvol, res, només estrel.les. Està Orión , l'óssa major i les Pleyades, no sé identificar cap altra, però hi han milers. Comença l'eclipsi. La lluna va tapant-se de baix a dalt. Amb els prismàtics el blanc fa mal de tan blanc, i la part que ja no rep llum del sol va agarrant un color roig. Un espectacle total. Ací dalt no se sent res, quasi ni l'aigua, perquè la mar està com una bassa d'oli. Mentres, sopem. Tenim la veu de Sade molt baixeta de companyia, i pernil, formatge, empanadilles,i un vi de reserva de la Rioja Alta. Vamos, un picnic per a l'ocasió. I amb la coca de xocolate arriba els moments finals de l'eclipsi. Ja no es veu quasi la línia de l'horitzó, mar i cel estàn molt oscurs, l'absència de lluna ha furtat el reflexe a la mar.

El futur

Ací teniu al meu fillol, Sergi, i ella és Laura, la filla dels meus amics Joan i MariCarmen. Com aquell que diu es coneixen des que van naixer. Es volen i es barallen a parts iguals. En la guarderia es busquen en l'hora del patí, i quan estàn junts la tranquilitat s'acaba ràpid. Es el moment en el que entra en escena el concepte "compartir". I és que a eixa edat tot té propietat : és meu! és el seu crit de guerra. Dos paraules que pronuncien perfectament, res a veure amb la resta de vocabulari que aprenen en eixa seudollengua de drap que només entenen les mares. Tenen momés tres anys i el seu referent és Luna Lunera. Ni imaginen que Lucho i Lupita engreixaran la llista de mileuristas dins de no res. Perqué si vos pareu a pensar en els vostres xiquets, parits o no, en el seu futur, en tota la vida que els queda per davant....Fa vertigen. Deu meu!! 15 anys d'estudis obligats, i quatre o cinc més d'universitat, FP, tallers, la trena....és que els queda tanttttttttt per davant. I tot tan imprevisible. I sé que el futur hi ha que veure-lo en positiu i que tenen per davant tant que vore, tant que apendre, tant que disfrutar. Supose que qui, com la majoria de nosaltres, ha tingut una infantesa i una joventut feliç, sap que els queda per davant un temps màgic. La pena, o no, és que no són conscients. Per a ells, ara només importa trobar les galetes al calaix de la cuina, i que algú els espente la bicicleta.

El miedo.

Una vez, alguien muy importante para mi en su momento, me dijo que no hay que tener miedo al miedo. Un tiempo después esta misma persona se consumió delante de ese mismo miedo. Lo que me confirma que el miedo es un compañero de viaje de difícil convivencia. Estos dias, pensando en mis miedos particulares, que son y han sido varios en esta vida, me pregunto si alguien sabe como superarlo.
Los miedos nacen sin saber como, y al tiempo ves como han ido nutriendose de ti hasta formar parte de tu persona. Cuando te das cuenta los tienes tan bien acomodados en una parte de tu cerebro, que sabes que la batalla va a ser larga y dura.
Ahora mismo recuerdo un miedo superado. En su momento jamás pensé que podía llegar a desaparecer. Estaba ahí dentro de mi persona, acechando el momento oportuno para manifestarse y dejarme sin aliento. Supongo que la edad y el uso de la razón se aliaron un buen día y este miedo desapareció. No me acuerdo , pero calculo que ese , creo que primer miedo, duró unos seis o siete años. Un poco más tarde vinieron otros miedos. Todos tienen su razón de ser. A veces la educación , a veces el entorno, a veces el mismo carácter. Todo esto supongo que ha tenido mucho que ver en esta colección de miedos. Pero hay otros que no tienen muy clara su procedencia. Están ahí, incluso llegan como tarde, pero están decididos a quedarse.
Pero lo cierto es que lo primero que hay que hacer para superar un miedo es reconocer que se tiene. Yo veo a gente que se esconde los miedos. Gente incapaz de reconocer que “eso” le supera, que “eso” le acobarda. El miedo nos hace débiles. Nos come por dentro.
Pero lo más curioso del miedo es ese futuro incierto que nos depara. Porqué se tiene miedo a...., no se tiene miedo a secas. Ese "a" equivale a un precipicio. El precipicio del miedo. Y el futuro pende de él, solo hay que tener claro que el miedo nos deja asomarnos simplemente, en esa concesión está su debilidad, nosotros decidimos si caer o no.

Lluis Llach

Anit Lluis Llach va donar el seu últim concert a Alacant. Des de fa un temps està inmers en una gira amb la que vol acomidar-se del seu públic. Ara, amb vora 60 anys, i 40 damunt l'escenari, el de Verges té altres intencions, altres anhels i altres prioritats. O tal vegada , com a l'estació, espera l'arribada d'aire nou. Per a moltes generacions, des de la dels meus pares fins la dels meus germans, Llach ha sigut tot un referent cultural, tot i que la cultura siga una puta, i el benestar un xapero, al carrer del quatre llits. Però també un mestre de sentiments, que sap deixar el cos ha punt d'esclat quan ens creïem vençuts. I és un balsam per a l'espirit, que ens va ensenyar que la tendresa ens cura quan fa por la solitud. I un revulsiu de la nostra història que ens ha fet ser conscients de la negror d'un temps que està tan a prop, i la vergonya de no haver dit : prou. I fins i tot, mira tu per a on, Llach ha estat una ajuda per apendre la gramàtica de la nostra llengua. Anit, pensava que anava a tindre el privilegi d'anar a cobrir el concert, i la posterior entrevista que donava, per al informatiu en el que treballe. Però la informació mana i vaig anar a fer un altra noticia. Però en arribar a la redacció la cinta amb la grabació del concert m'esperava damunt la taula. M'esperava una vegada més la seua veu desfilant un núvol blanc penjant d'alguna branca, molt blanc..

Lluis,...Com t’ho podria dir
perquè em fos senzill,
que sovint em sé tan a prop teu,
que sovint et sé tan a prop meu,
i em pregunto si sabré acostumar-me a la teva absència,
però tot això serà una altra història,
ara vull agrair-te tant temps que fa que t’estimo.

Shortbus

D'entrada dir que no és una gran pel.lícula, però és divertida. I hui en dia, al menys, que els cinc euros de l'entrada et facen pensar, riure o plorar. I he de dir que Shortbus es divertida, com ja he dit, i també humana. I aixó ja es prou. La publiciten com la cinta que des de fa molt de temps trau sexe explicit a la pantalla. Si, es veritat, i per a molts aixó ja val la pena, es carn fresca, i a més d'excelent qualitat, per continuar amb la "jerga" carnissera. I aixó, per cert, és el més negatiu de la peli, menys un tio supergross ,la resta està prou be. (No és que em fixe, però el 85 % de la peli està la gent en pilota picada, i clar....) Però anem al que toca, i aixó és dir que conta la història. Imagineu una colla de novaiorquesos que són habitual d'un club, el Shortbus. Els personatges de lo més variat: una sexologa anorgàsmica, un gay suicida, un yogurín d'anima tendra, una loka que fa de Madam, un veí voyeur, una dominant amb nom d'actriu famosa, un pijo-sado, etc. Tots són habitual d'este espai. I tots busquen la felicitat. I ací és on podriem dir: ¿Por qué lo llaman sexo cuando quieren decir vida? Perque la peli no parla de follar, sino de sobreviure. Està ambientada en un Nova York actual , però recorda l'ambient libertari de la França dels sostenidors cremats, o tal vegada l'ambient d'un Woody Allen primerenc. Una tragicomedia arriscada, una apologia del sexe desmitificat, un sa exercici de reivindicació de la natura. Quasi dos hores d'entreteniment amb moments gloriosos com el trio que "micro en mà" interpreta el Himne dels Estats Units.

A proposito de un suicidio

A veces pienso que no sirvo para esto. Para esto de ser uno más de la canallesca, el cuarto poder, los "ajuntaletras", los plumillas, ... vamos que dudo a veces de mi vocación de periodista. ¿He dicho "vocación" ? Perdón, queria decir profesión. Así a secas. Lo de la vocación hay que dejarlo para muy pocos, tan pocos, que personalmente no conozco a nadie. Y cuando digo que a veces no sirvo para esto lo hago consciente de mi respuesta ante una "noticia" que ayer paralizó a España entera. Todos los medios se hacian eco de la muerte de la hermana de la Princesa Letizia. Una chica anónima que no pertenece a la casa real. Se abrieron informativos con esta noticia, se hicieron avances en muchos programas de televisión y fue la "comidilla" de las tertulias mediàticas. Y mientras tanto, a mi se me abrian las carnes. No entiendo este despliege mediàtico. Y lo entendere menos cuando se confirme que se trata de un suicidio. Según el código deontológico de la prensa , los suicidios no se cubren. Como muchas otras conductas humanas,está comprobado que cuando se publicitan , mucha otra gente repite el mismo comportamiento. Peró dejando atrás la voluntad, débil o firme , ella sabrá, de esta chica , lo que esta claro és que se trata de una persona como nosotros, con una vida privada totalmente ajena a la vida pública. Despúes de ver este montaje mediàtico creo que ella, que apenas se dejaba fotografiar o entrevistar en vida, estará, ahora muerta, maldiciendo este circo que se ha montado. Porque yo sigo sin ver donde esta el interés informativo. Es que es la hermana de la Princesa....y qué?

Excusas

Hay que currarselo más, o a lo hecho, pecho. Yo estoy segura que para esto las mujeres servimos más. Somos más avispadas, o menos tontas, y esto va sin animo de ofender a la parroquia masculina. Leer la siguiente noticia y por lo que pueda pasar, ir preparando una excusa. Al menos no saldreis en los periodicos. La noticia recogida de la agencia Europa Press dice así : Agentes del Cuerpo Nacional de Policía detuvieron en Elx (Alicante) a un hombre de 30 años acusado de simular haber sido víctima de un secuestro, cuando en realidad "había estado toda la noche de marcha y se lo había inventado porque necesitaba una excusa para su mujer", según informaron hoy fuentes de la Comisaría ilicitana en un comunicado.
El pasado día 29 de enero, sobre las 10.15 horas la Sala del 091 recibió un aviso en la que una mujer alertaba de que su marido había sido secuestrado por unos individuos la noche anterior en la ciudad de Alicante, y había sido abandonado por la mañana en la Plaza del Ayuntamiento de la ciudad de Elx.
Una vez iniciada la investigación, los miembros del Grupo de Policía Judicial se percataron de que la supuesta víctima, al hacerle determinadas preguntas acerca de sus secuestradores y del vehículo utilizado, se ponía muy nervioso y daba respuestas incoherentes.
Finalmente, en el transcurso del interrogatorio el hombre reconoció ante los policías que "se lo había inventado todo" y que en realidad "había estado toda la noche de marcha, por lo que necesitaba una excusa para su mujer", a la cual llamó por la mañana para contarle lo de su secuestro, de modo que fuera ella quien llamara a la Policía indicando el lugar donde se encontraba para que fueran a recogerlo.
El pajarito, que no se lo sabe montar nada bien, está acusado de simulación de delito de carácter grave, y ya ha pasado a disposición judicial.

Cinco minutos.

Mañana, uno de febrero, sería fantástico, sería todo un detalle, todo un gesto por nuestra parte, ... que participaramos de una iniciativa simbólica, pero recapacitadora. Al menos eso es lo que se esepera. Se pretende que haya un mini-parón eléctrico mundial. La iniciativa lleva por nombre "Cinco minutos de tregua por el planeta". Por lo que he podido averiguar se trata de una propuesta de un montón de asociaciones ecologistas y otra "gente de mal vivir", agrupados bajo el nombre de "Alianza por el planeta". Se trata de lo siguiente: apagar durante tan sólo cinco minutos todos los aparatos eléctricos de casa, he dicho todos. Como podeis suponer el objetivo no es otro que llamar la atención sobre el derroche energético. Es un toque de atención al consumidor mundial. Así que ya sabeis, todos los que mañana esteis en casa a las 19.55 horas apagar los plomos. Serán sólo 5 minutos ( no se llegan a estropear las pizzas del congelador), hasta las 20.00h. Se me olvidaba, esto lo digo yo, no los ecologistas : aprovechar para encender unas velas, tomaros un gyn tónic y cantar una canción en voz alta y con ganas. Una de esas tipo protesta, como de Victor Manuel o Serrat, o bien otra tipo balada a lo Frank Sinatra. Ya me direis....

Manduca

Molts de vosaltres sabeu que per mi menjar be és un dels plaers que fan més lleugera esta vida. Fins i tot em pregunteu per tal o qual restaurant, i vos fieu de mi quan faig una recomanació. Hui un company m'ha demanat un llistat de restaurants d'Alacant, i he pensat que és una bona idea penjar en esta húmil pàgina esta tria sense pretensions. I ja sabeu que per a gustos, colors. Però espere encertar en la majoria. Segur que m'oblide d'algun, així que podeu deixar en els comentaris futures recomanacions per a una pròxima elecció.
1. Cesar Anca. Cuina de mercat. El meu preferit. (Dalt de la Fnac). 96 512 43 62
2. Egún. Cuina vasca. Demaneu carn. 96 525 41 56
3. Ca Ladis. Cuina de mercat amb influències exòtiques. Pot ser dels últims en arribar i dels millors. 96 514 41 69
4. Lo de Reme. Cuina de mercat. 96 512 39 02 . (Benalúa)
5. Piripi. Arròs i bona barra. 96 522 79 40
6. La Ereta. Sopars d'autor amb vistes per impresionar la parella. 96 514 32 50
7. Pasta y Fantasia. Possiblement la millor pasta d'Alacant. 96 620 03 07
8. La Marmita. Cuina sense pretensions amb molt bona qualitat-preu. 96 520 02 33. Barri Sant Antón.
9. Nou Palas. 96 522 75 55. Canelons de tota la vida i productes frescos.
10. Guillermo. Tapeo de qualitat. Darrere del Mercat Central. 96 520 01 84
11. Cerveceria El Cantó. Tradició alacantina en tapeo.
12. La Spiga. Pizza i pasta junt a la catedral. Bona qualitat-preu. 96 521 99 88
13. Casa Salvi. Arròs en moltes varietats. Barri Obrer. 96 515 57 56
14. El Jumillano. Cal anar una vegada, les demés que et conviden.

Jugar la partida.

Em mires, i m'amage la resposta.
I de vegades dubte si jugar-me esta partida.
Ha passat el temps i hem creuat raons
però saps que la cal del plor
va fer crosta a la rentadora del meu cor.
Ara ja sé que puc tornar a aprendre.
Només espere que em provoques,
que em desconnectes d'este "stand by" sense raó.
A canvi, puc oferirte el que tinc i prou.
I prou es tot.
El meu cos com a parany.
La meua ànima com a bàlsam.
La meua companyia com a recer.
I no et demanaré obediència, ni fidelitat.
Es més, no et demanaré res.
Així sí, mai deixes de fer-me riure.

Baby Boom

Ya sé que es la edad. Mis hermanos, mis amigos, mis compañeros de trabajo. Todo el mundo se ha puesto a procrear. ¿O se trata de una epidemia ?. Yo por si acaso cierro las piernas. La verdad es que somos trentañeros, ya entrando, ya saliendo de la década, y claro debe ser la edad fértil por lo que veo. Hago un recuento rápido y conozco en este momento nueve parejas de embarazados, y cuatro recientes papás. Incluso aquellos que con un retoño habian cumplido, van ya a por el segundo. O la economia nos va muy bien, o nos relajamos demasiado. Además si te fijas por la calle, todo són negocios dirigidos al público infantil. Hemos pasado de la publicidad donde se regalaba "un niño gratis" a las cadenas hoteleras que te ofrecen programas familiares para las vacaciones. Ya no regalan al "pequeñín", ahora negocian con él. Saben que són los consumidores de mañana, y que no hace falta hablar para saber que dos "montañitas rojas" es la M de McDonald. Amigos mios ,preparad la cartera, porque hoy los niños no vienen con un pan bajo el brazo, vienen con el catálogo de Nintendo. Pero tampoco preocuparos , siempre estaremos los tios solteros. Todo esto que acabo de escribir es solo una excusa para enseñaros otra vez a mis sobrinos. Y también es para anunciaros que viene en camino un Arnau o una Tadea. Y también un all o una ceba. Tranquilos, no son mios.

Frase para pensar

La capacidad de la gente para hacerse infeliz es infinita. Eduardo Punset.

Crònica de hui per a diaris d'ahir.

Fa molts anys ( jo sóc massa jove per recordar-me) hi havia un periòdic anomenat El Caso. Si parlem en llenguatge audiovisual de hui, podiem dir que esta publicació s'emportava de carrer les audiències, i trencava el sostre del share. Aleshores, no hi havia altre entreteniment que el futbòl i poc més. Parlem d'un únic canal públic i un UHF de reduida emissió. Per tant El Caso donava històries i entreteniment per saciar la fam de novetat i curiositat de tot Espanya. Basicament era un periòdic grog on reinava la crònica negra. La Espanya profunda de Jarabos, Lutes i enverinadores tenia el seu regne en estes pàgines. Hui en dia els personatges d'esta història global, que és el dia a dia, són altres. Són la filla del home de l'actriu acabada, la parella del concursant 28 de l'ultim reality show, o la criada despatxada del cantant afònic i oblidat. Ells omplin les pàgines de hui en dia, els prime time de cada una de les televisions. Tot acò es feia palés des de feina temps, però dos noticies que he trobat als diaris generalistes m'han fet pensar. Estes històries, en un altre temps, hagueren fet les delicies de lectors i editors, hui casi han passat desapercebudes en algun informatiu. Una és la de Villaconejos (Madrid). Allí per Cap d'any, 400 persones es van fer al carrer per anar a cremar la casa de El Calvo, un veí que tenia atemorit tot el poble. Estava en llibertat condicional per un intent d'homicidi, l'única denuncia d'un poble que davant la por preferia callar. Eixe diumenge al crit de "A quemar la casa del Calvo" es van tirar al carrer. La van cremar sencera. Ell no estava dins, però la familia va fugir camp a través amb la Guardic Civil darrere. Diuen que no estàn orgullosos, però tampoc penedits. Es Fuenteovejuna en ple segle XXI. L'altra història tampòc té cap desperdici. Es la mort d'un alcalde d'un poble de Huesca. Ha mort abatut pels trets d'una escopeta. Dien que tenia problemes amb els caçadors, i també amb veins als que havia negat l'empadronament. Li prepararen una emboscada fent-lo eixir-se d'un a revolta de la carretera. En este poble, Fago, només hi han 21 veins, tots són sospitosos. Són només dos històries molt sucoses que en altres temps hagueren fet parar una rotativa. Hui tal vegada Vicente Aranda o Carlos Saura hagen pres nota.

L' educació i el messenger

Ahir un amic em comentava que ja no entra en el messenger per vergonya. Diu que no vol quedar malament. Parla de quan veus que tens contactes connectats i no t'apeteix parlar en eixe moment, aleshores no contestes a cap salutació, o fins i tot eixes immediatament de la pàgina. Clar, ell diu , que els altres poden pensar: és un maleducat, no contesta i està ahí, no vol parlar amb mi, està evitant-me, serà que no l'interesse ni mica?
Esta dèria crec que ja s'ha fet colectiva, almenys és la meua impressió després de preguntar pel tema. Fins i tot jo també ho he pensat alguna vegada al no obtindre resposta d'un contacte connectat.
Crec que tenin que canviar de xip en açó de les noves comunicacions. Estem en procés d'adaptació en les converses on line. Abans anaves pel carrer, et saludaven, i si no volies ser maleducat, contestes. Aixó ho hem aprés des de xiquets. Però ara no tenim pautes, ni costums en estes noves comunicacions. Però crec que tot acó és molt més fàcil que el que pensem. Si no tens ganes de parlar, no contestes i punt. Pensa que si a tu et passa, a tots ens passa el mateix. O estàs ocupat, o no t'apeteix, o no tens res a dir en eixe moment. Reivindique la completa llibertat a ser maleducat, aixó sí només al messenger.

La barriguita

De vez en cuando nos llegan buenas noticias. El eufemismo popular para designar a la tripita cervecera, esa curva de la felicidad, tiene su razón de ser. Según una extensa y larga investigación israelí iniciada en 1963 ( que ya les ha costado) , los hombres con un ligero sobrepeso viven más que los delgados o con un peso normal.Es la noticia que muchos habeis estando esperando.Esos kilitos de más, esa barriguita, esos flotadores que dejan las chuletitas....Pues ahora va y son buenos, no hay que eliminarlos. Según este estudio, basado en el indice de la masa corporal (IMC) , todos aquellos hombres con sobrepeso ligero gozán de más años de vida. Atención a la expresión sobrepeso ligero, es cuando el IMC oscila entre 25 y 27, no más. Para quien quiera saber su IMC, la formula es fácil : dividir el peso en Kg por la estatura en metros cuadrados. A que ahora más de uno, de haberlo sabido, ¿ no se hubiera cortado un duro con los polvorones ?Respecto a las mujeres todavia no han acabado las investigaciones ( claro al ritmo que van estos estudiosos...) .Pero por favor, por favor, que digan lo mismo, que acabo de medir mi IMC, y hoy mismo se acaba el regimen. ¿Nos hacemos unas cervecitas?

L'esglèsia del mar

La literatura és en estos dos últims mesos el que més m'ha fet disfrutar (algú dirà : Que trist!) Però és veritat. He tingut el plaer de submergir-me dins de l'esglèsia del mar, la novel.la d'Ildefonso Falcones. He seguit la vida i desventures d'Arnau Estanyol amb una fidelitat famolenca de culebró veneçolà. He patit, com a dona que sóc, els amors i desamors d'Aledis, Maria i Mar. He recreat amb la meua imaginació i la de l'autor, cada racó d'eixe temple que és Santa Maria del Mar. I m'he perdut pels carrers de Barcelona entre mercaders, jueus, artesans i comerciants. També m'ha botat el cor en saber de les dificultats per arribar a ser un home lliure. La immersió en la ciutat medieval és tal, que t'arriben fins i tot les llums i els olors. Poc més he de dir d'un llibre que m'ha provocat la llàgrima. Molts dies, en tancar la novèl.la, m'he parat a pensar en com ha tingut que investigar i estudiar este escriptor per crear la història, per fer del paper en blanc , 600 pàgines amb sentit. I crec que he arribat a la conclusió de que tinc molta enveja. Per cert, si voleu el llibre, està a la vostra disposició. No cal que vos diga que el recomane, no?

Noche de Reyes

Ya había cumplido once, pero se negaba a aceptar la realidad. No existen los Reyes.
!Cómo que no! Yo he visto que se han bebido el agua y se han comido los mazapanes.
-el agua me la bebo yo, le decía Gerardo.
-y yo los mazapanes, explicaba Carmén.
La niña se resistía. Prefería seguir sin saberlo. Juraba que había oído las pisadas de los camellos.
-nosotros somos los reyes.
-no puede ser
-¿y por qué no puede ser?
-pues...porque...
-entonces, ¿quién es el tercero?!Falta un rey!
De pronto, la niña se rindió y dijo desilusionada : !Es verdad! El tercero es el tio Julio, ¿a que sí? siempre viene cuando no está papá.
-!basta de tonterias! los Reyes somos papá y mamá. Ahora vete a tu cuarto.
Gerardo no miró a Carmen, que se habia puesto muy roja. El también preferia no saber.
¿Para qué perder la ilusión?
Julio era el hermano pequeño de Gerardo, el tercer rey mago.

Rafael Reig. El Cultural de El Mundo. 14 diciembre.

Guanyar la partida.

La tristesa només és el reflex de la debilitat,
i a la debilitat només cal nodrir-la d'esperança.

Per aixó, cal mastegar el verí de l'odi
i escopinyar-lo al rostre de la por.

Mai pensaré que tinc la partida perduda
i voldria que ho saberes de primera mà.

Deixa'm la distància justa i prudent
i el temps farà de sicari.

Babel, la primera peli del 2007.

Tengo la sana costumbre de ir al cine el uno de enero. Y procuro elegir bien la película, porqué eso significará un año de buen cine, o todo lo contrario, si la peli resulta ser un bodrio. Pues os juro que como el resto de cine que vea este 2007 sea como esta primera, Chapó! Pedazo peliculón. Os hablo de Babel, del director de Amores Perros y 21 gramos, el mexicano Alejandro Gónzalez. La pelicula cuenta una historia sobre la condición humana, no se si con esto me explico. Quiero decir que habla de las personas dentro de la sociedad actual, de como nos enfrentamos al dolor, de como nos revelamos contra el sinsentido, de como respondemos ante la violencia, de como fomentamos la incomunicación. Como en sus anteriores peliculas, y como otros maestros como Robert Altman, este director utiliza el juego de las historias entrecruzadas, de los personajes que enlazan con otros personajes, pero con el guiño de saltos en el tiempo. Babel está rodada en paises, culturas y idiomas diferentes. Sin embargo tienes la sensación de que la narración fluye sin pausas, sin percibir que pasas de una a otra historia. Y además de todo esto, que ya es mucho hoy en dia en la industria audiovisual, hay que verla y sentir ese nudo en la garganta. Incluso llegas a angustiarte en muchos momentos, pero al mismo tiempo sales del cine como satisfecho por como han sabido contar un pedazo de vida, tuya, mia y del vecino del otro lado del planeta. Y por último, una cosa que se me olvidaba, las interpretaciones. La del padre y los hijos marroquís, de escándalo. No se si són profesionales pero te olvidas de que lo que tienes delante es un producto elaborado. Igual pasa con la actriz japonesa, o con un Brat Pitt, que deja de lucirse por una vez, para contener toda su fuerza en la expresión y los gestos.