Pequeñas mentiras sin importancia

Ya de entrada, la voy a recomendar, siempre lo hago al final de los comentarios, pero esta vez, no puedo dejar de decirlo ya, de entrada: me he reído y he llorado, como hace mucho tiempo no lo hacia viendo una película. Y ese poder que tiene el cine de provocarte estos sentimientos es lo que convierte al cine en algo totalmente fascinante.

La película se titula Pequeñas Mentiras sin Importancia (Les petits mouchoirs) y es una comedia francesa que acaba de estrenarse en España y que ha sido la más taquillera en Francia en 2010. Dirigida por el director Guillaume Canet, es el retrato social de unos amigos, justo en el momento que pasan más tiempo juntos (!peligro!), en vacaciones. Lo hacen cada verano, pero este es especial, uno de ellos no irá pues esta en la UCI ya que acaba de sufrir un accidente de moto en París unos días antes de partir. En la playa afloraran sus contradicciones, sus problemas, sus obsesionesl, sus defectos, sus pecados, y como no, sus pequeñas mentiras.

Las pequeñas mentiras sin importancia viene a ser algo así como el aceite que engrasa la maquinaria de nuestra vida diaria. No cuesta decirlas, no hacen daño, ayudan a suavizar una situación, evitan un mal mayor...Que levante la mano quien no diga pequeñas mentiras sin importancia. Evidentemente todos lo hacemos.

Escuché una crítica de radio donde comparaban la película a la norteamericana Hapiness, a mi particularmente esta película me recuerda a Los amigos de Peter, todo un clásico de los 90, donde un grupo de amigos se reencuentra en unas vacaciones de Navidad. Aquí el reparto era lo mejorcito de la escena británica: Keneth Branagh, Emma Thompson, Stephan Fry, Phyllida Law y Hugh Laurie (Dr.House). Bien, pues Pequeñas Mentiras sin Importancia es Los amigos de Peter en versión francesa veinte años después. Y como aquella, aquí te ríes y lloras, y todo bien mezcladito con una estupenda banda sonora.

La cinta francesa tampoco tiene desperdicio en el reparto. La preciosa Marion Cotillard ( que ahora esta también en carlera con la de Woody Allen), Francois Cluzet (el Dustin Hoffman francés) , Gilles Lellouche ( el Harrison Ford francés) y Benoit Magimel, la mejor interpretación sin duda alguna.

Vale que es una película que parece que ya hemos visto, pero funciona y te identificas con los personajes (tengo amigas que sabrian a la primera que personaje soy yo) y con las situaciones. Y como decía al principio sientes, ries,lloras...

Eso si, es muy francesa. Al salir tienes unas enormes ganas de beberte una copa fria de Chardonnay. Por cierto, acaba con la mejor canción de la historia: la versión de Nina Simona de My Way.

(PD: para mis amigas las franchute: traducirme el título, merci.)

Solar, de Ian McEwan

Solar, la última novela de Ian McEwan (Expiación, Chesil Beach), tiene uno de esos protagonistas antipáticos y estúpidos..., vamos, en las antípodas de lo que denominaríamos un personaje atractivo para el lector. Pero en el fondo algo hay que te arrastra a saber más de él, tal vez sea el averiguar que va a pasarle al final. Porque Michael Beard es un atajo de sucios vicios dentro de una mente inteligente, de una mente de Nobel.

Para mi, que soy de letras, y que la única combinación que conozco es el gin-tonic, leer este libro me ha supuesto una dificultad añadida. Solar es un libro ambientado en un escenario de facultades de física, de teorías de cuerdas, de fotosíntesis, de fotones, de un sinfín de cosas para mi inexplicables. Con la energía solar de fondo, el autor nos presenta una comedia de enredo con tintes de drama ecológico, con homicidio incluido, y con un inteligente y mordaz alegato del uso de la razón (eso que se supone que manejan mejor todos los que se dedican a las ciencias). La novela tiene ritmo, lo que se agradece pues son 350 páginas, tiene pasajes verdaderamente divertidos (el viaje al Polo Norte) y está escrita con una prosa fresca y dinámica.

La novela, que no lo he dicho, cuenta la historia de un Nobel de Física, que en su declive profesional y emocional, se dedica a dar conferencias y a asesorar empresas, mientras engaña a su quinta esposa e intenta pegar el pelotazo con una patente relacionada con la energía solar, que por cierto a robado a un estudiante, que a su vez se ha liado con su esposa. Miga tiene, ¿no?

Quiero estar aburrida.

¡Quiero estar aburrida!
Hoy mismo, un día después de la obligada jornada de reflexión, yo por llevar la contra, me he puesto a pensar y a cavilar. A mi, que me impongan las cosas, hace que saque la rebotada que llevo dentro. Pues eso, hoy reflexionando, después de haber votado totalmente indignada, me he parado a pensar sólo cinco minutos, porque normalmente no tengo tiempo para semejante lujo, y he llegado a la conclusión que quiero estar aburrida. A sí es. Quiero aburrirme. Necesito aburrirme. Porque aburrirse conlleva una dosis de tiempo que perder, y otra dosis de pasotismo, o menfotisme ilustrado, que ya quisiera yo para mi solaz.
Vivo pegada a una agenda. He pasado un invierno sin apenas media hora diaria para mi. Siempre robando horas al sueño. Siempre contra-reloj. Hasta hay días que he comido por la calle, camino de un sitio hacia otro. Always in a hurry.
Quiero desde aquí reivindicar mi derecho a aburrirme soberanamente. Quiero tener un día o un fin de semana de abajocarme en el sofá de mi casa, de leer siete capítulos seguidos de la novela de turno, de ordenar cajones por el placer de encontrarme cosas olvidadas o perdidas, de arreglar mis plantitas que me piden a gritos unos mimos, o simplemente un riego de urgencia, de actualizar las listas del spotify, de descartar y borrar las fotos del ordenador, de hacer mi real gana.
Quiero estar aburrida. I want to be bored, but I’m not boring.
Y después de estos cinco minutos que he derrochado escribiendo este post me vuelvo a estudiar inglés que mañana tengo examen. Que hartita que estoy!!!

Woody Allen again

Van 47 películas y Woody Allen sigue demostrando que como él, pocos. Midnight in Paris es un divertimento, donde se nota que se lo ha pasado bien haciéndola, y donde desde luego asegura al espectador la sonrisa eterna, cuando no la carjada. Que más se le puede pedir a un tio que se calienta la cabeza año tras año y pocas veces falla.

Esta vez vuelve a París y lo hace con un prólogo a modo de declaración hacia la ciudad. Abandona su Nueva York para jugar al intelectual hambriento de Europa que siempre fue. Y que mejor que hacerlo en una película donde le da via libre a la imaginación para poder codearse con Ernest Hemingway, Cole Porter, los Fitzgerald, Man Ray, Buñuel, Dalí (increible Andrien Brody), Toulouse-Lautrec, Degas y Gauguin. Y donde se permite hacer chistes de los surrealistas, o del mismísimo Buñuel.

La película plantea esa máxima de que cualquier pasado fue mejor, y lo hace desde la nostagia, pero la jugada cambia de rumbo para demostrar que hay que saber encontrarse y ser feliz en el sitio en el que a uno le ha tocado vivir.

El protagonista es Gil (interpretado por Owen Wilson), como no, con un toque de alter ego del director. Es un guionista de Hollywood que cuando era más joven aspiraba a ser un escritor serio y ahora se conforma con la comodidad y el bienestar económico de escribir guiones para Hollywood. Los paseos nocturnos por París le llevaran también a pasear a través del tiempo. A esos años 20 donde le hubiera gustado vivir. Pero hay un problema, su esposa vive anclada en el siglo XXI. Tal vez lo mejor que le podia pasar.

Como es habitual en las películas de Woody Allen, un grupo de actores completa el reparto, desde estrellas como Adrien Brody o Kathy Bates, a la Sra.Sarkozy, es decir, la Carla Bruni haciendo de guia turística. Midnight in Paris no es la primera película que el director estadounidense rueda en París. En Todos Dicen I Love You, rodó buena parte allí, y por cierto, la música de este último filme recuerda mucho a esa BSO.

Trending topics electorales

Como en todo en esta vida, desde Justin Bieber a la dieta Dunkan, hay que saber estar en el momento justo y en el sitio oportuno. Y esto también sirve para época de campaña electoral. ¿Y que se lleva este año? ¿Que es trending topic en estas elecciones? Pues por ejemplo, si eres candidata dicharachera, editas una revista a la manera de Ana Rosa Quintana. Y tan monas. Se lleva también mentar a las grandes figuras de la democracia como Castro y Chávez, pero también vale acordarse del abuelo del rival. También queda muy bien estar imputado como un título más del curriculum ( más de 100 imputados van en las listas). Pero lo que más, es hacer pocos debates, ruedas de prensa sin preguntas, y hasta cobrar por asistir a los mitines. Todo muy trending topic.

Lo único que consuela es que son cada cuatro años. Imaginemos que las elecciones fueran cada año. Sería una pesadilla. Una especie de "Día de la marmota" anual. En el "Día de la marmota" se conoce el final del invierno, en el día de las elecciones se conoce quien va a cagarla en los próximos 4 años. Triste, pero es así, no es la fiesta de la democracia, eso es demagogia, es el día que unos cantan su victoria, enardecidos porque la eròtica del poder les acaba de regalar un subidón en la libido, o frotándose las manos por lo que se van a embolsar, y la otra mitad , disimulan diciendo que también han ganado porque patatín, porque patatán (esto último de reconocerse todos como vencedores nunca lo he entendido). Y las promesas, que me decís de las promesa electorales. Ahora todo son promesas, objetivos a cumplir , cosas que hacer. Y después pasan cuatro años y las promesas gone with the wind, que dirían los de Shakespeare. Ahora todos a pasear por el mercado. Pero si no saben a cuanto está el kilo de patatas. Todos a coger el metro. Y después no bajan del coche oficial ni para ir a tirar la basura. Nos queda una semana de pasión, de pasión de sufrimiento, quiero decir. Una semana para el gran día. ¿Y después qué? Reparto de escaños, llanto de feudos perdidos, llaves de gobernabilidad, coaliciones extraterrestes. En fin, un escenario para olvidar. Pero antes asistimos al aluvión de encuestas, a lo que se denomina la intención de voto. Pues yo lo que se dice intención, la verdad es que no tengo. En la intención tiene que haber propósito o voluntad, yo simplemente casi que voy obligada. No quiero que gane el mejor, no lo hay, sino que no gane el peor. Esa seria mi única intención. Y como no pienso perder el próximo sábado en reflexionar, mientras escribo esto lo estoy pensando. Solo quiero mostrar mi descontento, no resignarme 4 años más. Nadie va a devolver la honradez, no nos equivoquemos, nadie va a salvar este chiringuito playero. Este chiringuito donde a un ayuntamiento le toca pagar 3.000 euros a sus concejales por asistir a un pleno que dura dos minutos. Ninguno ha dicho de no cobrar, ni de un partido, ni de otro. No seamos imbeciles, votémos con la cabeza.

Patatas chips: adicción y mono

Hay dependencias y/o toxicomanías que se guardan en la despensa de casa. Yo lo tengo muy claro: las patatas fritas, las de bolsa de toda la vida, las chips, son adictivas. Ya lo dice la publicidad, no se puede comer sólo una. Y también se encarga la industria de que sea así. En principio parecen inofensivas: patata, aceite y sal. Pero en verdad, son de naturaleza perversa y dañina. Es lo primero que te quitan en una dieta para adelgazar y lo último del recorrido en las estanterías de supermercados y tiendas. Yo he visto comer patatas convulsivamente, y yo misma reconozco que es un sacrificio no comer si te las ponen delante. Hay países que las comen por convicción nacional, lo he visto en Inglaterra y en Sudáfrica, donde la variedad es tan extensa como encuentras aquí aceitunas diferentes. En la última novela de Ian McEwan, Solar,he encontrado una descripción de este habito-adicción, una increíble y lograda descripción sin desperdicio. Ahí os la dejo:

Era un bolsa de papel de aluminio que contenía patatas cortadas en rodajas finas, cocidas en aceite y espolvoreadas de sal, productos alimenticios industrializados y pulverizados, con agentes conservantes, sustancias que realzan el sabor, hidrolizantes y amplificadores, reguladores de la acidez y colorantes. Patatas fritas con sal y vinagre. Seguía empachado por la comida, pero aquella particular delicia química no era posible encontrarla en París, Berlín o Tokio y la ansiaba ahora, la picazón actínica de aquellos treinta gramos: la medida de un camello de droga. Una última descarga en el organismo y ya no volvería a probar la porquería.(…) Cogió la bolsa con las dos manos y rasgó el borde, que despidió un aroma pegajoso de grasa frita y vinagre. Era una habilidosa simulación de laboratorio del fish and chips de la vuelta de la esquina, una escenificación de recuerdos gratos y deseos de identidad nacional. Extrajo una patata entre el pulgar y el índice, depositó la bolsa en la mesa y se recostó. Era un hombre que se tomaba sus placeres en serio. La delicia consistía en colocar el pedazo en el centro de la lengua y, tras un momento en que la sensación se expandía, aplastar fuerte la patata frita para que se rompiera contra el velo del paladar. Su teoría era que la rígida superficie irregular causaba abrasiones diminutas en la piel blanda sobre la cual se vertían las sal y los productos químicos, creando un suave y distintivo efecto de placer y dolor. (…) El residuo salado de la primera deglución le dio la sensación de que le sangraban las encías. Se desplomó en el asiento, abrió la boca y repitió la experiencia, aunque esta vez mantuvo los ojos abiertos. Inevitablemente, la segunda patata era menos picante, menos sorprendente, menos penetrante que la primera, y fue precisamente esta deficiencia, esta desilusión sensual, lo que le despertó la necesidad, conocida por los drogadictos, de aumentar la dosis. Comería dos patatas juntas.

Decidme ahora si no os apetece ahora mismo abrir una de esas bolsas.

El Mas de Borrás

Esta és una recomanació si vos agrada fer turisme rural i aneu amb xiquets. És el Mas de Borràs (El Maestrat, Castelló). Es tracta d'una masia tradicional en ple massís del Penyagolosa, en un raconet on la Comunitat Valenciana fita amb Aragó. El mas té alberg, i també cabanes de fusta totalment equipades.

Deia que ho recomane si porteu xiquets perque hi han monitors per fer diferents activitats i tenen també un recorregut multiaventura. També té opcions per a majors per fer caminades mes importants com pujar al cim del Penyagolosa (1.800m)i al Santuari de Sant Joan de Penyagolosa. Però si no es vol eixir dels voltants, hi han caminates més fàcils com el naixement del riu Carbo, el poble abandonat de Bibioj, el poblat iber, etc

El mas està envoltat del tipic bosc mediterrani d'altura, on trobem pi negre, roig i blanc i altres especies com sabina, roure, auró ocarrasca.

El menjar(ix més barat si agarres alguna oferta amb pensió completa) está molt be i tenen també un menú més del gust dels xiquets. La gent del mas, sobretot els monitors, són molt bons en lo seu, i fan tot molt agradable. Tot i que és un centre turistic totalmente rural, hi han xicotets luxes com piscina climatizada, un jacuzzi, i copes a 4 euros.

No tengas miedo, de Armendáriz

Salir, no sólo sano y salvo de una película como ésta, sino muy dignamente, es todo un mérito de un director como Montxo Armendáriz (Historias del Kronen, Secretos del corazón) . La dureza del tema, y el dolor de las historias y testimonios, a los que ha tenido que acceder para rodar este filme, no deben ser plato de buen gusto.

No tengas miedo es la historia de Silvia, una joven en la veintena, hija de una familia acomodada, dotada de todo lo necesario para disfrutar de una vida feliz, sino fuera por los abusos cometidos por su padre cuando ella tenia 4 ó 5 años y que han ido repitiendose hasta la edad adulta. Una madurez a la que se enfrenta como una muñeca rota, con desequilibrios físicos y emocionales. Refleja Armendáriz aquí la falta de capacidad para obrar, para relacionarse con otros, para descubrir a los demás la verdad, cuando tú no eres nadie, porque te han robado hasta la dignidad.

Una película que emociona hasta el punto de que cuando vas descubriendo detalles de su vida ( como por ejemplo cuando ves donde trabaja, cuando ves que la madre se ha divordiado y ya no vive con ella) te vas cabreando por tu propia impotencia.

Es un retrato , muy lejos del terror emocional, del dramatismo o del morbo, de un fenómeno que se desenvuelve, básicamente, en el ámbito familiar. Y esa sensibilidad en el tratamiento lo envuelve también con el aire documental que le transmiten difrentes testimonios. En este filme no hay juicios morales, valoraciones, o lecciones éticas, se expone el problema para que el espectador sea quien haga el analisis.

Silvia parece entrar en un circulo vicioso donde todo está teñido de normalidad, donde hasta su madre silencia o no ve lo que ha de ver. Una excelente Belén Rueda, acompañada por un gran Lluís Homar que desde su aparente normalidad oculta los peores actos. Y es esa ocultación, el mostrar sin ver, lo que mejor funciona en la película. Pero sobretodo hay que destacar el trabajo de la hija, Michelle Jenner. Un trabajo de gestos, miradas y silencios. Todo dolor y pánico delante de lo que sucede fuera de campo,de lo que se le oculta al espectador, sólo en la pantalla, porque el mensaje te llega directo a las entrañas.

Tambien hay que destacar el lenguaje audiovisual. Todo a base de planos-secuencias, de cámara al hombro, de planos a la altura de los niños, de una gama de colores gris y uniforme, etc. Y el detalle final de abandonar el chelo, el isntrumento que Silvia ha cargado desde pequeña. Esa liberación final de una carga pesada que le recuerda tantas cosas a olvidar.

Abstemia de amor por convicción

En mi persona se dan cita diferentes factores que han logrado confeccionar un mapa sentimental, por decirlo de alguna manera, caótico-negativista.

Esto se resume en lo siguente: lo que quiero no puede ser; lo que no me apetece, me acaba pasando; si me dices ven, no estoy dispuesta a dejar nada; y por último, al que me dice si, acabo diciéndole que no. En resumidas cuentas , esta es mi teoría del caos emocional. Teoría por cierto, muy criticada por todas mis amigas, que sólo hacen que decirme: Bonita, es que tú has de poner de tu parte.

En referencia a esto del sentimiento soy demasiado pragmática, y así me va. Mi encefalograma amoroso tiene largas mesetas y picos muy altos, que igual que suben, bajan. Y lo peor de todo, es que todo me da igual, y la mayoría de veces la cumbre se desmorona porque a mi me da pereza empezar a conocer a alguien, empezar una historia que a la larga acabará haciéndome mal, descubrir que no es tan cariñoso como esa primera noche, y confirmar lo que habías sospechado el primer día: que tiene “ese no sé qué” que a la larga te desesperada. Pues si todo eso lo puedo evitar, lo evito. ¿Drástica? Puede que si. Estoy cómodamente instalada en una vida satisfactoria y feliz al 50 %, que más quiero. Es más, doy envidia sana. ¿Que me pierdo?, despertarme cada mañana con el Buenos Dias y el beso del mejor hombre del mundo. Despertar, eso nunca pasa.

Hoy oyendo una entrevista al escritor Javier Marias he vuelto a oir aquello de que el mundo está dividido entre los que aman y los que se dejan querer. Yo reconozco haber pertenecido sólo una vez al primer grupo, pero eso de "dejarte querer" lo encuentro poco honrado, nada elegante, y pelín humillante. En fín, vosotros mismos.

(PD: la autora vuelve a recordar que todas las manifestaciones aquí expresadas puede o no que correspondan con la realidad. Es decir, que escribo lo que me da la gana, y que la primera persona utilizada, es eso, una utilización. O ¿No?)

Frase para un lunes festivo pero trabajado

El mundo está en manos de aquellos que tienen el coraje de soñar y de correr el riesgo de vivir sus sueños.

Paulo Coelho