Bendita imaginación

Bendita imaginación. A veces sólo necesitas de ella para sobrevivir. Y a ella me agarro como clavo ardiendo ( este dicho no tiene sentido, si esta ardiendo no puedo cogerme a un clavo, me quemaría, no? ). Volviendo al tema. La imaginación tiene ese poder de hacerte levitar sobre tu insignificante historia real y teletransportarte a otro reino. Uno, medio palpable y medio huidizo. Un estado de consciencia ideal donde jugar a lo que te apetece en el momento, olvidándote de todo aquello que hace un instante te esclavizaba en el mundo real.

Dicen que lo difícil es inventar allí donde lo real le retiene a uno. Y es cierto. Tan cierto como que llevo dos días imaginando algo que seguramente no pasará nunca, pero con la ventaja que puedo decir basta cuando quiera y mientras tanto dejo que mi cabecita loca se pasee por ese mundo imaginario sin hacer daño a nadie. Y lo más importante, escapando por unos momentos de la infecta realidad.

¿Quien no ha imaginado que pasaría si le ocurriera algo que anhela? ¿Quien no ha imaginado por ejemplo que haría si le tocara el gordo de navidad? Esos cuentos de la lechera que vamos hilvanando con ilusiones perdedoras es lo que muchas veces nos da fuerza para seguir adelante. Bendita imaginación.

La realidad me agota. Últimamente hasta me asfixia. Me veo encerrada entre cuatro sórdidas paredes hechas de un día a día oscuro y pérfido, de un laberinto sin más sentido que permitirme seguir respirando. Por eso necesito de esta imaginación trankimalzinante , de ese poder de evasión mental, de esta vía de escape rápida, barata e indolora.
Bendita imaginación. A medio camino entra la cordura recalcitrante y un especie de frívola locura.

No hay manera

Siii, ya lo se , para muchos es la canción del anuncio de Ikea, pero en relidad es una nueva versión en acústico de un tema de Coque Malla. Yo crecí con la música de los 80's, por tanto escuché y bailé a Los Ronaldos mil veces. Y hoy he de reconocer que con la edad esa generación "incluso" hemos mejorado.

Por cierto, yo tampoco puedo vivir sin ti, no hay manera.

Un desastre natural doméstico

Mal acostumbrados que os tengo a tener este rinconcito lo bastante activo para engancharos y lo suficientemente anárquico como para no aburriros, a alguno os habrá extrañado mi tardanza en volver a dar señales de vida digital. Todo tiene una explicación.

He padecido un desastre natural doméstico. Con esto quiero decir que la paz del hogar dulce hogar se me ha roto. Llevo así un mes, un mes de desesperada desesperanza. Va para cinco semanas que padezco esta angustia desoladora que no me deja ni dormir.
No se como explicar como me siento, pero debe ser algo parecido a cuando a alguien le “okupan” su casa. De repente tu bendita rutina se rompe en mil pedazos, te paralizan la vida, te rompen costumbres, horarios y planes. Te dejan al capricho del azar y yo que soy una persona ordenada y planificadora (algún vicio he de tener) me están jodiendo en vida.

Lo que peor llevo es el agujero económico del desastre, sobrepasados los 1500 euros, mi viaje a Vietnam-Camboya lo veo muy lejos. Y ese sentimiento de rabia e impotencia me ciega. Para mi, que solo trabajo para viajar, esto significa renunciar a un propósito de vida.

En fin, hay días que alcanzo a ver la luz, gracias también al apoyo de quien tengo más cerca, pero hay otros en que las sombras se empeñan en agrandar el desastre.
Pasa el tiempo, entreveo soluciones, y de repente vuelta a empezar. Y pienso, no pude ser que en pleno siglo XXI esto me pase a mi.

Un spot con olor a París

Precioso anuncio el del perfume Miss Dior Chérie, con la modelo Maryna Linchuk de protagonista y el buen trabajo de Sofia Coppola en la dirección. Para redondear el spot sólo hicieron falta dos detalles más: un lugar especial, París, y una canción que encajase a la perfección, en este caso “Moi Je Joue” de Brigitte Bardot.

Una apátrida en un jabulani

Me siento una apátrida encerrada en un Jabulani, dando vueltas y vueltas sobre la hierba. Llevo dos semanas observando el comportamiento del personal y no consigo borrar el estupor de mi careto.

El mundo se vuelve loco a golpe de pronóstico de pulpo, convertido en oráculo divino. Y yo con la boca cada vez más abierta.

Y no digo que no me alegre la victoria de la selección española. Claro que me provoca un sentimiento de simpatía y alegría, está claro que he nacido aquí y nada tengo que ver con los holandeses (excepto un rollo de 4 semanas con un músico de Amsterdam. ¡que voy a hacer, era invierno y hacia frío!) , pero a lo que íbamos, que estoy muy muy lejos de colgar la bandera de mi balcón, de ponerme la camiseta roja y de pintarme dos garabatos en plena cara.

Y no penséis que es aquello de la vergüenza que teníamos hace unas décadas de ser españolitos, noo, por la misma razón no colgaría ninguna otra bandera, ni siquiera la del Barça o la de Salvemos las focas, por sacar a colación dos causas justas. Noo. Simplemente no me veo.

A mi el sentimiento de pertenencia a un país debe de ser que no me ha madurado. Cuando me preguntan no dudo en responder que soy española. Pero eso del orgullo patrio no va conmigo. De ahí a enarbolar bandera hay muchos kilómetros.

Estos días he reflexionado al respecto. No tenia otra alternativa, o hablabas y veías fútbol , o te exiliabas a reflexionar. Hasta tenia miedo de ir al cine y que no me proyectaran la película por ser la única espectadora.

Menos mal que ha acabado todo. Creía que no lo soportaría. Ha sido duro. He esquivado taxis que por casi me sacan un ojo con la banderita , he aguantado vuvuzelas a punto de rebentarme el tímpano, he escuchado mascletaes más grandes que las de hogueras, he visto un desfile de camisetas de la Roja más variado que un almacén de los chinos , hasta anoche pude ver un tío con un pulpo de verdad en la mano, celebrando en la Plaza de Luceros ese triunfo. Que digo yo , ¿era necesario esta comunión interplanetaria de hooligans patrios, esta sinergia de fuerzas ocultas en el otro lado del lado oscuro, esta catarsis colectiva de exparados, exhuelguistas, exapuntodeunERE…?

Con lo variadito que teníamos la conversación con nuestro paro, nuestras fusiones de bancos, nuestra bajada del consumo, nuestro Gurtel, nuestra presidencia europea…menos mas ZP que todavía estás ahí para dar que hablar y mañana mismo nos ponemos todos contigo.

El pulpo y la toalla

Es lo que tiene un mundial. La atención de todo un país focalizada al máximo en los que hacen once personas. Es así. Absurdo . Pero es así. No pasa nada más, sólo lo que ocurre allá abajo, a la otra punta del meridiano. Y en la calle un tapizado de banderas patrias ondean al paso del españolito. Ya no hay paro. Y hasta hay quien se rasca el bolsillo para pagarse el avión hacia la final. Vuelve a ser absurdo. Pero es así.

Ahora todos estamos pendientes de un pulpo. Un bicho, a mi entender, de mejor aspecto cuando nos lo presentan adobado a feira en un plato. Y hasta los ministros le prestan atención y desvían goles dedicando cortes de voz al susodicho bicho. Y tanto da de sí esta reunión de tupperwares versión macho-patrio, que claro, nos deja en la retina momentos imborrables. Como el de ayer en un vestuario. Su majestad la reina de España delante de un tio en porretas envuelto en una toalla. Qué digo yo que no debe pasarle muy a menudo a doña Sofía, ¿o si? Pero como los reyes son tan campechanos todo es absoluta normalidad. Tan normal como que un nacionalista como Pujol meta el gol que lleva a España a una final. Me encanta.

Hoy ha sido un gran día

Esta cançó li la dedique al meu germà Pepe. Hui per a ell, i per a tots nosaltres és un gran día, així que ja saps Pepe, duro con él.

Ser feliz no es una obligación

"En las sociedades actuales la felicidad está llegando a ser un término manoseado y banalizado. Todo el mundo la persigue y se siente decepcionado, fracasado, por no encontrarla. El problema es el finguimiento, la idea de que sólo hay que mostrar el lado alegre, el de la diversión, de que hay que dar la espalda a las flaquezas, a la enfermedad, a la muerte. No es necesario ser felices. Lo que importa es vivir a conciencia. Cuando nos damos cuenta de que ser feliz no es una obligación nos quitamos un peso de encima. Al final se trata de eso, de ser conscientes de los momentos aprovechables y alegres de la vida, de asumir sus dos caras, de saber que no existen fórmulas certeras para la felicidad y de que no pasa nada por ello".

Nicolás Casariego

Leap year, una comedia de verano

Como no suelo hacer ascos cinematográficos (excepto Jimmy Carrey y sagas de Crepúsculos) he ido a ver una de esas comedias románticas que empiezan a asomar por la cartelera ahora que ya es verano. Lleva por título Tenías que ser tú, uno de esos títulos que no sé por qué oscura razón sustituyen a la traducción original que es mucho más fácil y explicativa , que seria en este caso Año bisiesto (Leap year), Pero a lo que iba, se trata de una comedia amable, pero muy previsible y pelín rancia, que además no deja en muy bien lugar a los irlandeses. Aquí se trata de lo de siempre, que la chica tenga el anillo en el dedo antes de que se le pase el arroz. En fín, se deja ver por el estupendo guapetón protagonista. Es decir, una pelí para relajarte y disfrutar de la visión. Lo digo por los estupendos paisajes irlandeses, no penséis otra cosa (lobas, más que lobas).


Cuenta las desventuras de Anna Brady (Amy Adams) una decoradora sin otro objetivo que conseguir que su novio Jeremy (Adam Scott) le pida el matrimonio. Después de cuatro años de relación la propuesta no llega y Anna decide ser ella la que de el paso al enterarse de una curiosa leyenda irlandesa del siglo V: según esa leyenda, las mujeres pueden pedir la mano de sus parejas cada 29 de febrero. Casualidad de la vida que su novio esta en Dublín para un congreso medico. Ella viaja desde Boston (ahí al costat) para darle la sorpresa pero no cuenta con la ayuda de la metereología irlandesa y la mala pata que tiene la chica. Y ahí es cuando entra en acción, lo mejor de la peli, como ya he dicho, Matthew Goode (Retorno a Brideshead), un maleducado posadero hacia el que, por supuesto, verá despertar una inesperada atracción.


Dirige Anand Tucker, el director de la excelente “Hilary y Jackie” (1998) que ha tenido a bien recuperar el clásico The End al final.

Melody Gardot

Tiene apellido francés pero es norteamericana, compone y toca guitarra y piano, y su voz carnosa casa a la perfección con el jazz o con la bossa nova.

Dicen de ella que es una de las grandes divas del jazz del siglo XXI. A los 19 años sufrió un gravísimo accidente, iba en bicicleta y fue atropellada por un automóvil. Supo buscar su lado positivo y es ahí justo cuando descubre los efectos beneficiosos de la música al iniciar una larga rehabilitación al lado de una pequeña mesa de mezclas al lado de su cama. Una madurez impensable con su edad. Quizá por tener que sobreponerse a las secuelas de este accidente, que la trajeron a la música como forma de terapia.

Su tercer trabajo My one and only thrill la ha hecho conocida en todo el mundo. Actua en el Festival mar de músicas de Cartagena, el 11 de julio a las 22.30 h.

El primer Mojito del verano

En los años 50 Ernest Hemingway lo hizo célebre con aquello de “Mi Daiquiri en El Floridita y mi Mojito en La Bodeguita” pero el Mojito cubano no se inventó en la Bodeguita del Medio. Tampoco surgió en el bar "Las Cañitas" del Hotel Habana Libre en los años 30, ni en el Hotel Sevilla, como erróneamente circula, aunque sin duda todos hayan contribuido a su difusión.

Su verdadero origen data de 1910, en un bar de la playa de La Concha. El creador fue un descendiente de españoles que lo realizó en un club aristócrata en un vaso de 6 onzas, que luego pasó a uno de 8 onzas, pero siempre mantuvo la hierbabuena, la lima y las gotas de Angostura.

El Mojito es uno de los tragos más famosos y consumidos del planeta, pero plantea muchas dudas: ¿Hierbabuena o menta? ¿Con Ron Blanco o con Añejo? ¿Las hojas machacas o trituradas? ¿Lima o limón? ¿Soda, Ginger Ale o Tónica? ¿Con o sin Angostura?.

Vamos por partes: un ron añejo 3 años; unas ramas de hierbabuena lo más fresca posible (no utilizar menta porque desvía un poco el sabor final, salvo que sea imposible conseguir hierbabuena);azúcar (mejor blanca que morena o de caña); zumo de lima recién exprimido ; agua mineral con gas o soda, hielo bien picado y unas gotitas de Angostura), más un vaso ancho de trago largo, que ayudará a solidificar los aromas y esencias, un mortero y un removedor.

PASOS

1) Damos previamente un golpe de congelador (15-20 minutos) a los vasos.
2) Echamos dos cucharadas grandes de azúcar en el fondo del vaso.
3) Colocamos sólo el tallo entero de la rama de hierbabuena (no las hojas),
porque vamos a macerar con el azúcar para extraer los aceites esenciales contenidos en
él, es decir vamos a pisarlo delicadamente con el mortero, sin triturar.
4) Se añade el jugo de media lima (entre 10 y 15 ml), para hacer la maceración
más efectiva.
5) Se maceran suave pero firmemente estos tres ingredientes.

Ojo : El Mojito se logra en la base fundamentalmente, su gran secreto radica en la
maceración primera, en disolver el azúcar con un poco de lima para que las sustancias que hay en el tallo de la hierbabuena cedan y emanen. Las hojas no interesan hasta el final, donde se usarán para redondear la bebida y decorar. Un error muy común es ponerle todas las hojas de hierbabuena y machacarlas destruyéndolas.

6) Luego “acampanamos” el azúcar, es decir agregamos una pequeña cantidad de agua con gas a la maceración, aumentando la cantidad de líquido para poder diluir esos aceites extraídos del tallo para una mejor disolución del azúcar. Maceramos un poco más y finalmente removemos con energía.

Ojo: No poner aún el Ron ni añadir nada más. Si ponemos el ron para macerar la base,por una reacción química que se produce en el azúcar por el alcohol, se neutraliza y no se disuelve. El azúcar debe desaparecer, siendo totalmente diluida en la 1° maceración, si no el Mojito directamente está mal elaborado.

7) Introducir el vaso con el macerado en nevera y dejar reposar al menos 5-10 minutos para obtener los mejores resultados, aunque no es imprescindible.

8) Sacamos los vasos de la nevera y removemos de nuevo el macerado, que ya está listo. Llenamos el vaso con hielo bien picado. Agregamos Ron Añejo 3 años hasta cubrir un tercio del vaso, y completamos con agua con gas echada lentamente hasta un dedo del borde. Mezclamos con el removedor durante unos segundos, y colocamos las hojas de hierbabuena que habíamos separado del tallo previamente (unas 8 de media). Removemos de nuevo durante unos segundos.

9) Por último colocamos un golpe de Angostura (tan sólo unas gotas). Removemos de nuevo durante unos segundos.

10) El mojito ya está listo. Opcionalmente podemos presentarlo con una fina rodaja de lima pinchada en un costado del vaso. Introducimos en el vaso un removedor, para que el cliente siga macerando el mojito entre trago y trago.

Por último no es conveniente presentar ni beber el mojito con pajita, ya que el líquido va directamente a la parte trasera de la lengua, perdiéndose muchas propiedades dado que ésta contiene las papilas gustativas por sectores que van a identificar lo dulce, lo ácido, luego lo salado y finalmente lo amargo.

(información de Erasmo Brito Lima, cantinero de Cuba y una de las mayores autoridades mundiales en coctelería)

Más irracionales que un tópico

No existe en el mundo animal más irracional que el hombre. Esa frase de que somos el único animal que tropieza dos veces con la misma piedra viene a confirmar mi teoría. Ya pueden estar metiéndonos el dedo en la llaga que si no queremos no lo creeremos. Somos así, cabezas duras incapaces de ver más allá de nuestras narices, así nos lo pongan en bandeja.

No vamos a bajar de la burra, ya podemos tener a toda la familia o a todos los amigos intentando abrirnos los ojos que no hay tu tía. Y aunque tu Pepito Grillo particular luche contra viento y marea , tú comulgaras con ruedas de molino si así se te ha metido en la cabeza.

Somos irracionales hasta decir basta, irreflexivos funcionales con la lágrima de cocodrilo a punto, cabezotas a pie juntillas, irresponsables con orejeras de burro, absurdos atados de pies y manos, ilógicos entre la espada y la pared. Somos imposibles de corregir. Ni siquiera ya la letra con sangre nos entra. Así somos. Y así nos va.

Hindi Zahra

Con la delicadeza y sensibilidad de la Chandon francesa, la melancolía de la rive gauche y las tendencias más contemporáneas, adornadas por un encanto especial y una voz excepcional, libre, capaz de caminar por el jazz, la tradición y lo actual, Hindi Zahra publica "Handmade", un disco del que os dejo el tema "Beautiful tango".

Hindi Zahra ya actuó en España el pasado año en el Womad de Cáceres y volverá el 19 de julio de 2010 para ofrecer un concierto en Cartagena dentro de festival La Mar de Músicas, en el que presentará su álbum de debut.

Para la compositora, nacida en Marruecos y residente en Francia, la música es una historia de familia, la novela de su vida, la de una bereber nacida en Marruecos con un padre militar, una madre cantante reconocida en su ciudad y unos tíos músicos.

macletà alacantina

Senyor pirotècnic...pot començar la mascletà.....

Las vuvuzelas

En esto del vocabulario también hay modas. Esto me viene a la cabeza por el chisme sonoro que nos ha traído el mundial de fútbol, las dichosas vuvuzelas. Yo no se vosotros, pero yo jamás había oído la palabrita. Vuvuzelas.
Hay palabras que no existen hasta que los medios de comunicación no las rescatan del diccionario, o las incorporan. Y suele pasar que nos las meten hasta en la sopa. Son muchos vocablos que iban por la lengua castellana sin pena ni gloria, cuando de repente un buen dia, zas, saltan a la palestra. O provienen de otra lengua y las hacemos nuestras por imitación. ¿Os acordáis de la tragedia del Prestige ? Aquello nos trajo el chapapote, hasta ese fatídico día muy pocos sabían de su existencia. También me acuerdo de un adjetivo que no dejó de repetirse con la elección del nuevo papa de Roma. Purpurado. Este adjetivo se coló entre nosotros utilizado como sinónimo de cardenal y todos los medios abusaron de él hasta la saciedad. También hace años nadie sabia muy bien que era una patera, hasta que empezaron a llegar y hubo que bautizarlas.
Ahora les toca el turno a lo que yo pensaba era una simple trompeta de plástico. Y resulta que no, que es una vuvuzela.
Pues creo que vamos a tener vuvuzelas hasta en la sopa, sino echar un vistazo a la prensa de estos días. La verdad es que la palabrita da para mucho juego, un instrumento de sonido infernal se presta para mucho, más en los tiempos que corren, con un ambiente caldeado como en un estadio, aunque las gradas sean los escaños, y las vuvuzelas los pajarracos que de vez en cuando pasan por allí para justificar el sueldo.

La otra cara ( y cuerpo) del Mundial

Piqué (España), Fabio Cannavaro (Italia), Yohann Gourcuff (Francia), Diego Forlan (Uruguay).Son todos futbolistas, y yo sin saberlo. Mira, que todavia veré algún que otro partido....

Semilla negra en la voz de la Watling

Hace tiempo que no os dejo una canción, así que aqui va una bonita versión, tal vez una versión muy particular, ya que se trata de una canción muy conocida, la Semilla negra de Radio futura, una de mis canciones preferidas, y los Marlango le han dado una especial interpretación, muy diferente, muy sensual. Preciosa.

Personatges malvats

Segons el codi penal dels contes, els personatges malvats tenen al desenllaç de la història un càstic ben merescut. És el que toca, i el que hauria de ser també a la vida real. No hi ha conte que no duga implicita eixa dualitat bo-roïn que tant agrada als xiquets, i als productors nord-americans. La pena és, que de tant roïns que són alguns personatges, ni tan sols el càstig fa prou per convertir-los en un personatge bo. Que anem a fer! El món està ple de persones desagradables, i jo conec un. Vaig a contar la que podia ser la seua història.

Això era i no era un poca-pena sense massa gràcia, ni encant conegut. Este home gris era el masover del senyor de Cantacucs. Li deien Malafí, i al seu càrrec tenia una dotzena de peons que treballaven nit i dia les terres del noble. Malafí era tan roïn que mai estava content del treball dels seus jornalers. Si hi havia mala collita, la culpa , d'ells. Si les pastures escassejaven, la culpa d'ells. Si un ase de càrrega moria, la culpa tornava a ser d'ells. I així sempre. Eixa era la seua faena, escridassar i humiliar, i la resta del temps es quedava sentant a la porxada de la casa gran prenent el solet.

Els camperols, desesperats i cansats, ja no sabien que fer, i van decidir demanar ajuda a la senyora LLuna. Ella els ajudaria. Sempre ho havia fet. Per la lluna sabien quan collir, quan sembrar, quan empeltar els arbres , i quan paririen les vaques. Ara no els podia fallar.

Eixe mateix dia, a boca de nit, van acostar-se fins el turó de la Figadolça, i davant de la lluna, li van pregar per que Malafí provara de la seua mateixa medicina. I així va ser.

Dies després, ningú sap perquè, el sol picava com mai, més sabent que ja estaven a les acaballes de febrer. Malafí, suava com un porc envarat damunt llenya encesa, i desesperat es va acostar al pou. Tampoc hem pogut aclarir com la burreta Isabel va fer per espentar Malafí dins del pou , quan éste omplia un pual.
I eixa va ser la fi de Malafí. I el que és ben cert és que el sol i la lluna des d'aleshores es pinten amb un somriure en tots els dibuixos que pinten els xiquets.

Este conte el vaig escriure el decembre del 2006, esta vegada el recupere per ser hui el día en que torne a tropessar amb un altre Malafí. Li diuen Leopoldo David Bernabeu. Qué em fet els de Benidorm per tindre que aguantar esta peça?

Baserri Maitea

Es un restaurante ubicado en un sitio excepcional, un caserio tradicional vasco del siglo XVIII en medio de la naturaleza , justo en la ría de Mundaka, en pleno parque natural de Urdaibai, a 3 kilometros de Guernika-Lumo. Y si bonito es el lugar, no os cuento la comida. Se trata de cocina tradicional vasca, pero muy imaginativa, que lo uno no riñe con lo otro, y dan buen ejemplo de ello.

En la carta son mayoría los pescados locales, tronco de bacalao braseado (ummm, mis papilas en estos momentos están haciendo un ejercicio de memoria gustativa) , merluza al vapor marino con kokotxas al pil pil y almejas, cogote de merluza al horno de leña, lomos de salmonete sobre arroz cremoso con chirlas, o raya rellena de chipirón.

Las carnes tienen también su protagonismo: a la brasa –solomillo, chuletón y entrecot– con cocción de libro, o recetas más elaboradas como el guiso de rabo de toro, el costillar de cordero relleno de foie o el pichón braseado con muslitos caramelizados.

De entrantes recuerdo con especial cariño el hojaldre de morcilla con una mousse de pimientos. Wuaaauuu. Y de postres, como me ha pasado en todos los restaurantes de por aquí arriba, se hace dificil decidirte, las cartas le dedican una buena selección al final del homenaje. Pero me dijeron que habia que probar el pastel de arroz, que no tiene nada que ver con el arroz con leche, y os juro que acerté. Era como una especie de crema catalana, más consistente, caramelizada por arriba y acompañada de helado de nueces de macadamia.

Salimos a unos 40 euros por barba, pagados a gusto después de tan majestuoso festín.

La estrategia del agua

Siempre he dicho que el primer párrafo de un libro es el que me dice si he de seguir o no. Pues Lorenzo Silva es de esos escritores que te atrapan en la primera página. Ayer acabé La estrategia del agua, su última novela. Es una nueva entrega de las aventuras de dos investigadores de la Guardia Civil, el brigada Bevilacqua y la sargento Chamorro. Los conocí en El alquimista impaciente y en La reina sin espejo, y he vuelto a seguir sus andazas en esta nueva entrega. Me gusta el estilo de Silva, muy fresco, con calidad literaria y un ritmo en la narración que no decae en ningún renglón. Y también me gusta esa primera persona del personaje principal, con sus razonamientos y sus reflexiones, sus frases con segundas, sus bromas...

Yo no es que sea muy seguidora del género negro, pero reconozco que de vez en cuando me pone. y aquí, en España tenemos buenos escritores. He leído a Vázquez Montalbán (el padre del detective Carvalho), pero soy más admiradora de González Ledesma (o Enrique Moriel, su seudónimo) o del mismo Silva.

Parece ser que el genero de la novela policíaca, o la novela negra en general, está de nuevo en alza. Solo hay que mirar los apartados que les dedican en las librerias. Nombres como el sueco Henning Mankell , el italiano Andrea Camilleri o la estadounidense Donna Leon estàn últimamente siempre en las listas de los más vendidos. Y tampoco creo que quede fuera de este fenómeno la trilogía de Stieg Larsson. Debe de ser que la corrupción de la sociedad actual, la falta de dignidad y de escrúpulos, sea una buena fuente de inspiración para todos estos escritores.