Vivir al ralentí

 Vale, si, lo reconozco. Estoy out . Apática . Perezosa, Desmotivada. No tengo musa que baje, ni perrito que me ladre. Tengo cero ideas. Un cajón vacío dentro de la cabeza. No se me ocurre nada que escribir, nada me sirve para inspirarme cuatro rayas. 
La producción de este blog ha bajado de manera proporcionalmente inversa a la omnipresente prima de riesgo. Y tengo miedo a perder el bendito hábito de escribir para espantar fantasmas.
Escribir es narcotizante. Una sedación barata e indolora. Una terapia sin diván y sin pagar consulta. Así, ya me diréis que hago si no puedo escribir.
Analizando el problema me pierdo entre potenciales causas de este acojono. Aunque la cercanía de un cambio radical en mi vida me aboca al abismo de una distopía que cada vez veo más cerca. Y delante de semejante panorama estoy segura que hay temas de los que hablar, o tal vez sobre los que escupir. Pero ya veis, ni la mala leche acumulada me sirve de inspiración. 
Creo que vivo al ralentí. A ese ritmo más que pausado, arrastrado. Estas últimas semanas veo  pasar los días como si no fueran conmigo, a la espera de "el día D". Ese desembarco de Normandía que nos hundirá o nos salvará, allá cada uno con su conciencia. Me quedo a la espera.