Puente en Teruel

Este puente del 1 de noviembre he tenido la inmensa suerte ( soy consciente) de tenerlo libre. Cuatro dias así, de sopetón y sin esperarlo. Lo imposible se ha hecho realidad y he podido irme con mis amigos a Teruel. Dejo constancia de este descanso campestre en estas fotos. El lugar precioso: en pleno campo, a dos kilometros de un pueblo que se llama San Agustín , y a unos 12 de Rubielos de Mora. La casa rural una pasada, en el pròximo post os daré detalles por si es de utilidad a alguien. El paisaje lleno de amarillos y rojos otoñales estaba precioso. Hay parajes como el de La Escaleruela para ir a caminar, y también pinadas para recoger boletus y setas. Y lo mejor, no hace falta ni decirlo, pero lo digo para reafirmalo, es sin duda, otra vez la compañia. El otro dia un amigo me dijo que se asombraba gratamente de que pese a las distancias, mantuviera estas amistades todavia. Ellas han sido durante estos últimos once años, hombro para llorar y risa para compartir. Yo sé que soy, la mayoria de las veces, de pocas palabras. Pues por eso a lo mejor me cuesta menos escribirlo. Grácias por continuar ahí.

Un funeral de muerte

Hacía mucho tiempo que no veia comedia en la gran pantalla y el domingo el cuerpo me pedia reir, como se suele decir, a mandíbula batiente, así que entré a ver Un funeral de muerte. El hecho de que el director sea Frank OZ (La pequeña tienda de los horrores,¿Qué pasa con Bob? o In & out) me daba confianza y pagué los seis euros de la entrada.
El título te adelanta la trama ( que para eso sirven los títulos). Se trata de un funeral del cabeza de familia de una familia inglesa. La aparición del hijo prodigo, el misterio de una persona que nadie conoce y que trae consigo un secreto, la reunión de antiguos amigos, el choque de las estrictas normas de conducta britànicas con la vida real de las nuevas generciones,....todo eso se convierte en un entramado bien llevado con golpes divertidos y incluso con el savoir - faire de convertit una escena con excremento incluido en humor blanco.

Un funeral de muerte està en la línea de la comedia ligera inglesa ( Cuatro bodas y un funeral, Bridget Jones)y como en estas películas nos encontramos con un reparto exquisito. Actuaciones redondas de la escuela de teatro británica, una de las mejores. Resumiendo, una buena película, desenfadada y sencilla, para pasar un buen rato.

Un xulo-merda

Hui he vist en tots els diaris la fotografia de Sergi X. Martín( a estes altures supose que sabeu que parle del de la patada a la cara de la xica equatoriana al metro) M'ha quedat mirant-lo i l'he vist desafiant i xulo. Dos qualitats que quasi es veuen a primer colp d'ull. Com si els seus trets innocents en eixa pell blanca hagueren perdut força, davant la violència continguda que deu amagar la sang que corre davall eixa mateixa pell. Té ja 21 anys, és a dir que tampoc és un xaval. A eixa edat un ja sap el que es fa, i si un metge no certifica que pateix cap malaltia psíquica que li impedisca discernir entre el bé i el mal, este xic és un complet cobard i un desgraciat de la vida. Així de clar. Cobard per vexar a un xica menor que ell, amb nocturnitat, traïdoria, egolatria, mala baba i crueltat. Ell, el primer que fa, i ahí demostra que no té un pel de tonto, es buscar un atenuant. Diu que anava mamat. Jo diria que per les imatges que hem vist, punteria i equilibri no li falten. I també he dit que és un desgraciat de la vida, perque tot i que no és tonto, la inteligencia no li arriba al punt de medir el seus actes, i per tant acabarà algún dia per cagar-la. I espere que prompte. Un altra cosa seria que la justicia ara mateix li donara el merescut càstig. Uns anys picant pedra, sense anar més lluny.

Pla fa Plam!

Pla se'n va. Tanca la porta. Joan "imbècil" Pla( dit amb tot el carinyo de la "canallesca") deixa de calfar la poltrona. Set anys al capdavant del PSPV i res a destacar de la seua gestió como a lider d'una oposició gris, apàtica, i com ara hem reafirmat, totalment dividida. Com volien que no guanyara el PP amb este panorama?
Quan passen estes coses sempre dedique uns minuts (més seria una perduda de temps) a reflexionar sobre el paper dels polítics. I és que, per a mi, és quasi una incògnita (tipus Yeti o Nessy) el poder d'atracció de la política, alló que es denomina l'eròtica del poder. On està el plaer? On està la satisfacció d'eixa feina?.Assistir a congresos en caps de setmana, rebre premis honorifics d'associacions de veins i penyes culturals? Desfilar mig disfressat a les festes de pobles que ni tan sols són el teu? Haber de parlar tots els dies en gent que no coneixes de res? Aguantar que et miren mal, o fins i tot parlen de tú? Ser sospitós de tot? Fins i tot de no pagar les obres de ta casa..... Però si de morosos el país està ple.
Pla se'n va i no sé si li fa un favor al PP, que ja ho tenia fàcil, o tal vegada els populars el tiraran a faltar. Si més no era un rival còmode per a ells. Però ara el PSPV trau del "baúl de los recuerdos" a un ex molt honorable, Joan Lerma, eixe home amb aspecte de Jaume I ficat a mestre de secundaria. I a de La Vega. El que li falta al partit, "aires nous" i "gent jove".

Plou sobre banyat

Este es el barranc del Derramador quan l'aigua troba la seua eixida natural a la mar. Hui ha plogut durant moltes hores i baixa arreplegant tot l'aigua que cau des del Puig Campana.

En dies com estos ens enrecordem que existeixen i que acaben ahí, just quan comença el paradís dels milers de turistes. La platja de Llevant de Benidodrm canvia la seua imatge.

L'horta fa 100 anys

La nostra casa de la partida de L'Almafrà, l'horta, també coneguda com l'Alfàs, ja fa cent anys. Cinc generacions han gaudit d'ella. I amb el permís dels P.A.I.s i les famolenques lleis urbanitzadores, esperem que els que venen darrere la puguen veure complir cent més.

Dubtes

Tinc dubtes!
No sé si fer-ho.
He demanat consell i he escrit en dos fulls
"avantatges i desavantatges",
pors i esperançes.
Ho he pensat a tort i dret.
M'interrogue a mi mateix si seré capaç.
Estic ahí, i de seguida en faig enrere.
Done el pas, però no solte la corda.
Tinc dubtes!
No sé si fer-ho.
Pense que no tinc necessitat,
que estic bé com estic,
que fins i tot em tenen enveja.
Per què arrriscar-me aleshores?
No sé. No ho tinc clar.
Un dia dic que si
i a l'altre done un pas de cranc.
No sé. Tinc un embolic al cap,
i un nuc que m'ofega la voluntat.
Tinc dubtes!
No sé si fer-ho.

Elefants

Un elefant pesa de mitjana quatre tones. Com, eixe volum d'animal pot convertirse en un pam de corda, és un mistèri. Un mistèri que als dos anys ha de tindre una solució ben lògica. M'explique. El meu nebot Mario té una especial dèria pels elefants des de molt menut. De fet el seu joguet preferit es un elefant de plàstic que li van dur els reis el nadal passat. Sempre va amb ell a tots els llocs, des de la banyera al llit.
Però la seua imaginació fa veure elefants allà on no hi han. Esta setmana passada anava amb un troç de corda amb un nuc a cada punta. Ell deia que era un elefant. I no hi havia forma de que soltara la cordeta. Un altre dia agarra el llaç de les sabates de sa mare ( amb moltissima imaginació pots fer que veus dos orelles de les dos llaçades ) i torna a dir que aixó és un elefant. I tu dius, i perquè veu un elefant en la corda i no un camió?. Simplement perque li agraden els elefants. La materialització d'alló que t'agradaria tindre davant, fer factible un desig, ha de passar abans per el sedàs de la imaginació, i després creure't-ho. En aixó hauriem de fer com els xiquets. Tal vegada em desaprés el fet d'anhelar impossibles. Imposibles potencials, es clar. Però jo estic segura que de tant voler una cosa, d'una o altra manera, l'has d'acabar aconseguint.

Un corazón invencible.

Esta semana he ido a ver Un corazón invencible, la película basada en hechos reales, descritos personalmente en el libro que escribió su protagonista, la periodista Marianne Pearl. Esta mujer, viuda del reportero del Wall Strreeat Journal, Danny Pearl, nos cuenta en primera persona la tragedia del secuestro de su marido por integristas islàmicos en Pakistán, donde se encontraba trabajando en 2002, y donde finalmente fue asesinado.

Un corazón invencible narra lo que allí sucedio( y por extensión lo que continua sucediendo hoy mismo), y lo hace con un tratamiento de la imagen que refleja muy bien que estamos delante de un suceso real y cercano. Sin llegar al docudrama, si que vemos una libertad en el movimiento de cámara que deja que los acontecimientos vayan fluyendo, como si el espectador estuviese asistiendo en tiempo real a esa historia. El hecho del que el montaje no se deje notar, y de que los sucesos contados esten a la orden del día, hace que la película pase sin darte cuenta.
Es de agradecer también la falta de sensacionalismo. Supongo que en esto ha ayudado que el guion sea un reflejo del libro que en primera persona escribió Marianne. Està muy bien reflejado todo lo que es la trama internacional de gobiernos, organizaciones internacionales, policia....para llegar a una solución.

Te queda al final esa sensación agridulce de haber visto una buena película, pero de haber asistido desgraciadamente a una lección de realidad. Un corazón invencible podemos decir que no necesita argumento, sólo recoje en pantalla todo el odio que hoy hay en este mundo.

Muy recomendable. Y la Angelina Jolie , la vemos en una de sus mejores interpretaciones.

Aviso para viajeros

Os hago llegar tres curiosidades que me han llamado la atención, y creo facilitan bastante la condición de viajero.
Una de ellas es esta página www.hospitalityclub.org (www.couchsurfing.com) , se trata de una comunidad on-line de sofás para dormir cuando vas de viaje. Es decir, tu te registras y eso quiere decir que puedes vijar por miles de ciudades y quedarte a dormir en un sofá / cama totalmente gratis, y si quieres, o no, ofrecer ese mismo servicio en tu casa para otro viajero que vaya a tu ciudad. Lo mejor del invento, el contacto directo con la gente del lugar, es decir, el anfitrión, que puede facilitarte información de primera mano y intercambiar experiencias,idiomas. Te aseguran la fiabilidad ya que cuando llega el viajero te da su numero de pasaporte , y anteriormente tu has cotejado su perfil en esta página donde el ya está registrado. los mismos usuarios puntuan al viajero para saber si es recomendable o no.
La otra es una página web donde acudir si quieres organizarte un año sabático. Te ofrecen trabajo remunerado, formación o voluntariado en diferentes paises. Se llama www. sabatica.org.
La tercera curiosidad es un libro, se llama Turismo responsable (edit.Alhena Media) y en el encontramos treinta propuestas de viajes sostenibles.

madeleine's movie

A estas alturas de la película seguro que muchos de vosotros se ha imaginado que esto acabará en eso, en película. Hablo, por supueto, de la serpiente del verano, hablando en términos periodísticos. Si no fuera porque estamos hablando de una niña desaparecida, y no de la nonagésima vez que aparece el monstruo marino nadando en el lago Ness. Pero pasa el tiempo y Madeleine continua en primera página. ¿ Alguien se acuerda cuantos dias estuvo Yeremi , el niño canario desaparecido, saliendo en los periodicos?. No más de dos semanas. Madeleine desapareció un 3 de mayo y aquí continuamos. Como suele pasar en estas noticias-culebrón, el público hace su juicio paralelo y ya son muchos los que consideran a los McCann culpables. Pero sin pruebas acusatorias y sin cadaver, poco se puede hacer. Y entre ese "poco" están las sospechas por un lado , y las investigaciones por otro. Y ambas no dejan de dar bandazos. Y claro con estos ingredientes no hay quien se libre de especular con el final de la historia. Y aquí es donde queria yo llegar. Porque el otro dia mi madre, a quien le encantan las peliculas donde se investigan asesinatos( que según ella siempre resuelve antes del final), me contó su teoria sobre la desaparición de Madelein. Para mi madre , los padres són los culpables. Hasta aqui nada que objetar, és el común parecer de la mayoria. Pero la resolución del caso es lo curioso. Para ella los McCann dieron tranquilizantes para dormir a la niña ( sobredosis o una caida fortuita en la habitación que explicaria la sangre), y la ocultan hasta que piden la ayuda al sacerdote del lugar. En secreto de confesión le cuentan lo ocurrido y el cura ante la imposibilidad de contar nada , solo le queda aceptar la voluntad de un matrimonio católico muy practicante que le pide le den entierro cristiano a la pequeña. Así , según mi madre, es como el cadaver desaparece, enterrado en algún lugar que solo ellos tres conocen. No será la primera vez que un sacerdote sabe de un homicidio y ha de guardar silencio. Yo la verdad es que no habia pensado en esta posibilidad. Creible o no, a estas alturas del culebrón, ya lo veo hasta factible. Así y todo, espero que mi madre no tenga razón. Sólo por conceder a esos padres el beneficio de la duda.

Las fotos robadas

Este artículo pertenece a Antonio Picazo, publicado en la revista Lonely Planet.

"Al poblado bosquimano de Tchukó, en el norte de Botsuana, llega un helicóptero. Del aparato desciende un sujeto vestido con pantalón corto y una camiseta que apenas cubre su vientre bien retribuido.El tipo maneja una costosa cámara fotográfica. Recorre la aldea y, a través del visor de su máquina, mira a los desarrapados habitantes que a esa hora desayunan un sólido puré de tubérculos cubiertos de moscas. El visitante no habla con nadie, ni siquiera saluda a los bronquíticos bosquimanos que tosen con el humo que despide la hoguera en donde preparan su comida. El hombre se limita a realizar sus fotográfias adornando, eso sí, su sonrisa con unas gotitas del sudor que produce el calor del desierto. Poco después, regresa al helicóptero y éste se eleva removiendo con las palas de su hélice la arena y los desperdicios del poblado. Desde que el individuo descendió del aparato hasta que éste reinicia su vuelo no han pasado ni veinte minutos. Seguro quue este visitante contará desde una tumbona de la piscina de su hotel, que ha estado en un poblado bosquimano y que ahí están las imágenes que lo demuestran. En el planeta viaje, el precio por conseguir una imagen chocante se ha puesto por las nubes. Los visitantes de cualqueir país exótico están dispuestos a pagar lo que sea por una fotografia. Y no solo es una cuestión de moneda. La factura más elevada supone un monto que va desde la agresión cultural a la mera irrespetuosidad, pasando por el pisoteo de cualquier pudor humano. No es de extrañar que los nativos fijen sus tarifas a tanto la instantánea. La dignidad, aunque a veces no lo parezca, se puede vender muy cara".

Yo he visto comportamientos muy parecidos. Blancos a los que les da grima dar la mano a un negro, "personas" que se niegan a compartir mesa con marroquies porque dicen que huelen mal, gente que ni siquiera hace el esfuerzo de aprender en el idioma local los saludos y las palabras básicas para poder comunicarte con quien es tu anfitrión,... ¿ Para que viajan entonces?
Hace un mes me llamó por telefono Alí, el guia del trekking que hice hace 8 años por el Atlàs marroquí. No sabéis como me alegré de saber de él, de su familia. Con él yo compartí más de un dia un cous-cous ,comiendo directamente con los dedos del mismo cuenco. Sé que no es nada del otro mundo , que deberia ser lo normal, pero cuando veo esos otros comportamientos por parte de muchos ciudadanos de la Europa más civilizada no puedo dejar de sorprenderme.

Septiembre en fascículos

Llegó septiembre y con él el apasionante y maravillo mundo del fascículo. Debe ser la peeor pesadilla del señor quiosquero. Me lo imagino organizando todo el ejército de guerreros medievales para que no entren a saco y destrocen la casa de muñecas andaluza. Si es que ésta sigue en pie y no han pasado por en medio toda la colección de Formula 1, las joyas del automóbil en plata, y los mejores coches de Le Mans. Y es que,¿ a quien no le hace ilusión tener una réplica de un Austin Martin?.
Menos mal que el señor quiosquero también tiene a mano la Biblioteca del Bienesar Emocional por entregas, no sea que te la compres de golpe y de tanta emoción la palmes. Me gustaria ver algún estudio sobre la fidelidad de estas colecciones. La majoria supongo que no deben llegar al segundo fascículo. Porque dos entregas es como mucho lo que yo aguantaria antes de enviar a pastar el navio del siglo XVIII, más dificil de montar que un taburete de Ikea. Eso sí, viene con teléfono de consulta, que digo yo, que si ya preveen necesaria esa ayuda, muy fácil no ha de ser.
Para los menos duchos, como yo, se puede optar por el coleccionable del Belén , que si te pierdes algun fascículo siempre puedes tirar mano de algun guerrero medieval y ponerlo de figurita. Rollo Roger de Llúria haciendo de caganer.
Menos mal que las opciones son de lo más variado y puedo declinarme por algo más relajante, como esa maravillosa colección que te hace entrar en el fascinante mundo del bordado. Luego está lo del mes, septiembre, que para lanzar un curso de inglés, por aquello de la reentré y el comienzo del curso escolar lo veo bien, però,¿ porqué precisamente ahora deberiamos empezar una colecció de abanicos? En fín, que los planeta de agostini tienen más cuento que Calleja. Por cierto, también disponible en cómodos fascículos.

Unai ja està ací

Estic començant a preocupar-me. En este blog els xiquets acabats de naixer començen a ser tot un referent. Ha de ser coses de l'edat, es a dir , que tinc a les amigues parint abans de que l'arròs es passe. Almenys elles fan per equilibrar la balança de la natalitat, ja que a l'altre costat estem tots aquells que ja em dit que no, que no tenim la necessitat, ni el desig, ni el que siga que haja de ser. Be, que m'en vaig del tema. Tot acó ve perque per fi, amb cert retràs, ha arribat a este món, Unai, el xiquet dels meus amics Ester i Gorka. Es molt wuapet com podeu comprobar i tot i que els pares diuen que ha estat tota la nit plorant (exagerats), amb mi s'ha portat superbé, estava tranquilet i monissim. En fi, que la Rosser ja té germanet, i la familia ja ha començat a tremolar per tot el que els ve damunt. Anim, que només son per a tota la vida!!!

Bajo la parra

Estoy sentada debajo de una parra. A mi derecha hay un jazmín que siempre ha estado ahí, es decir que al menos tiene mi edad; enfrente tengo un membrillo casi centenario que continua pariendo membrillos y enterrando soles, como el de Antonio lópez. Estoy sentada en un tumbona, y el viento que empuja, más que sopla estos dias, me despeina y me despierta a esta hora temprana de domingo, las once del mediodia. Es el momento ideal para no pensar pero no puedo. Quiero concentrarme en las chicharras y el sonido lejano del trenet que viene de L'Alfàs, pero no puedo. Quiero dejar de pensar pero la cabeza no me da otra opción. Parece que tiene trabajo acumulado al que hay que dar salida. Hilvano ideas, recuerdos o información fugaz hasta cuajar un tremendo absurdo. Me viene a la cabeza la pequeña Madeleine, el piso nuevo de mi hermana Sara, la falta de "constancia" para ir al baño desde que volví de viaje, la cuenca del Okavango ,y mi primer negocio-fracaso. Vuelvo a concentrarme en las chicharras y dejo de pensar por un leve instante. O tal vez, no he dejado de pensar, es sólo que las chicharras acaparan todo mi interés. Me pregunto en que consiste la vida de las chicharras. ¿Trabajan para comer? ¿Tiene alguna utilidad el sonido que provocan? ¿Se comunican entre ellas? La incógnita de este insecto veraniego no me deja pensar en otra cosa. Pero lo que de verdad quisiera es no pensar en nada.

Cuaderno turco final

De nuevo estoy en Estambul, punto de partida y llegada de este viaje. Antonio Gala dice de esta ciudad que es contradictoria, moderna y antigua, lujosa y piojosa, cutre y luminosa. No hay mejor definición. Solo tienes que patear por algunos de sus barrios: el tradicionalista y conservador Fathi, el moderno Beyoglu, el multicultural Ortaköy,etc. Estambul es una ciudad para patear y no morir en el intento. No te la puedes acabar y siempre te esperan nuevos encuentros sorprendentes, ahí radica su poder de atracción.

La antignua Bizancio, la poderosa Constantinopla, mantiene hoy en dia, a pesar de los pesares, su orgullo de imperio poderoso intacto. Se hace patente en la omnipresente bandera turca. La luna nueva y Venus sobre fondo rojo la encuentras en cada rincón. Ese orgullo, que Kemal Atatürk pide a los turcos desde sus estatuas, lo confirmé en este viaje. Muchos te dicen que no entraran en la UE al precio que se les marca.

Orgullosos y hedonistas, los turcos hacen del placer su màxima de vida. Se explica en mil detalles. Hasta en el nombre de las berenjenas. Las "iman bayldi", deben su nombre a un sacerdote musulmán que se desmayaba de placer cada vez que aspiraba el humo del plato en cuestión. También en el ritmo de vida estambolita. Entre las cinco oraciones del dia, el café o el té turco de turno, y la partida de Backgammon, podeis imaginar que se relajan bastante.

Se acaba mi viaje por Turquia. Me queda el sabor salado del ayran (el yogurt líquido), el color de las mazorcas y las rosquillas de sésamo (simit) de los puestos callejeros, la llamada del almuecin desde cada mezquita, la melancolia de los arrendadores de basculas de baño, y los gatos paseando por las terrazas en los alrededores de la torre Gálata.

Y para acabar este cuaderno de viaje os dejo este dicho turco : "El mundo es una rosa. Respírala y pasásela a tu amigo"

Cuaderno turco 4

A quıen entre en un Hamman pensando en un jacuzzı, en un SPA, el hamman (el bano turco)le va a decepcıonar. A quıen entre dıspuesto a dejarse ır, a dejar correr el tıempo y los pensamıentos detras del agua, le va a encantar. Es como un exorcısmo urbanıta, la sensacıon de sentırte pequena en un mundo tan ınmenso, y de sentırte grande, en un mundo mınımo. La segunda ımpresıon es de lıbertad. Completamente desnudas, musulmanas o estranjeras, observas como no hay nı una sola dıferencıa, todas ıguales, tumbadas sobre el templado marmol, escuchando el correr del agua y el tıntıneo de los cuencos de laton sobre las pılas de pıedra. Es el placer en orıgen. Me habıan recomendado el Cımberlıtas Hamman en Estambul, al lado del Gran Bazar, y allı fuı. Era la prımera experıencıa y es cası mıstıca. Pero sı lo que buscas es una sensacion fuerte, tıenes que buscar y preguntar, y dar por fın con un hamman publıco, donde solo van los turcos y algun estranjero despıstado. Lo encontramos en Bursa, y alla que entramos. No tenıa la belleza del tıempo acumulado entre sus pıedras, nı la cupula con doce estrellas del Cımberlıtas, pero nos reımos y pasamos un buen rato, a parte de salır con la pıel tan lımpıa y suave como el culıto de un bebe. Lo prımero que hacen es exfolıarte con un guante de crın por todo el cuerpo. Ver a una turca de 80 kılos fregandote a dos manos ımpone, pero la sensacıon es ımpresıonante. Luego te baldean con agua calıente y a contınuacıon te enjabonan mıentras tumbada te relajas olıendo y sıntıendo el jabon sobre la pıel. A la vez con este jabon te hacen un masaje de pıes a cabeza. Sentır sobre el cuerpo esa sensacıon fronterıza entre el dolor y el placer despues de un dıa entero de patear la cıudad te deja nuevo. Y oır a las turcas reırse y cotıllear en bragas, como lo harıamos nosotras, sın nıngun tıpo de pudor, es reconfortante, es ser conscıente de la semejanza del ser humano. Sın trampa nı carton.

Cuaderno turco 3

Konya, sede del pensamıento sufı, centro de peregrınacıon por ser la cıudad de la orden de los dervıches. Aquı tıene su mausoleo Mevlana, fılosofo y poeta mıstıco del Isalm.los dervıches baılaban dando vueltas sobre sı mısmos una danza que era una unıon mıstıca con Dıos, hoy la secta ha desaparecıdo,fue prohıbıda por lo que pasa sıempre,el poder de la ıglesıa empezaba a ser mas fuerte que el poder polıtco y Ataturk los prohıbıo. Ahora solo exıten como atraccıon turıstıca.
Hoy hemos tenıdo tıempo para dar una vuelta y perdernos por la cıudad,las calles y los mercados.Tambıen para charlar con los companeros de vıaje. Es el grupo mas grande con el que he vıajado (somos 20)y hay un buen rollo general fantastıco.

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Creo que las hıstorıas, por los conocımıentos y experıencıas que cada uno aporta enrıquecen el vıaje.Por ınsıgnıfıcantes que sean las aportacıones. Uno puede explıcar el sıgnıfıcado de un reloj solar turco, otro hacerte una sesıon de reıkı, otro contar chıstes o cantarte en gallego, e ıncluso explıcar de que va la teorıa de la supercuerda. Pero sobretodo en estos vıajes se toman apuntes mentales sobre otros destınos.Y ves como el mundo es mas ancho de los que ımagınas, y que nos quedan por delante muchas mochılas por hacer. Pero volvamos a la ruta . Llegamos a Pamukkale, la antıgua Hıeropolıs. Es 9 de agosto. Mı cumple. Pamukkale sıgnıfıca Castıllo de algodon y ese debıo ser su aspecto hace tımepo. Se trata de unas terrazas naturales acabadas en acantılado, formadas por roca calcarea hace 14 mıl anos.

En otros tıempos debıo ser un espectaculo. El agua termal ıba rebasando las terrazas desde arrıba hacıa abajo formando pequenas cascadas. Hoy cası no hay agua y sı mucha gente. justo al lado estan las ruınas de Hıeropolıs, toda una necropolıs ı un teatro romano.Tambıen hay una pıscına de aguas termales donde nos banamos entre columnas romanas. Y para acabar el dıa la celebracıon de mı cumple, unas cervezas y regalo dedıcado ıncluıdo de todos mıs compıs.

Cuaderno turco 2

La tıerra de los caballeros puros. Ese es el sıgnıfıcado de Kapadokya. Hemos estado tres dıas paseando por el trıangulo que forman Avanos, Nevşehır ı Ortahısar.El corazon de esta regıon que fue el centro del Imperıo hıtıta, tambıen provıncıa romana y punto de ınmıgracıon de grıegos. Toda una herencıa que recogen sus ıglesıas como las de Goreme, patrımonıo de la humanıdad. Pero sı algo ıdentıfıca la Capadocıa es el paısaje. Un paısaje de una plastıcıdad brutal,tan cerca de laprehıstorıa como de Mıquel Barcelo.Este paısaje esta formado a partır de la lava expulsada por dos volcanes. Capas y capas de cenıza mılenarıa que ha ıdo transformandose por la erosıon y la mano del hombre, sus habırantes que fueron excavando vıvıendas e ıglesıas. Lo vımos a ojo de pajaro,es decır , en globo.



Un paseo al alba sobre la Capadocıa.Un vıstazo sobre las alturas que deja ver que esta tıerra de aparente arıdez,deja ver su lado fertıl. melonares y vınedos se alejan y se acercan con el movımıento del globo. una excursıon perfecta sıno hubıera sıdo por mı bajada de tensıon.Y es que a las 6 de la manana ya tenıamos 30 grados.Llevamos seıs dıas de vıaje,manana marchamos hacıa el sur,hacıa Konya.

Cuaderno Turco 1

..y va el capıtan pırata,
cantando alegre en la popa
Asıa a un lado, al otro europa
y alla a su frente Istambul..



Ası es. Como dıce Espronceda en la cancion del pırata. Estoy aquı,en Istambul,a un lado Europa,al otro Asıa,y en medıo el Bosforo.La capıtal turca es mı prımera parada de este vıaje. Una cıudad de 12 mıllones de habıtantes, que creo es hoy mas occıdental que orıental,aunque los mınaretes de las mezquıtas desafıen a las torres de ofıcınas en la skylıne estambolıta. La cıudad es ınmensa. Desde la colına de los enamorados hemos vısto su extensıon. Enorme. Tambıen hemos hecho una excursıon por el Bosforo hasta llegar a la desembocadura del Mar Muerto,donde el trasıego de los barcos mercantes recuerdan aun que por este punto estrategıco ya hace sıglos que el comercıo es mas que un ıntercambıo economıco. Un comercıo que dejo en la antıgua Constantınopla mucho dınero, solo hace falta ımagınar cuando entras en el palacıo Topkapı como vıvıan. Puedes ver las odalıscas,la favorıta del haren, los eunucos, el sultan con sus 160 kılos...
Tambıen hemos estado en Santa Sofıa y la Mezquıta Azul. Los dos edıfıcıos ımponen desde fuera y sorprenden en su ınterıor. Sobretodo por el culto. Este es un paıs con un 99 % de musulmanes,aunque solo el 20 % son practıcantes ( cınco rezos al dıa).Aunque Erdogan haya vuelto a ganar las eleccıones hace tres semanas, esta es un republıca laıca, y todavıa hoy Ataturk ,esta presente en muchos sıtıos de la cıudad. Ahora mısmo estoy escrıbıendo desde el coche cama del tren hacıa Ankara.No es el Orıent Expressş pero tıene su punto de aventura. Por cıerto ,estoy hacıendo nuevos amıguıtos. Contınuo abrıendo fronteras,esta vez hacıa Cordoba,Vıgo...
(no tengo tıempo para corregır ortografıa y en su teclado la ı nı sıquıera tıene punto, el turco es superdıfıcıl)

1 d'agost : vacances

Enguany com els madrilenys. L'1 d'agost la menda està de vacances. Acostumada a fer vacances al setembre o a l'octubre açò d'enguany és una mica estrany. Hui és el meu primer dia. I no ha estat malament. Hui he fet de turista a Alacant. Turista per un dia. I prou. I vos jure que no sé encara com venen a estiuejar ací. Perque els politics, per tot el que es veu, massa ganes no tenen de tindre una ciutat amb atractius per als de fora. I jo pense, alguna vegada faràn alguna cosa bé? Jo ja començe a pensar que no. Són especialistes en cagar-la. Sino com s'explica que l'ascensor que puja al castell de Santa Barbara no funcione des de fa ja quatre mesos?. Estem en plena temporda alta í el principal accés al principal atractiu cultural-turistic de la ciutat està tancat. Però no només és aixó , comença la temporada de rebaixes i començen a alçar les voreres de Maissonave. Els turistes i part de la provincia de compres i l'avinguda tallada a trams. Però continuem sumant. I no es pensen vostés que la nefasta gestió només està en mans peperes, nooo, el govern central també deixa les seues pifiades per estes terres. Si no miren com està la recent estrenada Estació Marítima del ferry d'Orà. Indignat per dir-ho en una paraula. Aixó si per ahí he vist un cabet pensant. Algú, no se qui, ha tingut una bona idea per a disimular el nivell general dels nostres polítics, algú ha ficat una prestageria enmig de la Plaça de calvo Sotelo, una prestageria on agarrar llibres i on deixar llibres, un intercanvi cultural propi de paisos de la civilitzada europa del nord, però a la nostra ciutat. Esperem que els alacantins esten a l'alçada. I un altra cosa positiva, i "que no sirva de precedente", perque dos coses bones ja es massa, el festival de jazz de la Dipu. Ja fa anys que el públic li va fer costat i continua programant coses molt interesant. Anit era Dianna Reeves. Pedazo tia!!




Com es pot fer tota una escala, tot una colecció de registres vocal amb la boca practicametn tancada i dient : pu,pi,pe,pa ,pi. Venia d'actuar al festival de jazz de San Sebastià i prometia. No va fallar.
Be, aixó es tot d'este primer dia de vacances. Demà serà un altre dia. Demà dormiré a Estambul.

Pau ja està ací

Li diuen Pau i és el meu quart nebot. El fill del meu germà Pepe i la meua cunyada Carol.Un altre xic, que anem a fer!! Arribava a les sis del matí del dissabte. Un Leo com la seua tia. Tot ha anat molt bé i com podeu veure el xiquet és molt guapet, dieuen que més bonico que els seus cosins quan van naixer. I és que els LLorca sembla que millorem l'especie amb el temps. Clar que aixó és ben fàcil. Amb els nostres nassos i els dits del peu, molt hi ha que millorar!! I estos quatre micos (Pau, Tomás, Mario i Sergi) sembla que han eixit molt ben fetets. Pau, per ara, és un sant. Encara no l'he sentit plorar. Te una pell fineta, quasi finiua, tant dolçeta que sembla s'escapa al tacte. No té ulls encara, només dos ratlles de xinet, i una boqueta molt dibuixada i pintaeta. La meua cunyada va tindre el detall de parir-lo abans d'anarme'n de viatge. A ella i al meu germà els desitje des d'ací molta paciència i responsabilitat. I com diu Isabel clara Simó en el seu llibre La Salvatge :

"Si tens un fill, complau-t'hi; però tremola pel dipòsit que se't confia. Fes que fins als deu anys et temi, fins als vint t'estimi i fins a la mort et respecti.Fins als deu anys, sigues el seu mestre, fins als vint, el seu pare, i fins a la mort, el seu amic. Pensa a donar-li bons principis abans que bones maneres; que et degui la claredat de la rectitud i no frivola elegància. Fes-ne una persona honesta abans que una persona hàbil"

Home sweet home!

Per fi a casa! Tres setmanes d'exili forçós acaben per descol.locar a una. Els obrers saps quan entren, però mai quan eixen. Es norma de la casa. Em van dir una setmana i mitja i han estat tres. Tres menys un dia, fins i tot s'assembla a una condemna. I mentre , jo, d'okupa en cases de dos amics, repartint la molèstia. Des d'ací moltes gràcies a Elena i a Gus. Ells m'han fet l'espera i la desesperació més còmoda. Però tot i estar perfectament acollida (amb room service i tot) ha sigut com si estiguera d'acampada, amb quatre camisetes i dos pantalons, el necesser bàsic, dos llibres, el MP3, i poc més.I clar hi ha moments que tires a faltar tot allò que no sabies era imprescindible i ara ja ho saps: els teus huit parells de sabates i el balsam-contorno de ojos. I es ací quan et planteges el significat de la paraula necessitat. Perque ja veus, fora de casa, sembla que ho necessitem tot. I com pot ser? Perque quan m'en vaig de viatge vint dies, porte tot en una motxila. Es què quan estic en altres mons, quan són dies de "vino y rosas",la necessitat es diferent? No ho sé però vos jure que estes últimes setmanes eixa manca de propietats doméstiques m'han fet deprimir-me i tot. Però torne al tema obrers. Algu saps si són d'una especie diferent? Ho dic perquè la comunicació client-obrer no funciona. No sé si es tracta de manca d'atenció, de lenguanjes diferents, de passotisme...En fi, que tu dius vull la paret pintada a paleta i el sostre inclinat,i a l'endemà et trobes amb la paret inclinada i el sostre pintat a paleta. Cal estar damunt, i donar la mateixa explicació mil i una vegades. I no deixar d'anar per l'obra cap dia. Si ho fas estàs mort. Pot ser quan arribes no siga ta casa.

Lecturas de verano

Llegó el verano y con él los libros. Y no es que el resto del año no se lea, pero es apretar el calor y no sé porqué nos entra como una especie de fiebre lectora. A los que tenemos el hábito de leer es llegar agosto y se nos acumulan los libros. Incluso estos dias circulan libros de mano en mano, como en una especie de mercado negro de las letras, e incluso pides consejo de lector, ávido de nuevos descubrimientos. También es el tiempo de revolver la biblioteca de casa, a la caza de una relectura que nos lleve En busca del tiempo perdido. Será que todavia estamos en La edad de la inocencia, cuando con un libro nos evadiamos de Los amores dificiles o nos resguardamos El corazón de las tinieblas. A mi las lecturas de verano me alargan las noches hasta arrastrarme hacia la madrugada, justo antes de caer en brazos del Tiempo de silencio. Y por la tarde, después de comer, ya sople Viento del este, viento del oeste, luchan cara a cara con la siesta. El sueño reparador de 15 minutos viene predecido por algún capítulo, y en despertar, nada mejor que coger el libro y averiguar algo más de esa historia que ya has hecho tuya, antes de salir escopetada hacia el trabajo, a vivir esa otra historia que sí es la tuya, aunque no tenga nada de novela y mucho de Cumbres borrascosas.
Una, que es un poco maniatica en muchas cosas, forra los libros que voy a llevar de viaje. Porque no hay viaje sin libro, o un par de ellos. Uno lo empiezo antes de irme, y el otro lo acabo al regresar. Es como alargar un poco más las vacaciones antes de volver al caos de Los dominios del lobo. Aunque en realidad en los viajes poco tiempo hay para leer, es el Crimen y castigo de los dias que escapan de la rutina.
Supongo que como muchos de vosotros, tengo novelas totalmente asociadas al verano : Un jardinero fiel de Le Carré , Ensayo sobre la ceguera de Saramago, Una mujer dificil de John Irvin, El sueño de Africa de Javier Reverte, etc. ojalá tuvieramos Cien años de soledad para disfrutarla leyendo, como si hubieramos encontrado La montaña mágica o El árbol de la ciencia.

!Si hay miseria , que no se note!

Anoche me invitaron a una copa de vino. Era una de esas "quedadas" rápidas, sin ningun tipo de previsión ni preparación. De las de tú pon el vino, yo llevo algo de picar, fulanito ha dicho que coje el cava, y menganito la cerveza. Y ya se ha liado. Además era una reunión improvisada hasta en los invitados. Era justo lo que necesitaba ayer. La cosa fue que me llamaron unos amigos, amigos de mis amigos ( uf vaya, lio!), que a su vez llamaron a una vecina argentina ( conversación interesante asegurada) y despues se unió también el vecino del ático de al lado. La argentina llegó con vino y un bote de galletitas saladas, y saludando al personal y ofreciendo lo que traia dijo : Si hay miseria que no se note! Nos llamó la atención a todos esa frase. Es toda una filosofia positiva de la vida. Y empezó la cosa a liarse: que si los boludos de los "bolsillistas" ( los que manejan dinero ) que si la señora de Kirhsner que ahora quiere ser presidenta, que si el partido de Nadal, que si Estambul es una pasada, que si el vecino està en quinto de piano y toca de puta madre, que si copa va, que si prueba este vino que me han regalado, que si copa viene. Total que el estrés acumulado, que horas antes me habia hecho estallarla la cabeza y el alma, ahora se destilaba hasta desaparecer dejándome la sonrisa puesta y el ánimo espabilado. Era noche de domingo, ese franja horaria de fin de semana que todo el mundo da por perdida. Grave error y peor costumbre, no hay nada mejor que despertar el lunes sabiendo que todavia has tenido buenas jugadas en tiempo de descuento.

Nit de festa

No és difícil acabar plorant una nit de festa. Supose que l'alcohol desferma la llengua, afluixa el rigit rictus diari, i deixa laxos els conductes lacrimals. Es prou habitual que les emocions es desborden , que passem de la rialla al plor. Fins i tot amb unes copes de més és quan es fan les grans confesions, quan es comparteixen les penes, quan el cos es desfà de la vergonya...a qui no li ha passat?. Són les consecuències de l'efecte balsàmic provocat per eixe últim gintònic. Copes de més que també poden produir l'eufòria, el descontrol, l'amnèsia i el mal rotllo.



Però parlem de les borratxeres positives. Eixes que a l'endemà analitzes amb un somriure camuflat i amb un lleu maldecap que cal assumir com a penitència. Eixes que t'han obert el ulls, que t'han descobert a una persona, que t'han facilitat demanar un perdó, o que t'han fet passar un inesperat fi de festa per al teu cos i per a la teua autoestima. I que quede clar que estes lletres no són una apologia de l'alcohol. Però de tant en tant, un sopar amb amics, una festa d'aniversari amb coneguts que fa temps no veus, unes festes majors de poble, són trobades de celebració, i està clar que el vi ve de la mà.
I perquè serà que amb dos copetes ens estimem més? Penseu-vo perquè sería molt trist no poder demostrar la nostra estima a aquells que volem si no és amb un cubata de més.

Frase para pensar.

Hay partidos en los que 44 piernas corriendo equivalen casi al presupuesto de un país africano como Chad. Que eso ocurra...Es obsceno.

Jon Sobrino. Jesuita y teólogo de la Liberación.

30 anys de democracia

El 15 de juny de 1977 es van celebrar les primeres eleccions en llibertat, després de la dictadura de Franco. Jo era molt xicoteta i no m'enrecorde d'eixe dia, però hui, fent un pensament, sé que per a els més grans és una data clau en la nostra història. Ells han viscut l'abans i el després, i han pogut sobreviure a la manca de llibertat.
Per tot aixó pense que hui és un dia alegre, encara que estiga nubolat. Per tot aixó també deixe este pensament de Miquel Martí i Pol sobre el significat de la Democràcia. Un divertimento amb el qual el poeta ens fa l'ullet. Perquè en dates com hui cal llevar-li solemnitat a l'assumpte. Va ser tota una conquesta, al cap i a la fi de la Democràcia diuen que és el menys roín de totes les formes de govern. Pues eso!

Els figurants que seuen a la dreta
de l'escenari, que intercanviïn
regularment amb els de l'altra banda,
és a dir, amb els que seuen a l'esquerra.
Quan es trobin al mig, es poden dir
tot el que els passi pel cap, des d'insults
a paraules amables, circumspectes,
poden adoptar un aire disciplent,
o bé irritat, o de perdonavides,
i fins i tot poden iniciar
un simulacre de baralla física
que el públic sempre sol aplaudir amb ganes.
Un cop ben asseguts a les poltrones
que reprenguin la representació,
però tenint en compte que els papers
són canviants i cal posar més èmfasi
per tal de fer versemblant l'espectacle.
Comptaré fins a tres
- I jo?
- Un moment.
Vós..què? vós a aplaudir i encara gràcies.

Y si lo fueran, qué?

Un amigo mio tiene la teoría de que Epi y Blas son gays. Yo, seguidora fiel de las aventuras trepidantes de Barrio Sésamo, jamás vi conductas, detalles o dialogos que me hicieran pensar algo sobre las apetencias sexuales de estos señores de camisetas rayadas y pies redonditos. Es más, supongo que no me interesaba lo más mínimo.


Todo mi interés era ver como Epi se comia las galletas en la cama por la noche, para fastidio monumental de Blas. Y todavia hoy, ese continua siendo mi interés. Puro, níveo y sin malicia. Por esta razón me ha sorprendido, casi hasta el limite del escándalo, la noticia de que en Polonia han decidido que los Teletubbies no son gays. Ahora resulta que sesudos señores continuan cuestionandose el sexo de los angeles. Según la agendia de noticias AFP de Varsovia, la mediadora polaca para los Derechos de la Infancia, ha llegado a la conclusión de que la serie Teletubbies no fomenta la homosexualidad de modo encubierto. Habían "temido" que sí, porque uno de los personajes llevaba bolso. Y se quedan tan anchos despues de decir eso. Dicen que el hecho de que Tinky Winky, uno de los cuatro Teletubbies, llevara un bolso, le hacía temer una publicidad subliminal de la homosexualidad. Y encima rematan con la siguiente sentencia : "Hay que estudiarlo. Si existe promoción de actitudes inapropiadas, habrá que actuar". Actitudes inapropiadas. Habeis oido bien. Menos mal que la portavoz de los Derechos del Niño ( que en menudas manos está la infancia polaca!), sostuvo que, a su juicio, los niños pequeños tienen otra forma de percibir los dibujos animados y que por eso no cree que "una criatura de menos de cuatro años pueda ser manipulado con ayuda de un objeto".Os juro que todo esto no me lo estoy inventando.


La serie de los Teletubbies, producida por la televisión pública británica, la BBC, ya fue descalificada por los mismos motivos por parte de grupos conservadores cristianos en Estados Unidos. Claro, ya nos conocemos, y al otro lado del charco seguro que hasta sospechan de la pantera rosa por ir vestida de ese color.

Ohhh,no he ganado el Gabriel Miró !

Y no entiendo el porqué. Total, a esta edición del concurso literario solo se han presentado 1900 cuentos. ¿Por qué no iba a ser yo? Bueno , pues ya que está escrito espero que alguien lo lea, por eso , evidentemente, lo cuelgo aquí. El cuento se llama La moneda viajera.


Dejaban escapar la tarde, sentados en el penúltimo escalón del parque de las choperas. Las vacaciones de verano cruzaban ese mismo día el ecuador del calendario escolar. Mario y Quico volvian de la piscina municipal, después de pararse a apedrear la lámina de aguas verdes de la charca del tío Ginés. Ahora, con la merienda en las manos, memorizaban cálculos para estirar al máximo el único euro que les quedaba.

Con un euro la felicidad de dos chavales se puede alargar por un buen rato. En el horno de Joaquina por sesenta céntimos tenían dos bollos de pan dulce, por treinta más, seis canicas, y todavía quedaban diez para dos chicles. Pero al marido de la señora Joaquina le dio por morirse esa mañana, y encontraron el horno cerrado a cal y canto. Así que se acomodaron en el poyete del ayuntamiento y empezaron a imaginar que hacer con ese euro. Las posibilidades de consumir su tesoro en aquel pueblo eran limitadas, y guardarlo para otra ocasión parecía restarle valor. Pasada media hora, se sorprendieron contando las vueltas que dio ese euro antes de llegar a sus manos. Y a Mario se le ocurrió que a partir de ese momento había que seguirle la pista.

No era muy difícil. En los pueblos el dinero va de mano en mano y todas esas manos corresponden a caras conocidas. Era un plan perfecto. Primero había que cerciorarse que el euro en cuestión no se mezclaba con otras monedas. El suyo era de la república irlandesa y, para más seguridad, le pintaron una de las caras con un punto de esmalte de uñas rojo. Ya lo tenían identificado. Ahora sólo les quedaba ponerlo en circulación.

Venían paseando por la alameda y les pareció buena idea empezar tan estimulante viaje en el bar del pueblo. Era fácil, una coca -cola valía un euro. La compartieron después de dejar su tesoro en manos del tabernero, como quien deja el rosario de su madre en la casa de empeños. Y se quedaron esperando asomados a la barra, a la altura de la caja registradora. Así estuvieron como tres cuartos de hora. Al acecho de un movimiento en falso. Y éste llegó con el cura y sus sobrinas. Pidieron dos cafés, y dos refrescos. Y sobre ellos dos pares de ojos abiertos como las lechuzas en plena noche. A la hora de ir a pagar los tres euros ochenta de la cuenta, el señor cura sacó un billete de cinco euros. Estuvieron bien atentos. En ese cambio podía ir la moneda. Efectivamente la vieron saltar directamente al bolsillo de su nuevo dueño.

Empezaba el trabajo más arriesgado. Había que espiar con olfato de sabueso. Lo habían visto en las películas. Pero aquí las calles de Arriba, Abajo y En medio, poco tenían que ver con las avenidas de Nueva York. Son las ventajas de las dimensiones rurales. El espacio se reducía a sus medidas y eso les permitió hacer guardia delante de la puerta de la casa del párroco. Y así estuvieron hasta las diez de la noche. Era poco probable que la moneda cambiara de propietario esa misma noche.

Al día siguiente, ni la madre de Quico, ni la de Mario, entendieron porqué sus hijos se levantaban a las ocho de la mañana un día de vacaciones. Pero lo tenían todo bien planeado. Con una pequeña mochila a la espalda dijeron que se iban a pasar el día a la piscina del pueblo vecino. Había que ir en las bicicletas y llegar pronto para coger buen sitio. La mentira estratégica era creíble. Volverían a la hora de comer.

Sorprendieron al cura abriendo la cancela de la Iglesia. La saeta arañaba los últimos minutos de las nueve de la mañana al reloj del campanario. A esas horas era bastante improbable que Don Tomás se hubiera deshecho ya del euro. Como todo el pueblo, Quico y Mario sabían los movimientos diarios del cura. Había poco donde gastar el dinero. Y no se hizo esperar el momento. Se dirigía hacia el quiosco. Consiguieron adelantarse y esperarle mientras miraban los tebeos al lado del mostrador. En una mano ya tenía el periódico, y en la otra la moneda les hizo un guiño. ¡Ahí estaba! La identificaron correctamente por el punto rojo, mientras ella se despedía deslizándose dentro de la caja registradora.

Empezaba un nuevo desafío. Y a la vez que crecían los nervios, la misión iba cobrando cierta importancia. Porque en el quiosco de prensa, la caja registradora tenia una actividad que nunca hubieran imaginado. Necesitaban ayuda. Y la encontraron cuando Nuria apareció por la puerta de la rebotica. Nuria era hija del propietario, además de compañera de escuela de Mario y Quico, y una de las pocas chicas de la clase con la que se podía contar. La llevaron fuera de la tienda y le explicaron el plan. A esta edad los chicos hacen de la novedad y lo inesperado un nuevo juego con el que entretenerse. Así que Nuria no tardó ni dos minutos en aceptar. Su misión consistía en averiguar si la moneda continuaba en la caja, y en controlar a quien iba a parar.

Y la moneda estaba allá. Pero por poco tiempo. Nuria pronto daría el aviso. Don Julían, el farmacéutico, era el nuevo propietario. Ahora si que se les escapaba de las manos. Don Julián, el mejor pescador de truchas de toda la comarca, vivía en la capital y las probabilidades de que la moneda viajara hasta allá eran muy altas. Por otro lado, controlar la caja registradora de la farmacia era casi imposible. Hicieron guardia delante del establecimiento hasta mediodía, pero no hubo suerte, desde allí era imposible ver las vueltas de las medicinas.

Era mediodía y la dictadura de sus estómagos hizo que admitieran la derrota antes de ir a comer. La aventura les había distraído durante dos días, no estaba mal de todo. Hicieron recuento y vieron que habían superado cuatro etapas. El euro había pasado del tabernero al cura, del cura al quiosquero, y de este a Don Julián. Como cuando jugaban con la Playstation de su amigo Daniel, que iban superando fases dentro de una partida.

Esa tarde, concluido ya el juego del euro, volvieron a coger las bicicletas. Porque las bicicletas en verano corren más y saben perderse mejor. Eso lo sabían bien Quico y Mario, que descubrieron gracias a ellas las ruinas del molino viejo, el camino borrado de la ermita y el misterioso chalet del ingeniero. También volvieron a tirar piedras al río, y a merendar en las choperas. Y así continuó el verano. Y llegó la noche de San Lorenzo y salieron a buscar estrellas. Y llegaron las fiestas del quince de agosto, y bailaron con las niñas forasteras en las verbenas. Y ya solo quedaba ir descontando el tiempo en el almanaque de la despensa, donde las madres apuntan con aire de notario, los nacimientos y los entierros.

El verano daba los últimos coletazos y en el pueblo flotaba el aire de la uva recién cortada. Era una de esas tardes en las que el pueblo se quedaba vacío. Todo el mundo estaba en la vendimia. Aprovecharon para acercarse con las bicicletas hasta la charca del tío Ginés. Volvieron a apedrear el agua, esta vez, contabilizaban las ondas que conseguían formar con los lanzamientos horizontales de cantos rodados. En eso eran unos maestros. Era el resultado de muchas horas de entrenamiento. Pero a esa edad donde la infancia se resiste a desaparecer, y donde la adolescencia todavía no encuentra hueco, los juegos tienen un tiempo limitado. Así que dejaron descansar a las piedras y subieron de nuevo a las bicicletas.

Llegaron al río después de un pedaleo de media hora por la vereda del molino, y se sentaron a la orilla de un recodo donde el agua formaba un pequeño salto. Quico iba hablando todo el rato del final de las vacaciones, el inicio del colegio y las expectativas que se presentaban. Mario lo escuchaba de refilón, pero su atención estaba unos metros más a su derecha. Se levanto y fue hacia la orilla. Ahora lo vio más claro. En el fondo del agua un euro brillaba entre la blancura de las piedras. Y no había duda, el agua era tan transparente que dejaba ver todavía restos de pintura roja.

Don Julián, el farmacéutico, pescaba la trucha. Tuvo que caerle la moneda desde algún bolsillo uno de esos días que paraba a pescar por allí, antes de volver a casa. Había que comprobarlo. Volvieron corriendo al pueblo después de sortear quien se metía al río a coger la moneda. Y así fue. El farmacéutico afirmó que el sorprendente viaje de la moneda era tan probable , como romántico.

Y así fue como la aventura de ida y vuelta del euro de Quico y Mario fue la historia que puso el punto y final a un verano de cuento.

Iniciativa.

De vegades, apretant el botó de rebobinat que tenim al cervell, segur que heu pensat en dos paraules : ...i si..., i si haguérem dit allò, i si haguérem fet açò...... ...potser...seria diferent?. Imagineu que si en aquell moment haguérem aceptat eixe treball, ...si haguérem possat una mica de la nostra part amb eixa persona, en definitiva,.....si ens haguérem donat una oportunitat.
Moltes vegades mirant el passat (que de vegades està ahí, a l'última conversa de barra de l'últim bar) he comprobat que he malbaratat un moment. I de vegades, en un moment se'n va la vida. Esta última frase sembla un títol de cançó. Però es ben certa. Pensant i repensant ( a lo millor deuria de deixar de fer-ho) en tot acó, que segur vos ha passat alguna vegada, he tret una conclusió : Cal jugarse-la moltes vegades, cal arriscar-se, cal pendre l'iniciativa.
Jo fa ja un temps que ho estic fent, i no estic penedint-me per a res de estes xicotetes passes. Perquè fins i tot en la resposta de la decisió presa , siga la que siga, veus la recompensa. He passat molt de temps tallant-me en moltes decisions que no vaig pendre per por, per vergonya, per timidesa, per mandra. Perquè és millor no saber a dur-te una decepció, a que et diguen un no clar, a no sentir el que volies sentir. Greu error. Perque una resposta que no és la que voldries sentir, pot convertirse en una llum aclaridora. L'última decisió que he pres va obtindre una resposta que podia ser sí, o podia ser no. Donava igual la resposta, el que necessitava era fer la pregunta. Aclarir-me. Fins i tot, llevar-me un pes de damunt. Moltes vegades arribem a tindre el cap embotat de coses que voldriem demostrar, de coses a dir que no saps com dir, de dessitjos que de vegades simplement són dubtes, pero sobre tot de pors, de temors. Pendre l'inicitiva i jugarte-la és el millor que pots fer. Perquè sempre serà una batalla guanyada. Amb baixes o sense, però amb l'orgull intacte. Tal vegada siga perquè el que pren la iniciativa juga amb ventaja. Sap sempre per on poden arribar les fletxes,i portarà col.locada la cuirassa.

25 de Mayo

El 25 de mayo de 1938 , a las once de la mañana, nueve aviones arrojaron 90 bombas sobre la ciudad de Alicante. Eran los Falchi delle Baleari, aviones italianos que venian de la base de Mallorca, un "regalo" de Franco. Murieron unas 300 personas. En cualquier ciudad ese maldito episodio de la historia hubiera sido recordado con aniversarios, homenajes , y sobretodo, enseñando en la escuela que pasó en la ciudad hace 69 años. Pero no, yo llevo diez años viviendo aquí y jamás oí nada al respecto hasta hace un par de años. La amnesia histórica de esta ciudad es tremenda. Y tal dia como hoy, otro 25 de mayo (ahora mismo cinco minutos antes de la hora en que empezó el bombardeo) pienso que quiero escribir esto para que alguien más se entere. Simplemente eso.

Un tiempo después del bombardeo la Comisión Investigadora concluyó : Ataque deliberado a una zona civil. Y así fue, el centro de la ciudad, Benalúa, el casco antiguo y,sobretodo el Mercado Central y la Lonja de verduras (parquing del ClanCabaret) se llevaron lo peor.



Un amigo me ha dejado el libro de Miguel Angel Pérez Oca titulado 25 de mayo. La tragedia olvidada. Narra de forma novelada que ocurrió ese dia. Yo tuve la suerte hace una año por motivos laborales de hablar con el autor , y también con alguno de los supervivientes. Aunque en aquel momento solo tenian 9 o 10 años, recuerdan ver las barrigas de los aviones italianos soltando las bombas sobre ellos a muy poca altura, y también recuerdan como la gente corria aterrorizada, sorteando los cadaveres por las calles que yo habitualmente piso. Por eso se me hace muy dificil imaginarme todo esto convertido en un dantesco paisaje: los depósitos de Campsa ardiendo, los refugios antiaéreos repletos de gente, los edificios destruidos, los cañones antiaéreos en el Castillo de San Fernado...

A lo mejor són bombas que no nos creemos porque no las hemos visto en el Telediario. Pero fueron bombas que mataron a nuestros abuelos, solo por eso merece la pena conocerlo y recordarlo.

Adicta al chocolate

Mi relación con el chocolate es la relación más larga que he conseguido mantener. Y creo que va para largo. Y no, no vayais al recurso fácil, ese que dice que el chocolate es el sustituto del sexo. Pero la verdad, y comprobado está, es una fuente inagotable de placer. No lo digo yo, lo dicen los científicos del Mind Lab, un laboratorio fundado por empresas de la industria alimentaria. Se dedican a investigar como ciertas sustancias que comemos y bebemos, pueden afectar nuestra actividad cerebral, nuestro humor y nuestro comportamiento. Pues se han puesto a estudiar el chocolate y han vuelto a confirmar la teoria de la serotonina. Aquello de que el chocolate estimula la segregación de esta hormona en el cerebro. La prueba de laboratorio era dejar fundir una onza de chocolate negro en la boca de unos cuantos voluntarios, y a continuación estos mismos conejillos de indias se besaron. En los dos momentos les estaban controlando los latidos del corazón y la actividad cerebral. Saboreando el chocolate sus corazones se aceleraron de 60 a 140 pulsaciones por minuto, muy por encima de las pulsaciones obtenidas cuando se besaron. Además , dicen que cuando el chocolate se derretía, todas las regiones de sus cerebros recibieron estimulos más largos e intensos que durante el beso. El estudio concluye que no hay diferencias por sexo. Los dos responden igual.

Yo todo esto me lo creo. Creo además que crea adicción. Aunque me quedo tranquila porque ayer en El Pais habia un artículo que decia que habia que consumir 15 kilos diarios para tener adicción. Así y todo, yo estoy colgada. Necesito la dosis diaria, y la necesito después de comer. En ese momento me tiro en el sofá tranquilamente con mi pedacito de chocolate negro sacado directamente de la nevera. Lo mordisqueo primero y luego lo dejo derretirse lentamente hasta que desaparece. Ohhhhhhh, será hasta el dia siguiente.

Aprovechando esta información que os hago llegar sobre tan placentero hábito, voy a dejaros una selecció de mercado de lo mejor que he probado. y me gustaria también que si sabeis de algun nuevo descubrimiento chocolatil, me lo hagais saber.

- tableta chocolate negro 72% pepitas cacao de Hacendado
- tableta chocolate negro 85% Lindt
- tableta chocolate Puro Valor
- tableta chocolate puro con almendras de Valor
- tableta Neuhaus negro con naranja extra dark
- torta de chocolate con almendras de la fabrica de la Vila del meu amic Pepe.
- chocolatinas cacao 72 % en paquete de Hacendado (al ir envueltas de manera individual són muy practicas para los viajes)
- Trufas surtidas de Godiva
- cacao puro en polvo Valor (sin azucar)(si se mezcla una cuchara con otra de Cola-cao pude disolverse con leche fria y te sale un cola-cao más auténtico)
- After Eight
- este último era un olvido imperdonable, que me han recordado unos buenos amigos : el chocolate a la taza del Café Tortoni de Buenos Aires.

También tengo una selección de los peores: los Ferrero Roche, Merci, Caja Roja de Nestlé y todo el chocolate con leche.

Dos anys

Els "meus" bessons fan ja dos anys. Era ahir quan els donava el biberó a l'hospital i apuntavem en una llibreta qui menjava a cada toma per no equivocar-se i que un dels dos es morira de fam. I aixó que des d'un principi es podien diferenciar prou bé. Mario des que va naixer té tres repels en el cap que l'identifiquen inmediatament. Mai podrà pentinar-se, com a molt està condemnat a dur el monyo tallat a l'u. Dieuen que els repèls són síntoma de ser de la pell de Barrabàs, i per ahí va, perque no fa una bona. Té molt de geni, i com els "Llorca Impars" quan s'enfada es tira a terra. Pel que fa a Tomás, també té una senyal física que li va amb el seu caracter. Se li formen dos foraets a les galtes quan riu, no cal dir que és el més rialler.
Els dos estàn marcats per ser els xicotets, per vindre darrere d'un altre germá, Sergi. I davant eixe referent cada un d'ells respón de manera diferent. Mario ha parlat i caminat abans, simplement perque fa tot allò que veu fer a Sergi. Es el seu deixeble i Sergi el mòdel a seguir. Sempre va darrere d'ell. Tomás, no. Tomás no va tindre pressa en caminar, i pel que fa a la llengua, es pren el seu temps. Parla ,però no saps que diu. I sempre va al seu aire, és més independent.
Els dos tenen dos manies. Mario té una idea fixa: els elefants. Li encanten, té un que no el solta ni per a dormir. En general li agraden tots els animals. Quan està molt ruc i li parles, ell et contesta fent el lleó, i clar de tant fer-ho moltes vegades està com afònic. Tomás té una especie de predilecció malaltissa per els mòbils i les càmeres de fotos. Té els ditets dissenyats per a les noves tecnològies,com sa tia.
Ja han fet dos anys, i estàn ara que te'ls menjaries. No hi ha alguna manera de que es queden per sempre així?

La última de Yimou

Al salir ayer del cine uno de mis amigos me dijo: ¿tu estás segura que esta peli no es americana? Creo que esta pregunta dice mucho de La maldición de la flor dorada, del director chino Zhang Yimou. La exhibición casi impúdica de decorados, extras, efectos especiales ,vestuario... es tal que poco o nada tiene que envidiar a las grandes superproducciones de Hollywood. ¿ Que ha pasado con el Yimou intimista y rural de Sorgo Rojo, de La linterna roja? Ya nos dio un aviso con La casa de las dagas voladoras, y ahora ha dado el tripe salto mortal. La maldición de la flor dorada es un ejercicio de equilibrio magistral, de como hacer pasar un culebrón venezolano por un "chino" y que el pure resultante apabulle hasta el éxtasis colectivo a millones de chinos. En la película hay incesto, adulterio, conspiraciones de palacio, rivalidades familiares, sangre....Vamos un paquete de lo más completo. Aunque yo prefiero el envoltorio. Supongo que en esta película hay que hacer una lectura fantàstica: es decir, es un cuento que se rige por las reglas de la cultura popular china. Con sus soldados ninja ,sus sedas y brocados, sus farolillos de papel de colores....Pero que quereis que os diga, yo prefiero el otro Zhang Yimou, el más intimista, el de las historias contadas casi de tú a tú. Y por último, hacerme eco de la vuelta como protagonista de Li Gong ,la musa de Yimou. Pocas actrices aguantan esos primeros planos como hace ella.

El Bateig d'Altea

Dormir

Desde pequeña he tenido la manía de pensar que dormir era una perdida de tiempo. Ahora lo compruebo con mis sobrinos. Ellos deben de pensar lo mismo. A dormir por la noche no se pueden negar, además al final caen rendidos, aunque peleen por mantener el ojo abierto. Pero ya dormir la siesta es una batalla perdida. Supongo que la tradición española más envidiable es, a una tierna edad, el reloj de arena que se come el tiempo de juego. Lo raro es que de joven continue pensando que habia que dormir lo justo y necesario. El tiempo continuaba apremiando. Y es que Omnes vulnerant, postuma necat. Si salia de marxa y me acostaba a las tantas, raro era que me dieran las diez a pierna suelta. Que le vamos a hacer, no le encontraba yo gusto a la vuelta y vuelta. Pero la edad no perdona y acabamos convirtiendo rutinas en placeres. Es el precio de la falta de tiempo. De pequeño tienes todo el del mundo, de mayor, rateas los minutos y deseas la jornada de 25 horas para llegar a todo. Pero desde hace pocos años para mi dormir es un consuelo, un placer, un pecado, un chute de endorfinas que administro con mano de usurero. Yo duermo ocho horas diarias, unos dias más y otros menos, y por esa razón esa hora de más de un sábado o de un domingo, es el regalo que no tiene precio. Despertar, darte la vuelta hacia el otro lado , y volverte a dormir, sabiendote reina y señora de un paraíso de un metro 35, tu cama. O abrir el ojo, reconocer el espacio y sonreir, mientras vuelves a dejar que se desmayen las pestañas. O en la hora de la siesta ,arremolinarte en el sofà abrazada al cojín y dejar que el despertador sea un hilo humedo de baba ,y no una estupida alarma de despertador. O dormir en una habitación de hotel, despues de un dia "destroyer", y no reconocer ni el dia ni la ciudad hasta pasados los minutos. Es el llamado sueño reparador. El que necesitamos , y el que a veces nos dejamos regalar. El que anhelamos , y el que envidiamos. Dormir. Dormir. Zzzzzzzzzz

Primer aniversario.

LLevo ya un año escribriendo en este pedacito de la red que me he fabricado. Una guarida donde esconderme, y a la vez donde poder estar comunicada. De 365 dias que tiene el año he dejado constancia en esta bitácora en cien ocasiones. No está mal. Se que a veces no me entendeis , no sabeis de que estoy hablando, pero a mi me sirve para ordenar esta cabecita loca. Como dije un dia aquí, tener un blog para mi es como sentarte en la ches-longe del psico-analista peró sin tener que pagar luego la factura. Puedo hablar de lo que quiera, puedo decir la verdad, o puedo ocultar mi identidad hablando de otros, puedo imaginar, y puedo criticar, puedo llamar la atención sobre algo, o puedo recomendar una película. Y tengo que decir que si lo hago es porque sé que hay alguien al otro lado. Durante todo este tiempo he tenido comentarios vuestros que me han alegrado el dia. Palabras que valen un tesoro. Sobretodo cuando a veces nos cuesta tanto decirlas cara a cara. También queria aprovechar para decir que sé que tengo muchas faltas de ortografia,pero esto de escribir en dos lenguas lo llevo fatal, ya no escribo bien en ninguna de las dos. Y otra,cosa, esto del blog me ha servido para ponerme al tanto un poco en nuevas tecnologias. Vosotros habeis sido testigo de que tardé un montón en colgar una foto. Por cierto hoy pongo una mia, que nunca salgo. He ido poquito a poco. Y me queda mucho. Hace nada puse los enlaces a otros blogs amigos. Para mi es todo un mérito este nuevo aprendizaje. Y quiero teneros a todos ahí viendo como esto avanza. Mil gracias a cada uno de vosotros que desde el otro lado me haceis compañia.

Por Sant Jordi, un libro.

Són los que están pero no están los que són. Con motivo del Dia del Libro aqui dejo los últimos con los que he disfrutado. Por favor, dejarme alguna recomendación, que tengo mono de dar con algo interesante.

La sombra del viento. Carlos Ruiz Zafón
Novela imprescindible, de las que enganchan y no te sueltan. Necesito una de estas ya.

El sueño de Africa. Javier Reverte.
Libro de viajes de manual de estilo. Reverte una vez más se muestra como uno de los maestros en esto de contar otras culturas,otros lugares, vivirlo en primera persona y saberlo transmitir.

La iglesia del mar. Ildefonso Falcones.
Como la de La sombra del viento, se trata de otra novela imprescindible y también con Barcelona como protagonista. Emocionante hasta llegar a las lagrimas.

La pell freda o Pandora al Congo. Albert Sánchez Pinyol
Dos sorpresas inesperadas. La primera te descoloca,la segunda te arrastra. Una revisión del genero de aventura que te hace recordar a Conrad y Verne.

Cinco mujeres y media. Francisco Gonzalez Ledesma.
Este es un libro que me llego por casualidad y no me defraudó. Novela negra para sentirte un detective por un rato. Acaba de publicar bajo el seudónimo Enrique Moriel su última novela, La ciudad sin tiempo. Alguien la tiene?

Una orxata, per favor.

La brisa de llevant refrescava l'ambient xafogós, però el passeig per la seua benvolguda Malvarrosa li havia cansat les cames i secat la gola. Era el millor moment per fer una parada a una de les terrasses que a l'estiu creixen a banda i banda del passeig marítim, com els caragols quan amaina la pluja. Es va sentar en una de les taules que quedaven lliures, i amb l'alè desemparellat va tancar els ulls buscant així la concentració necessaria per reviure la història ,la seua història. Bernat ja feia temps que havia perdut el tren de les possibilitats, ara només esperava retrobar-se amb els amics, a les partides del casino del poble. I en alçar espaiet les parpelles cansades, la vista li va jugar una mala passada. Allí estava la dona més bonica del món. L'havia somiat tants anys que a força de recordar-la diariament dins dels seu cap, li va estalviar el pas del temps. La jove que estava a tres metres evidenment no era Teresa. Però per a Bernat aixó no importava ara. Perquè ara la tenia davant. Els seus ulls es van concentrar en seguir el fil d'orxata que li regalimava per la línia del coll fins buscar l'amagatall d'uns pits daurats. Va voler guardar la imatge ,però un moviment d'uns dits llargs i ràpids van fer desapareixer l'emprenta dolça i enganxosa d'eixe riuet d'orxata. Teresa podia haver fet eixe mateix moviment, a mig camí entre la seducció i l'innocencia, però aixó seria quaranta anys enrerre.....

Solters amb parella.

Los solteros están unidos a una pareja aunque no sean conscientes de ello. Esta frase captada per casualitat d'entre les pàgines d'un diari fa ja uns dies em va fer gràcia. I he estat pensant. Perquè clar,ara resulta que tinc parella, i jo sense saber-ho.
El text començava dient que el inconscient te molt a dir en l'elección del company sentimental, i que tots, inclús els solters-singles-impares (cada un que es bateje com vulga),tenim una parella, encara que ni nosaltres som conscients d'esta novetat. Esta és una de les principals conclusions del psicoanalista Vicente Palomera. Ho va dir en una xarrada sobre la parella al segle XXI que va donar al Club Información. Per a Palomera, en la convivencia entre homens i dones hi ha alguna cosa que no funciona, des de sempre. ....Aixó si, diu que el matrimnoni o la parella hui en dia no està en crisi, no, molt al contrari, la gent, masoques tots, ens separem per a tornar a unir els nostres destins.
El psicoanalista diu que triar parella es molt complicat (mira tu quin decobrimetn!), i que en eixe procés de tria hi han condicions determinants de les que no som conscients, i que a més estàn en relació amb tres factors essencials: l'amor, el dessig i el goig.
Este metge també parla de la proliferació de l'estat civil de la solteria, sobretot a les ciutats. Un estat que ha canviat de perfil en els últims anys. Es la fi dels solterones-as. Les estadistiques diuen que som persones lligades a la tecnologia, a les droges o a les trobades esporàdiques. Són tres eixemples d'eixes noves "parelles" inconscientes a les que ens lliguem ara. Parelles a les que estem lligats de manera totalment inconscient.
Com podeu comprobar este home té raó en algunes coses, però no sé, hi han altres conceptes massa moderns per a mi. Per molt xulo que siga el meu nou ordinador, no em veig descordant-me un botó de més, quan vaja a sentar-me davant d'ell. Vamos, que no me pone! Inconscient o no, jo preferiria una parella-parella.

La vall del Cabriol

Entre Conca i València el riu Cabriol dibuixa una frontera natural que és uns dels últims racons naturals que queden a l'est de la península ibèrica. La població de Garaballa en la serrania baixa de Conca ha sigut el campament base en este viatge de Setmana Santa. La primera parada Moya, un poble totalment abandonat, que encara guarda entre pedres l'esplender del seu passat medieval com a punt referent de tot un marquessat.

Tot i que l'oratge no ha acompanyat hem trobat activitats complemetaries per passar un bon temps a l'aixopluc d'un aigua que ja cau beneïda. En Cardenete, al casino del poble, dos rondes de cervesa o vi, cacaus i tramussos per a sis persones, huit euros. Ací deu de ser habitual Zapatero.

Dissabte ens apetia més aventura i ens vam decidir pel kayak. Una baixada de dos horetes pel Cabriol. Trams d'aigues tranquiles i alguns ràpids divertits. Sí, ja ho dic jo, l'única que es va caure a l'aigua vaig ser jo. Ja sabeu tots que no sóc molt destra, però no per aixó vaig a quedarme a casa sense tasta noves experiències.

Quatre dies de natura,i descans en bona companyia, tant la coneguda, com la recent.

Una frase.

"La vida es como una película Dogma, a veces el sonido no te deja entender lo que se dice,pero eso no quiere decir que lo que se diga no sea importante."
El jefe de todo esto (Lars Von Trier, 2006)