Iniciativa.

De vegades, apretant el botó de rebobinat que tenim al cervell, segur que heu pensat en dos paraules : ...i si..., i si haguérem dit allò, i si haguérem fet açò...... ...potser...seria diferent?. Imagineu que si en aquell moment haguérem aceptat eixe treball, ...si haguérem possat una mica de la nostra part amb eixa persona, en definitiva,.....si ens haguérem donat una oportunitat.
Moltes vegades mirant el passat (que de vegades està ahí, a l'última conversa de barra de l'últim bar) he comprobat que he malbaratat un moment. I de vegades, en un moment se'n va la vida. Esta última frase sembla un títol de cançó. Però es ben certa. Pensant i repensant ( a lo millor deuria de deixar de fer-ho) en tot acó, que segur vos ha passat alguna vegada, he tret una conclusió : Cal jugarse-la moltes vegades, cal arriscar-se, cal pendre l'iniciativa.
Jo fa ja un temps que ho estic fent, i no estic penedint-me per a res de estes xicotetes passes. Perquè fins i tot en la resposta de la decisió presa , siga la que siga, veus la recompensa. He passat molt de temps tallant-me en moltes decisions que no vaig pendre per por, per vergonya, per timidesa, per mandra. Perquè és millor no saber a dur-te una decepció, a que et diguen un no clar, a no sentir el que volies sentir. Greu error. Perque una resposta que no és la que voldries sentir, pot convertirse en una llum aclaridora. L'última decisió que he pres va obtindre una resposta que podia ser sí, o podia ser no. Donava igual la resposta, el que necessitava era fer la pregunta. Aclarir-me. Fins i tot, llevar-me un pes de damunt. Moltes vegades arribem a tindre el cap embotat de coses que voldriem demostrar, de coses a dir que no saps com dir, de dessitjos que de vegades simplement són dubtes, pero sobre tot de pors, de temors. Pendre l'inicitiva i jugarte-la és el millor que pots fer. Perquè sempre serà una batalla guanyada. Amb baixes o sense, però amb l'orgull intacte. Tal vegada siga perquè el que pren la iniciativa juga amb ventaja. Sap sempre per on poden arribar les fletxes,i portarà col.locada la cuirassa.

25 de Mayo

El 25 de mayo de 1938 , a las once de la mañana, nueve aviones arrojaron 90 bombas sobre la ciudad de Alicante. Eran los Falchi delle Baleari, aviones italianos que venian de la base de Mallorca, un "regalo" de Franco. Murieron unas 300 personas. En cualquier ciudad ese maldito episodio de la historia hubiera sido recordado con aniversarios, homenajes , y sobretodo, enseñando en la escuela que pasó en la ciudad hace 69 años. Pero no, yo llevo diez años viviendo aquí y jamás oí nada al respecto hasta hace un par de años. La amnesia histórica de esta ciudad es tremenda. Y tal dia como hoy, otro 25 de mayo (ahora mismo cinco minutos antes de la hora en que empezó el bombardeo) pienso que quiero escribir esto para que alguien más se entere. Simplemente eso.

Un tiempo después del bombardeo la Comisión Investigadora concluyó : Ataque deliberado a una zona civil. Y así fue, el centro de la ciudad, Benalúa, el casco antiguo y,sobretodo el Mercado Central y la Lonja de verduras (parquing del ClanCabaret) se llevaron lo peor.



Un amigo me ha dejado el libro de Miguel Angel Pérez Oca titulado 25 de mayo. La tragedia olvidada. Narra de forma novelada que ocurrió ese dia. Yo tuve la suerte hace una año por motivos laborales de hablar con el autor , y también con alguno de los supervivientes. Aunque en aquel momento solo tenian 9 o 10 años, recuerdan ver las barrigas de los aviones italianos soltando las bombas sobre ellos a muy poca altura, y también recuerdan como la gente corria aterrorizada, sorteando los cadaveres por las calles que yo habitualmente piso. Por eso se me hace muy dificil imaginarme todo esto convertido en un dantesco paisaje: los depósitos de Campsa ardiendo, los refugios antiaéreos repletos de gente, los edificios destruidos, los cañones antiaéreos en el Castillo de San Fernado...

A lo mejor són bombas que no nos creemos porque no las hemos visto en el Telediario. Pero fueron bombas que mataron a nuestros abuelos, solo por eso merece la pena conocerlo y recordarlo.

Adicta al chocolate

Mi relación con el chocolate es la relación más larga que he conseguido mantener. Y creo que va para largo. Y no, no vayais al recurso fácil, ese que dice que el chocolate es el sustituto del sexo. Pero la verdad, y comprobado está, es una fuente inagotable de placer. No lo digo yo, lo dicen los científicos del Mind Lab, un laboratorio fundado por empresas de la industria alimentaria. Se dedican a investigar como ciertas sustancias que comemos y bebemos, pueden afectar nuestra actividad cerebral, nuestro humor y nuestro comportamiento. Pues se han puesto a estudiar el chocolate y han vuelto a confirmar la teoria de la serotonina. Aquello de que el chocolate estimula la segregación de esta hormona en el cerebro. La prueba de laboratorio era dejar fundir una onza de chocolate negro en la boca de unos cuantos voluntarios, y a continuación estos mismos conejillos de indias se besaron. En los dos momentos les estaban controlando los latidos del corazón y la actividad cerebral. Saboreando el chocolate sus corazones se aceleraron de 60 a 140 pulsaciones por minuto, muy por encima de las pulsaciones obtenidas cuando se besaron. Además , dicen que cuando el chocolate se derretía, todas las regiones de sus cerebros recibieron estimulos más largos e intensos que durante el beso. El estudio concluye que no hay diferencias por sexo. Los dos responden igual.

Yo todo esto me lo creo. Creo además que crea adicción. Aunque me quedo tranquila porque ayer en El Pais habia un artículo que decia que habia que consumir 15 kilos diarios para tener adicción. Así y todo, yo estoy colgada. Necesito la dosis diaria, y la necesito después de comer. En ese momento me tiro en el sofá tranquilamente con mi pedacito de chocolate negro sacado directamente de la nevera. Lo mordisqueo primero y luego lo dejo derretirse lentamente hasta que desaparece. Ohhhhhhh, será hasta el dia siguiente.

Aprovechando esta información que os hago llegar sobre tan placentero hábito, voy a dejaros una selecció de mercado de lo mejor que he probado. y me gustaria también que si sabeis de algun nuevo descubrimiento chocolatil, me lo hagais saber.

- tableta chocolate negro 72% pepitas cacao de Hacendado
- tableta chocolate negro 85% Lindt
- tableta chocolate Puro Valor
- tableta chocolate puro con almendras de Valor
- tableta Neuhaus negro con naranja extra dark
- torta de chocolate con almendras de la fabrica de la Vila del meu amic Pepe.
- chocolatinas cacao 72 % en paquete de Hacendado (al ir envueltas de manera individual són muy practicas para los viajes)
- Trufas surtidas de Godiva
- cacao puro en polvo Valor (sin azucar)(si se mezcla una cuchara con otra de Cola-cao pude disolverse con leche fria y te sale un cola-cao más auténtico)
- After Eight
- este último era un olvido imperdonable, que me han recordado unos buenos amigos : el chocolate a la taza del Café Tortoni de Buenos Aires.

También tengo una selección de los peores: los Ferrero Roche, Merci, Caja Roja de Nestlé y todo el chocolate con leche.

Dos anys

Els "meus" bessons fan ja dos anys. Era ahir quan els donava el biberó a l'hospital i apuntavem en una llibreta qui menjava a cada toma per no equivocar-se i que un dels dos es morira de fam. I aixó que des d'un principi es podien diferenciar prou bé. Mario des que va naixer té tres repels en el cap que l'identifiquen inmediatament. Mai podrà pentinar-se, com a molt està condemnat a dur el monyo tallat a l'u. Dieuen que els repèls són síntoma de ser de la pell de Barrabàs, i per ahí va, perque no fa una bona. Té molt de geni, i com els "Llorca Impars" quan s'enfada es tira a terra. Pel que fa a Tomás, també té una senyal física que li va amb el seu caracter. Se li formen dos foraets a les galtes quan riu, no cal dir que és el més rialler.
Els dos estàn marcats per ser els xicotets, per vindre darrere d'un altre germá, Sergi. I davant eixe referent cada un d'ells respón de manera diferent. Mario ha parlat i caminat abans, simplement perque fa tot allò que veu fer a Sergi. Es el seu deixeble i Sergi el mòdel a seguir. Sempre va darrere d'ell. Tomás, no. Tomás no va tindre pressa en caminar, i pel que fa a la llengua, es pren el seu temps. Parla ,però no saps que diu. I sempre va al seu aire, és més independent.
Els dos tenen dos manies. Mario té una idea fixa: els elefants. Li encanten, té un que no el solta ni per a dormir. En general li agraden tots els animals. Quan està molt ruc i li parles, ell et contesta fent el lleó, i clar de tant fer-ho moltes vegades està com afònic. Tomás té una especie de predilecció malaltissa per els mòbils i les càmeres de fotos. Té els ditets dissenyats per a les noves tecnològies,com sa tia.
Ja han fet dos anys, i estàn ara que te'ls menjaries. No hi ha alguna manera de que es queden per sempre així?

La última de Yimou

Al salir ayer del cine uno de mis amigos me dijo: ¿tu estás segura que esta peli no es americana? Creo que esta pregunta dice mucho de La maldición de la flor dorada, del director chino Zhang Yimou. La exhibición casi impúdica de decorados, extras, efectos especiales ,vestuario... es tal que poco o nada tiene que envidiar a las grandes superproducciones de Hollywood. ¿ Que ha pasado con el Yimou intimista y rural de Sorgo Rojo, de La linterna roja? Ya nos dio un aviso con La casa de las dagas voladoras, y ahora ha dado el tripe salto mortal. La maldición de la flor dorada es un ejercicio de equilibrio magistral, de como hacer pasar un culebrón venezolano por un "chino" y que el pure resultante apabulle hasta el éxtasis colectivo a millones de chinos. En la película hay incesto, adulterio, conspiraciones de palacio, rivalidades familiares, sangre....Vamos un paquete de lo más completo. Aunque yo prefiero el envoltorio. Supongo que en esta película hay que hacer una lectura fantàstica: es decir, es un cuento que se rige por las reglas de la cultura popular china. Con sus soldados ninja ,sus sedas y brocados, sus farolillos de papel de colores....Pero que quereis que os diga, yo prefiero el otro Zhang Yimou, el más intimista, el de las historias contadas casi de tú a tú. Y por último, hacerme eco de la vuelta como protagonista de Li Gong ,la musa de Yimou. Pocas actrices aguantan esos primeros planos como hace ella.

El Bateig d'Altea

Dormir

Desde pequeña he tenido la manía de pensar que dormir era una perdida de tiempo. Ahora lo compruebo con mis sobrinos. Ellos deben de pensar lo mismo. A dormir por la noche no se pueden negar, además al final caen rendidos, aunque peleen por mantener el ojo abierto. Pero ya dormir la siesta es una batalla perdida. Supongo que la tradición española más envidiable es, a una tierna edad, el reloj de arena que se come el tiempo de juego. Lo raro es que de joven continue pensando que habia que dormir lo justo y necesario. El tiempo continuaba apremiando. Y es que Omnes vulnerant, postuma necat. Si salia de marxa y me acostaba a las tantas, raro era que me dieran las diez a pierna suelta. Que le vamos a hacer, no le encontraba yo gusto a la vuelta y vuelta. Pero la edad no perdona y acabamos convirtiendo rutinas en placeres. Es el precio de la falta de tiempo. De pequeño tienes todo el del mundo, de mayor, rateas los minutos y deseas la jornada de 25 horas para llegar a todo. Pero desde hace pocos años para mi dormir es un consuelo, un placer, un pecado, un chute de endorfinas que administro con mano de usurero. Yo duermo ocho horas diarias, unos dias más y otros menos, y por esa razón esa hora de más de un sábado o de un domingo, es el regalo que no tiene precio. Despertar, darte la vuelta hacia el otro lado , y volverte a dormir, sabiendote reina y señora de un paraíso de un metro 35, tu cama. O abrir el ojo, reconocer el espacio y sonreir, mientras vuelves a dejar que se desmayen las pestañas. O en la hora de la siesta ,arremolinarte en el sofà abrazada al cojín y dejar que el despertador sea un hilo humedo de baba ,y no una estupida alarma de despertador. O dormir en una habitación de hotel, despues de un dia "destroyer", y no reconocer ni el dia ni la ciudad hasta pasados los minutos. Es el llamado sueño reparador. El que necesitamos , y el que a veces nos dejamos regalar. El que anhelamos , y el que envidiamos. Dormir. Dormir. Zzzzzzzzzz

Primer aniversario.

LLevo ya un año escribriendo en este pedacito de la red que me he fabricado. Una guarida donde esconderme, y a la vez donde poder estar comunicada. De 365 dias que tiene el año he dejado constancia en esta bitácora en cien ocasiones. No está mal. Se que a veces no me entendeis , no sabeis de que estoy hablando, pero a mi me sirve para ordenar esta cabecita loca. Como dije un dia aquí, tener un blog para mi es como sentarte en la ches-longe del psico-analista peró sin tener que pagar luego la factura. Puedo hablar de lo que quiera, puedo decir la verdad, o puedo ocultar mi identidad hablando de otros, puedo imaginar, y puedo criticar, puedo llamar la atención sobre algo, o puedo recomendar una película. Y tengo que decir que si lo hago es porque sé que hay alguien al otro lado. Durante todo este tiempo he tenido comentarios vuestros que me han alegrado el dia. Palabras que valen un tesoro. Sobretodo cuando a veces nos cuesta tanto decirlas cara a cara. También queria aprovechar para decir que sé que tengo muchas faltas de ortografia,pero esto de escribir en dos lenguas lo llevo fatal, ya no escribo bien en ninguna de las dos. Y otra,cosa, esto del blog me ha servido para ponerme al tanto un poco en nuevas tecnologias. Vosotros habeis sido testigo de que tardé un montón en colgar una foto. Por cierto hoy pongo una mia, que nunca salgo. He ido poquito a poco. Y me queda mucho. Hace nada puse los enlaces a otros blogs amigos. Para mi es todo un mérito este nuevo aprendizaje. Y quiero teneros a todos ahí viendo como esto avanza. Mil gracias a cada uno de vosotros que desde el otro lado me haceis compañia.

Por Sant Jordi, un libro.

Són los que están pero no están los que són. Con motivo del Dia del Libro aqui dejo los últimos con los que he disfrutado. Por favor, dejarme alguna recomendación, que tengo mono de dar con algo interesante.

La sombra del viento. Carlos Ruiz Zafón
Novela imprescindible, de las que enganchan y no te sueltan. Necesito una de estas ya.

El sueño de Africa. Javier Reverte.
Libro de viajes de manual de estilo. Reverte una vez más se muestra como uno de los maestros en esto de contar otras culturas,otros lugares, vivirlo en primera persona y saberlo transmitir.

La iglesia del mar. Ildefonso Falcones.
Como la de La sombra del viento, se trata de otra novela imprescindible y también con Barcelona como protagonista. Emocionante hasta llegar a las lagrimas.

La pell freda o Pandora al Congo. Albert Sánchez Pinyol
Dos sorpresas inesperadas. La primera te descoloca,la segunda te arrastra. Una revisión del genero de aventura que te hace recordar a Conrad y Verne.

Cinco mujeres y media. Francisco Gonzalez Ledesma.
Este es un libro que me llego por casualidad y no me defraudó. Novela negra para sentirte un detective por un rato. Acaba de publicar bajo el seudónimo Enrique Moriel su última novela, La ciudad sin tiempo. Alguien la tiene?

Una orxata, per favor.

La brisa de llevant refrescava l'ambient xafogós, però el passeig per la seua benvolguda Malvarrosa li havia cansat les cames i secat la gola. Era el millor moment per fer una parada a una de les terrasses que a l'estiu creixen a banda i banda del passeig marítim, com els caragols quan amaina la pluja. Es va sentar en una de les taules que quedaven lliures, i amb l'alè desemparellat va tancar els ulls buscant així la concentració necessaria per reviure la història ,la seua història. Bernat ja feia temps que havia perdut el tren de les possibilitats, ara només esperava retrobar-se amb els amics, a les partides del casino del poble. I en alçar espaiet les parpelles cansades, la vista li va jugar una mala passada. Allí estava la dona més bonica del món. L'havia somiat tants anys que a força de recordar-la diariament dins dels seu cap, li va estalviar el pas del temps. La jove que estava a tres metres evidenment no era Teresa. Però per a Bernat aixó no importava ara. Perquè ara la tenia davant. Els seus ulls es van concentrar en seguir el fil d'orxata que li regalimava per la línia del coll fins buscar l'amagatall d'uns pits daurats. Va voler guardar la imatge ,però un moviment d'uns dits llargs i ràpids van fer desapareixer l'emprenta dolça i enganxosa d'eixe riuet d'orxata. Teresa podia haver fet eixe mateix moviment, a mig camí entre la seducció i l'innocencia, però aixó seria quaranta anys enrerre.....

Solters amb parella.

Los solteros están unidos a una pareja aunque no sean conscientes de ello. Esta frase captada per casualitat d'entre les pàgines d'un diari fa ja uns dies em va fer gràcia. I he estat pensant. Perquè clar,ara resulta que tinc parella, i jo sense saber-ho.
El text començava dient que el inconscient te molt a dir en l'elección del company sentimental, i que tots, inclús els solters-singles-impares (cada un que es bateje com vulga),tenim una parella, encara que ni nosaltres som conscients d'esta novetat. Esta és una de les principals conclusions del psicoanalista Vicente Palomera. Ho va dir en una xarrada sobre la parella al segle XXI que va donar al Club Información. Per a Palomera, en la convivencia entre homens i dones hi ha alguna cosa que no funciona, des de sempre. ....Aixó si, diu que el matrimnoni o la parella hui en dia no està en crisi, no, molt al contrari, la gent, masoques tots, ens separem per a tornar a unir els nostres destins.
El psicoanalista diu que triar parella es molt complicat (mira tu quin decobrimetn!), i que en eixe procés de tria hi han condicions determinants de les que no som conscients, i que a més estàn en relació amb tres factors essencials: l'amor, el dessig i el goig.
Este metge també parla de la proliferació de l'estat civil de la solteria, sobretot a les ciutats. Un estat que ha canviat de perfil en els últims anys. Es la fi dels solterones-as. Les estadistiques diuen que som persones lligades a la tecnologia, a les droges o a les trobades esporàdiques. Són tres eixemples d'eixes noves "parelles" inconscientes a les que ens lliguem ara. Parelles a les que estem lligats de manera totalment inconscient.
Com podeu comprobar este home té raó en algunes coses, però no sé, hi han altres conceptes massa moderns per a mi. Per molt xulo que siga el meu nou ordinador, no em veig descordant-me un botó de més, quan vaja a sentar-me davant d'ell. Vamos, que no me pone! Inconscient o no, jo preferiria una parella-parella.

La vall del Cabriol

Entre Conca i València el riu Cabriol dibuixa una frontera natural que és uns dels últims racons naturals que queden a l'est de la península ibèrica. La població de Garaballa en la serrania baixa de Conca ha sigut el campament base en este viatge de Setmana Santa. La primera parada Moya, un poble totalment abandonat, que encara guarda entre pedres l'esplender del seu passat medieval com a punt referent de tot un marquessat.

Tot i que l'oratge no ha acompanyat hem trobat activitats complemetaries per passar un bon temps a l'aixopluc d'un aigua que ja cau beneïda. En Cardenete, al casino del poble, dos rondes de cervesa o vi, cacaus i tramussos per a sis persones, huit euros. Ací deu de ser habitual Zapatero.

Dissabte ens apetia més aventura i ens vam decidir pel kayak. Una baixada de dos horetes pel Cabriol. Trams d'aigues tranquiles i alguns ràpids divertits. Sí, ja ho dic jo, l'única que es va caure a l'aigua vaig ser jo. Ja sabeu tots que no sóc molt destra, però no per aixó vaig a quedarme a casa sense tasta noves experiències.

Quatre dies de natura,i descans en bona companyia, tant la coneguda, com la recent.

Una frase.

"La vida es como una película Dogma, a veces el sonido no te deja entender lo que se dice,pero eso no quiere decir que lo que se diga no sea importante."
El jefe de todo esto (Lars Von Trier, 2006)

Malvinas Argentinas

Mañana hace 25 años de la Guerra de las Malvinas. Eso me ha hecho recordar que este pasado octubre, cuando viaje por Argertina, me salió al paso esta pintada, de la que deje constancia fotográfica y ahora recupero.
De esta guerra solo recuerdo la imagen de Margaret Thatcher asociada a la noticia y que durante mucho tiempo fue primera página en diarios y informativos. Era 1982, faltaban dos dias para que naciera mi hermana pequeña ( Felicidades mi sita) y poco o nada me importaba a mi la política internacional.
Pero hoy cuando veo los periodicos del domingo la curiosidad por saber algo más me pica. Es uno de los buenos efectos secundarios de viajar : que luego te interesas por todo aquello que tenga relación con un país que has pisado (recuerdos desde aquí para Nano y Paula).
Los argentinos, por desgracia tienen muchos problemas, entre ellos comer y tirar adelante, por eso las encuestas publicadas con motivo del aniversario , arrojan que solo un 50 % piensa que se deberia hacer algo para recuperar las islas, y eso sí, siempre de un modo pactado. Supongo que los mil muertos, entre argentinos y británicos, que hubieron entonces no se olvidan.
He leido sobre las duras condiciones de vida allí, sobre las testadurez de los cargos militares,sobre la supremacia de la Gran Bretaña en este David contra Goliat, y sobre la renta per capita que hoy tienen los habitantes de estos territorios inhospitos, que es la mayor del continente americano. Tambien sé de la verguenza que les provoca a muchos argentinos el tema (la guerra de las Malvinas les trae el fantasma de la dictadura) ,peró también del sentimiento de perdida de algo "suyo". Yo personalmente no he estado allí, pero por lo que sé y lo que me puedo imaginar, habiendo estado en Ushuaia , no deben ser precisamente unas islas caribeñas. Las islas además están ocupadas desde 1833. Si ahora solo viven menos de 3000 personas, en aquel entondes debia ser poco más que otro "Perejil" inhabitado. Así que tampoco le veo mucho el interés o el encanto. Hasta que he llegado al párrafo de un articulo donde dice que al norte de las islas ya se ha extraido el primer petroleo. Con la nueva Iglesia hemos topado!!

El café, 80 céntimos.

Un café, 80 céntimos. Y un alquiler 800 euros. Algo no cuadra. O Zapatero no paga nunca una ronda, o en el mercado inmobiliario es la cueva de Alí Babà Es la cara y la cruz de la realidad diaria. La cara la pone aquí concretamente, la Volvo Ocean Race, que se celebrará en Alicante. Lo publicitan como el mejor de los festorros. Como si todos tuvieramos el titulo de patrón de yate. Y la cruz la trae la encuesta de la OCU. La que situa la ciudad alicantina como una de las más sucias de España. Algo no va bien.
En este país continuamos sin parir lo suficiente y solo ofertamos trabajo barato. Pero tenemos más cines y más campos de golf per capita que nadie. Algo huele mal. Aqui al sur, los arboles se secan, y arriba, al norte, los rios se desbordan. Algo no funciona.
Delante de la puerta de mi mercadona un mendigo barbudo ruega un bocadillo, y en el parque encuentras tres bollicaos mordidos y papeles de los kinder sorpresa. Algo està apunto de estallar.
Mi jefe tiene una nómina casi vitalicia, y el becario de verano no tiene ni para el alquiler compartido. Algo me está cansando.
Los fabricantes de "primeras piedras" no dan abasto y los periodistas vomitan inauguraciones pre-electorales. Estoy a punto de ponerme a chillar.
El jefe de la Iglesia Católica sanciona al jesuita y teologo de la Liberación, Jon Sobrino, peró en los fastos del encuento del Papa en Valencia se gastan más de 60 millones de euros. Algo me sube por el esofago.
Por cierto, que no se le ocurra a nadie enviarme propaganda electoral. Seria un derroche innecesario de papel, y la selva del Amazonas no está para tirar cohetes.

Irak, quatre anys després

Ahir es complia el quart any de la invasió d'Irak, i encara continuen dient que no hi ha una guerra. Però la realitat és que Irak és una gran ferida que no tanca. Una nafra infectada per les bactèries que han inoculat els que presumien de ser metges, els que sempre pensen que ells tenen la cura de tots els mals.
Com he dit, fa ja quatre anys de la invasió nordamericana, i la sang continua banyant els carrers. Bagdad és hui una ciutat fantasma marcada per l'odi entre germans. La guerra entre sunies i schiíes s'ha enquestat en un cos feble mutilat per la llarga malaltia que va supossar per el país la tirania de Sadam.
Més de dos milions d'habitants han fugit i els calculs dels morts pujen als 600.000. Bush ja no sap si quedar-se o marxar-se. Però els nordamericans de carrer ho tenen clar, huit de cada deu, volen l'eixida inmediata de les seues tropes. S'ha parlat de la vietnamització d'Irak. Es "l'efecte col.lateral" que ha provocat una invasió brutal, una guerra mai batejada com a tal, però que ha dixat rancunia, mort i violència en un país al que no van deixar ni saborejar el punt i final d'un era maleida. Abans ningú es plantejava si en la casa del costat vivien sunies o chiíes, hui molts abandonen sa casa i el seu treball atemorits pels propis germans.
I és suposa que tenim organismes internacionals per pacificar estes situacions, per sol.lucionar estos conflictes. Han passat quatre anys ja, que algú em diga que és el que han fet, on estàn, i si dormen amb la conciència tranquila.

Eliane Elias

Feia molt de temps que no anava a un concert. Parle d'un concert dels de veritat. Diumenge vaig tindre l'oportunitat amb el concert del cicle de Jazz de la Dipu (alguan cosa bona tenen que fer, per variar). El cartell d'este cicle és del milloret del panorama internacional. Eixa nit era el torn de la pianista brasilera Eliane Elias. Es dificil explicar les emocions que pot arribar a produirte la música, i com pots gaudir d'eixe sentiment. Per començar he de dir que va estar simplement fantàstica. Va començar fent homenatge als seus mestres, Vinicius de Moraes i Antonio Carlos Jobim. La veu elegant i sobria d'Eliane va destilar un "Agua de beber" digna dels aficionats més assedegats. Després va anar despullant-se de la bossa nova, i també de les seus sabates, per arribar a un latin-jazz més acadèmic. Ho va demostrar en els temes del seu últim album "Arround de city". Ací els músics que l'acompanyen van començar a jugar de valent: una bateria, una guitarra i un contrabaix a l'alçada professional de la brasilera. Els canvis de ritme els marcava ella, i ells es deixaven voler. Es increible com d'una melòdia suau es pot passar a un ritme desfermat i encomanadís. Va haver temps per uns "solos" improvisats o no, que feien pujar la temperatura del públic ( comprobat). Després va vindre una versió de Sinatra del "The way you look tonight" que em va costar reconeixer perque sonava molt diferent, però igual de tendra. I amb els Bises va arribar , com no podia ser d'una altra manera La Garota de Ipanema. Un clàssic de cor i acadèmia per a una brasilera com la Elias. Che, tu!! Espectacular. Sense deixar de banda la grata companyia.

La rutina

He estado pensado que las rutinas esconden misteriosas historias. En realidad muchos grandes argumentos para libros,canciones o peliculas salen de la misma rutina. Cuando hablo de rutina hablo de esa cadena de acciones que dia tras dia hacemos sin parar a pensar en ello. Yo diariamente hago un camino dos veces al dia. Son doce minutos de ida, y doce de vuelta. De casa al trabajo y del trabajo a casa. Una ida y venida automática que sirve para estirar las piernas, y también la mente. Durante todo ese paseo diario,que cada dia hago exactamente a la misma hora, me cruzo con otra gente que hace un paseo inverso al mio , cada dia , a la misma hora. Primero me tropiezo con una mujer vestida siempre de oscuro,aqui todavia estoy en mi calle. No sé si me suena solo de verla diariamente, pero creo que la conozco porque trabaja en algun comercio del centro. Siempre camina como enfadada. La segunda persona que veo es la abuelita que arrastra la mochila-carro de su nieta, y la nieta que a su vez arrastra de su abuela. Solo tiene unos 4 años y ya se para delante del escaparate de Zara Niños. Increible. A continuación me tropiezo con la Sra. Extravagante. Es una mujer entre los 40 y los 50, esa edad indecisa que segun los lleves eres joven o eres señora. Siempre lleva medias de rejilla, bailarinas y faldas muy "peculiares". Debe de ser abogada. El último habitual de mi paseo lo encuentro a la vuelta, a las doce y cinco de la noche. Está en la esquina de Aguilera con Maissonave. Es un chico de no más de cuarenta años. A esa hora està paseando a su perro, uno de esos de orejas largas tipo anuncio de Hush Puppies. Podria ser médico, pero estoy segura de que esconde un rockero dentro. Seguro. Conforme pasa el tiempo, cada nuevo dia me imagino algo más de ellos. Ellos, ¿haran lo mismo conmigo?. Así puede que pase mucho tiempo. Mes tras mes, nos veremos cinco dias a la semana. Dentro de un año les habré inventado una vida. Más feliz...más desdichada? A mi me pica la curiosidad. Quiero saber que les pareceré yo. ¿Tendré pinta de enfermera divorciada? ¿Y de maestra cascarrabias?

La vida de los otros

Ir a verla. Seràn cinco euros bien gastados. La Vida de los otros es una de esas películas, sin marketing y sin estrellas, que consigue dejarte K0. De esas películas que cuando llega el final te levantarias a aplaudir. Una de esas historias que cuenta mucho más de lo que deja ver.
Berlín ,principio de los 80. Un oficial de La Stasi, la policia secreta de la antigua RDA, tiene una misión : vigilar a un escritor y a su pareja, actriz de teatro. Son sospechosos por el simple hecho de que manejan un arma arrojadiza muy peligrosa, el arte . Profesionales capaces de remover conciencias, de hacer pensar, vamos. Y eso, claro, ha de ser controlado por el gobierno de turno.
Y durante toda la pelicula no dejas de pensar que todo eso ocurrió hace dos dias, y en un país europeo. Que todos nosotros ya habiamos nacido!
El personaje del oficial es bestial. Con un interpretació sobria y contenida deja ver como funciona la naturaleza humana. Como el hombre puede acabar haciendo aquello que es lo contrario de lo que pensaba que creia. Como las emociones pueden sorprendernos y afectarnos tanto en nuestra vida. Hay planos donte te emocionas y solo estás viendo su cara y oyes lo que en ese momento pasa en la casa que vigila. Pero dicen tanto!. Y el final es absolutamente genial. Agrio como la jodida vida , con un punto dulce como la anhelada esperanza.

Els 80 de Gabo

Amb motiu dels 80 anys que fa hui Gabriel García Márquez,deixe ací penjat este fragment de "Sobre el amor y otros demonios", com a homenatge cap a este mestre de la literatura.

Lo vio por primera vez en un corral de feria, enfrentado a un toro bravo al descubierto, medio desnudo y desprotegido. Días más tarde volvió a verlo bailando el cumbé en una fiesta de carnaval, a la que ella asistia llevando una máscara. Judas estaba en el centro de un grupo de curiosos y bailaba con cualquier mujer que quisiera pagarle. Bernarda le preguntó cuánto costaba. Judas replicó mientras bailaba : "Medio real". Bernarda se quitó la máscara. "Lo que quiero saber es cuánto cuestas para el resto de tu vida".